9 78500095568 0reading-hall.ru/chasovye_pamyati/72018.pdf · Произведения...

ОБЩЕСТВЕННЫЙ СОВЕТ«ПОТЕНЦИАЛ НАЦИИ»

2015ИПО «У НИКИТСКИХ ВОрОТ»

МОСКВА

ОБЩ

ЕСТВ

ЕНН

ЫЙ

СО

ВЕТ

«ПО

ТЕН

ЦИ

АЛ Н

АЦИ

И»

2015

ИП

О «

У Н

ИКИ

ТСКИ

Х ВО

рОТ»

МО

СКВА

ISBN 978-5- -00095 568-0

9 785000 955680

АССОЦИАЦИЯ ЛИТЕРАТУРНЫХ РАБОТНИКОВРУССКОЕ ЛИТЕРАТУРНОЕ ОБЩЕСТВО

ОБЩЕСТВЕННЫЙ СОВЕТ ПОТЕНЦИАЛ НАЦИИ

Москва2018

VII

ББК84 (2 Рос=Рус) 6-5УДК 882Ч – 24

Часовые памяти / Сборник стихотворений – М.: ИПО «У Никитских ворот», 2018. – 176 с.

Сборник произведений гражданской поэзии и современной лирики по материалам Всероссийского форума гражданской поэзии «Часовые памяти» и Всероссийского открытого фестиваля молодых поэтов «Мцыри».

Редакционный совет:Носовец Елена – автор проекта,Чистяков Александр – руководитель проекта,Замшев Максим, Дарин Дмитрий, Злыднев Сергей, Аксёнова Татьяна, Калиниченко Николай, Тараканов Алексей, Чистякова Александра, Щербак-Жуков Андрей

Дизайн и вёрстка – А. КузнецовПроизведения публикуются в авторской редакции, орфографии и пунктуации.

Информационное обеспечение:www.pn-21.ruwww.КультНавигатор.РФ E-mail: [email protected] +7 (909) 954 67 16

Все права защищены© НП “Общественный совет «Потенциал нации»

© Коллектив авторов© Автор проекта Е.Н. Носовец© Логотип – Алексей Щучкин

© Журнал «Родомысл».Свидетельство о регистрации СМИ:

ПИ № 77-14189 от 20 декабря 2002 г.

ISBN 978-5-00095-568-0

Тираж 500 экз.

3Александр КАРПЕНКОМосква

ВОЙНА ВЗАПЕРТИ

Что случилось той осенью, помните?Прокатилась по нёбу звезда.Я оставил войну в своей комнате –И ушёл от неё навсегда.

Убедился, что окна заштореныИ что дверь на надёжном замке,И дорогой, никем не проторенной,Я ушёл – как всегда, налегке.

А вослед мне грозили лечебницей,Разводили окрест клевету,Что сошёлся я с чёрной волшебницей –И забыл навсегда красоту.

Что вы, нищие, знаете, помните?Вам не выхлебать чашу до дна.Да, я запер войну в своей комнате,Чтобы к людям не вышла она.

4 Александр И. СТРОЕВ

12 ЗАПОВЕДЕЙ ФРОНТОВОГО ПОЭТА

Я должен сделать то, что было мне поручено.За это ничего

При жизни на земле не будет мной получено.Но это ничего…(А. П. Межиров)

Кто такой Александр Межиров? Нас, родившихся в начале 70-х, и худо-бедно знакомых с литературой, это имя сразу отсы-лает к плеяде фронтовых поэтов, таких как Юрий Левитанский, Семен Гудзенко, Давид Самойлов. Кто-то это имя с поэзией никак не связывает, кто-то вообще впервые его слышит. Краткий биографический словарь «Русские писатели и поэты», изданный в 2000 году в Москве, сообщает нам, что: «Межиров Александр Петрович – поэт, переводчик. Родился 26 сентября 1921 года в Москве в семье юриста. В 18 лет будущий поэт уходит на фронт, участвует в обороне Ленинграда. После тяжелого ранения в 1943 и длительного лечения Межирова комиссовали. В 1943–48 годах учится в Литературном институте им. М. Горького. В 1947 вышла первая книга стихов – «Дорога далека». Затем последовали сборники: «Коммунисты, вперед!» (1950), «Возвращение» (1955), «Подкова» (1957), «Ветровое стекло» (1961), «Ладожский лёд» (1965), «Лебяжий переулок» (1968) и другие.

Между тем Александр Межиров – классик русской советской поэзии, на момент нашего знакомства уже десять лет как жил в Портленде, штат Орегон, США.

В 2002 году, мы с женой по делам пребывали в Америке, где и произошла наша встреча с русским и советским фронтовым поэтом Александром Петровичем Межировым. Эта встреча что-то перевернула в сознании связанное с войной и переживанием огромного отрезка нашей истории. Когда слышишь живой рассказ из уст самого участника чудовищных событий, которые прошли через сосуды и поры Художника и Поэта, где отсечено лишнее и кровоточит суть, честно описанная рядовым творцом, ничем заменить это невозможно.

Мы под Колпином скопом стоим,Артиллерия бьёт по своим.Это наша разведка, наверно,Ориентир указала неверно.

Недолёт. Перелёт. Недолёт.По своим артиллерия бьёт.

Мы недаром присягу давали.За собою мосты подрывали, –

5

Из окопов никто не уйдёт.Недолёт. Перелёт. Недолёт.

Мы под Колпиным скопом лежимИ дрожим, прокопчённые дымом.Надо всё-таки бить по чужим,А она – по своим, по родимым.

Нас комбаты утешить хотят,Нас, десантников, армия любит…По своим артиллерия лупит, –Лес не рубят, а щепки летят.

Есть в человеческой природе необъяснимая страсть – смо-треть на воду, любоваться восходом и закатом солнца. Так думал я, сидя на берегу Тихого океана в Калифорнии, провожая ухо-дящий день. Это наполняло меня какой-то живительной силой.

Океан – поистине метафизическое ощущение. Стоя на берегу, его нельзя увидеть или объять. Человеческому рассудку доступно лишь смотреть на него и сознавать, что перед тобой – Океан.

Путешественник всегда знает о месте своего временного обоснования больше, чем человек оседлый, жизнь которого зачастую ограничивается привычным: из дома – на работу – до-мой. Есть в каждом путешественнике какой-то страх «не успеть увидеть все, никогда больше сюда не вернуться», который гонит его и заставляет запечатлевать в своем сознании, то, что кине-матографисты называют «уходящей натурой». Именно эта сила и заставила нас 16 мая 2002 года проснуться около пяти часов утра и начать собираться в длинную, скучную, монотонную до-рогу, которая, однако, обещала сторицей отплатить нам, в конце концов, за все наши усердия.

В пристанище Александра Петровича или, как он сам вы-разился – «режимную богадельню», мы на правах тех самых путешественников и постучались. Точнее, сначала мы, конечно, разыскали его телефон и позвонили. Дома никого не оказа-лось, сработал автоответчик: «после длинного сигнала сооб-щите что вам угодно» – отозвался далеко не молодой, чуть заикающийся голос, судя по интонации, готовый, прослушав сообщение, решить «угодно ли ему» отвечать на этот звонок. Слухи об Александре Петровиче гласили, что он не очень охоч до интервьюеров, ведет закрытый образ жизни отшельника и видеть никого не желает. Похоже, самые тревожные опасения начинали подтверждаться, но все же, спустя несколько часов, я решился снова набрать номер. На сей раз, к телефону подо-шел сам Александр Петрович. Я представился, сказал, что уже звонил и оставил свое сообщение на автоответчике, но для надежности все в точности повторил.

6

Встречу с Александром Петровичем вполне можно было бы отнести к закулисной. Полученный мной после творческого вечера в Портленде огромный букет розовых и белых гвоздик, я вручил Межирову.

– Здравствуйте, Александр Петрович, это Вам, – он слегка опешил, начал отказываться, потом взял букет заулыбался и встал со скамейки возле той самой «богадельни», где нас дожидал-ся, – простите, что с небольшим опозданием… Поздравляем Вас с Днём Победы…

Что-то горькое и далёкое как будто кольнуло его и, на не-сколько мгновений картина, видимая ему одному, заполнила его сознание.

– Я думаю нам нужно подняться, – сказал Межиров, – ко мне домой. Когда мы ехали в лифте, Александр Петрович посмотрел на букет, потом на нас:

– Откуда вы узнали, что я очень люблю гвоздики?Пока мы наскоро подрезали цветы, чтобы поставить их

в воду, взяв с книжных полок небольшую вазу, в которой уже давно стояла какая-то засохшая ветка, Межиров, не торопясь, говорил:

– Я же почти всю войну, я воевал до 43-го года, провел под Ленинградом на Синявинских болотах. Тронешь штыком снег, а из-под него проступает болотистая черная вода – она в этих местах не замерзает. Знаете, что самое кошмарное на войне? Это когда не можешь себе вырыть окопа и всегда остаешься на виду, как на ладони. И спали в этой сырой грязи на шинели. Слышите, я заикаюсь. Это после контузии. Сначала речь вообще почти на месяц пропала, сказали, что не вернется. Потом вдруг появилась. Понемногу разговорился.

Какая музыка была!Какая музыка играла,Когда и души и телаВойна проклятая попрала.

Какая музыка во всем,Всем и для всех – не по ранжиру.Осилим… Выстоим… Спасем…Ах, не до жиру – быть бы живу…

Солдатам голову кружа,Трехрядка под накатом бревенБыла нужней для блиндажа,Чем для Германии Бетховен.

И через всю страну струнаНатянутая трепетала,

Александр И. СТРОЕВ

7

Когда проклятая войнаИ души и тела топтала.

Стенали яростно, навзрыд,Одной-единой страсти радиНа полустанке – инвалид,И Шостакович – в Ленинграде…

Не знаю, чем мы ему приглянулись, но Александр Петрович читал нам вслух. Читал свои самые важные для него стихи. Их было 12. Что-то нахлынуло на него. Было ощущение (и стоит это очень дорогого) взаимного интереса в эту послепразднич-ную дату нашей встречи. Дату, которая в Америке не считается праздником, где многие свято верят в победу США во Второй Мировой войне. Нам посчастливилось услышать Поэта при жизни и через старомосковскую музыку его речи представить себя на месте тех молодых советских людей, которые отстояли для нас сегодняшние дни снова до тревожности непонятные.

Прошло 16 лет с той важной для моей души встречи. Мир не опомнился, не вынес уроков. Войны продолжаются одна за другой с постоянством достойным безумия. Где оно – то отво-ёванное ценой миллионов жизней сознание не возвращаться к трагедиям? Где слух способный уловить голос Поэта, летающий и сегодня над Синявинскими болотами? Во имя каких идеа-лов люди обрекают себя на муки, чтобы, потом обернувшись назад понять, что нет цены, которой можно измерить смерть и страдания?

«Уходящая натура»… Она уходит от нас или мы от неё?!Парадоксальные и кристально честные строки Межирова не

выходят у меня из головы. Война и мир, запечатлённые в трёх четверостишиях 1971 года, человеком и художником с высоты соб-ственного полёта, глядящего на фатальную изменчивость Бытия:

Что ж ты плачешь, старая развалина, –Где она, священная твояВера в революцию и в Сталина,В классовую сущность бытия…

Вдохновлялись сталинскими планами,Устремлялись в сталинскую высь,Были мы с тобой однополчанами,Сталинскому знамени клялись.

Шли, сопровождаемые взрывами,По всеобщей и ничьей вине.О, какими были б мы счастливыми,Если б нас убили на войне.

8

22 мая 2009 года Александра Петровича Межирова не стало.За несколько лет до этого в память о нашей встрече по теле-

фону из США в Россию он начитал мне «те самые важные» для него стихотворения. 12 заповедей фронтового поэта. Там звучат его голос и речь. И запись хранится у меня до сих пор.

P.S.Как в кино после финальных титров я вспоминаю совершенно

бодрого 80-ти летнего поэта Межирова, который провожал нас молодых в дождь до хайвэя на Сиэтл и вдруг сказал:

– Если бы в-вы знали, какое удовольствие вы мне доста-вили тем, что п-приехали… А з-знаете… С-стихи нужно читать монотонно, как, п-простите, м-молитву. Это не мое мнение, это сказала Ахматова. Я с ней с-согласен. Многое из того, что она сказала чистая п-правда, а что касается чтения стихов, с этим даже не с-стоит спорить.

– Вы что-нибудь пишете сейчас, Александр Петрович? – спросил я.

– Н-нет. Для стихов нужен приток воздуха вселенной, а из-весть в с-сосудах, – и он постучал пальцем по голове, – м-мешает ему туда п-проникать.

На самом деле всё давно уже написано…

Александр И. СТРОЕВ

9Александр МЕЖИРОВМосква (1923) – Нью-Йорк, США (2009)

* * *

На семи на холмах на покатыхГород шумный, безумный, родной, – В телефонах твоих автоматахТрубки сорваны все до одной.

На семи на холмах на районыИ на микрорайоны разъят, – Автоматы твои телефоныПролетарской мочою разят.

Третьим Римом назвался. Не так ли?!На семи на холмах на кровиСукровицей санскрита набряклиТелефонные жилы твои.

Никогда никуда не отбуду,Если даже в грехах обвиня,Ты ославишь меня, как Иуду,И без крова оставишь меня.

К твоему приморожен железуЗа свою и чужую вину,В телефонную будочку влезу,Ржавый диск наобум поверну.

* * *

Значительное, скорбное лицо,Витое, прибалтийское кольцоИз белого какого-то металла.Такой была она, когда меняНа скользком склоне мартовского дняВ другое полушарье провожала.Там север был на параллели юга,И все ходили книзу головой,Не узнавая и дичась друг другаПод бременем поруки круговой.Там чаемая русская община –Все та же резервация. ЧертаОседлости. Все та же круговщина,Мечтами об исходе занята.Пустыня. Сорок лет с небесной маннойДа страх перед Землей Обетованной.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .На скользком склоне дня, на склоне летЗа старым, умирающим поэтомТы все-таки отправилась воследИ пожалела, может быть, об этом.

10 Александр МЕЖИРОВМосква (1923) – Нью-Йорк, США (2009)

КОММУНИСТЫ, ВПЕРЕД!

Есть в военном приказеТакие слова,На которые только в тяжелом бою(Да и то не всегда)Получает праваКомандир, подымающий роту свою.

Я давно понимаюВоенный уставИ под выкладкой полнойНе горблюсь давно.Но, страницы устава до дыр залистав,Этих словДо сих порНе нашелВсе равно.

Год двадцатый,Коней одичавших галоп.Перекоп.Эшелоны. Тифозная мгла.Интервентская пуля, летящая в лоб,– И не встать под огнем у шестого кола.

ПолкШинелиНа проволоку побросал,– Но стучит над шинельным сукном пулемет.И тогда еле слышно сказал комиссар:– Коммунисты, вперед! Коммунисты, вперед!

Летним утромГраната упала в траву,Возле ЛьвоваЗастава во рву залегла.«Мессершмитты» плеснули бензинв синеву,И не встать под огнем у шестого кола.

Жгли мостыНа дорогах от Бреста к Москве.Шли солдаты,От беженцев взгляд отводя.И на башнях,

11

Закопанных в пашни «KB»,Высыхали тяжелые капли дождя.

И без кожухаИз сталинградских квартирБил «максим»,И Родимцев ощупывал лед.И тогда еле слышно сказал командир:– Коммунисты, вперед! Коммунисты, вперед!

Мы сорвали штандартыФашистских держав,Целовали гвардейских дивизий шелкаИ, древкоУзловатыми пальцами сжав,Возле ЛенинаВ МаеПрошли у древка...

Под февральскими тучамиВетер и снег,Но железом нестынущим пахнет земля.Приближается день.Продолжается век.Индевеют штыки в караулах Кремля...

Повсеместно,Где скрещены трассы свинца,Где труда бескорыстного – невпроворот,Сквозь века, на века, навсегда, до конца:– Коммунисты, вперед! Коммунисты, вперед!

* * *

Год русской смуты. Муторный и тяжкий.Затмение души.С трагическими лицами алкашки,С тупыми алкаши.

В тени домов скользят как тень от тени,Предвосхищая светопреставленье,Потоп всемирный или же пожар.А тот, кто кашу заварил, сбежал...

12

* * *

Тишайший снегопад – Дверьми обидно хлопать.Посередине дняВ столице как в селе.Тишайший снегопад,Закутавшийся в хлопья,В обувке пуховойПроходит по земле.

Он формами дворовНа кубы перерезан,Он конусами всталНа площадных кругах,Он тучами рожден,Он пригвожден железом,И все-таки он котВ пуховых сапогах.

Штандарты на древках,Как паруса при штиле.Тишайший снегопадПосередине дня.И я, противник од,Пишу в высоком штиле,И тает первый снегНа сердце у меня.

* * *

Мне цвет защитный дорог,Мне осень дорога – Листвы последний ворох,Отцветшие луга.

И холодок предзорный,Как холод ножевой,И березняк дозорный,И куст сторожевой.

И кружит лист последнийУ детства на краю,И я, двадцатилетний,Под пулями встаю.

Александр МЕЖИРОВМосква (1923) – Нью-Йорк, США (2009)

Александр МЕЖИРОВМосква (1923) – Нью-Йорк, США (2009)

ЧАСОВЫЕ

ПАМЯТИ

14 Владимир ЗАВИКТОРИНМосква

ПОДАРОК

Я у сына спросил, собираясь в поездку – Что в подарок, мой милый, тебе привезти? Если хочешь, достану я древнюю фреску – Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.

Может хочешь коньки, телефон, кастаньеты? Даже то, чего нет – я способен найти. На спектакль «Щелкунчик» достану билеты – Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.

Хочешь мячик футбольный, хоккейную клюшку – Пригодится, покуда ты будешь расти. Может хочешь рюкзак и походную кружку – Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.

Хочешь радугу с неба, воды с Иордана, Хочешь с моря закат и ракушек в горсти. Хочешь клюквы с Сибири, хурмы из Ирана – Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.

Хочешь карту ночного небесного свода, Телескоп и рояль, самокат и блесну?..«Привези мне весну сорок пятого года. Привези мне, пожалуйста, эту весну.

В той весне – единенье и сила народа, Вдохновенье и горечь, величье и стать. Привези мне весну сорок пятого года. Говорят, её сложно сейчас отыскать...»

Так ответил мне сын, рассудив не по-детски, А потом, усмехнувшись, сказал невпопад:«Ты иди, а мне надо добить свой немецкий, Про Бетховена сделать к субботе доклад».

И девятого мая в любую погоду, Словно в поисках счастья, по миру брожу. Всё ищу я весну сорок пятого года, И всё реже и реже её нахожу.

15Сергей ЕФИМОВКанаш, Чувашия – Москва

* * *

Набухли вены на виске,Терзает боль, но зубы сжаты.Да что ты знаешь о тоскеНепогребённого солдата?!

Когда лицом на Млечный Путь,А головой – на ветхий запад,То полной грудью не вдохнуть,Пусть будет дождик тихо капать.

Салюты в небе отгремят,Пройдут расчёты по столице.И лишь тоска в сердцах солдатНаполнит пустоту в глазницах.

Здесь не окончена война,Им не нашлось в Победе места.Кто назовёт их имена,Непогребённых, неизвестных?

Кто пал за Родину, тот свят.Но вспомнит ли она про сына?Ведь всё ещё они лежат,Передовую не покинув.

Гудят тревожно поезда,«Славянка» над военкоматом…Пусть вспыхнет новая звездаВ честь неизвестного солдата.

16

* * *

Горит на склоне сбитый 25-й,Осколок Родины среди сирийских скал.Три магазина, АПС, граната –И это весь мой грозный арсенал.

Очередями лупят, не прицельно,Патронов, видимо, им некуда девать,Но невдомёк врагам, что офицераЖивого в плен они не смогут взять.

Я огрызаюсь выстрелом и матом,Такая тактика, минутный перекур.Уже готова на подрыв граната –Успеть бы только выдернуть чеку.

Обидно, да… греха таить не буду,Хотелось многое ещё бы совершить,Но здесь сейчас, за каменистой грудой,Я знаю точно, братья, будем жить!

Мелькает ближе свора бородатых,Нюх потерявшие, споткнутся невзначай.Вот и настал черёд моей гранаты…Обратно в небо… Родина, прощай!

* * *

Слишком шумным не верьте нисколько,Те, кто были там, чаще молчат:Как идут боевые тройкиПрямо в пекло, в стреляющий ад.И не гнутся от посвиста пули,Если звякнула, значит живой.Это ангел не спит и не курит,Шаг за шагом – вперёд, щитовой!Настороженность в пристальном взглядеЧерез прорези маски видна,Известковая пыль осядет,Да все звуки сожрёт тишина.Но на скобах по-прежнему пальцы,Бьётся сердце под тесной бронёй,А долбёжка с коротких дистанций –Это просто контакт огневой.Это наша с тобою работа,

Сергей ЕФИМОВКанаш, Чувашия – Москва

17ЧАСОВЫЕ ПАМЯТИЧЧАААСССОООВВЫЫЕ ППАААМЯЯЯТТТИИИЧЧЧААССООВВЫЫЕЕ ПППААММЯЯЯТТТИИИЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧААААААААААСССССССССССССОООООООООООООВВВВВВВВВВВВВЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕ ППППППАААААААААААММММММММММЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯТТТТТТИИИИИИИИИИИИЧЧЧАААСССОООВВВЫЫЫЕЕ ПППАААММЯЯЯТТТИИИЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧЧАААААААААААААСССССССССССССОООООООООООООВВВВВВВВВВВВВЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕ ППППППППППППАААААААААААААМММММММММММММЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯТТТТТТТТИИИИИИИИИИИИИ

Иногда она больше, чем жизнь.В ней немало и крови, и пота,Но зато места нету для лжи.Псы войны – не солдаты удачи,В наших судьбах специальная стать.Мы уже не сумеем иначе,Но про это вам лучше не знать.

* * *

И вроде бы пора прощаться нам с зимою,Но снова свежий чай из термоса в лесуИ хвойный аромат нас волшебством накроет,Чтоб удержать ещё морозную красу.

Как вкусен этот чай, заваренный с любовью,Такого в городах не пили мы давно.Вдыхаю я леса и реки ПодмосковьяВедь, слава Богу, мир прекрасен всё равно.

Запёкшись в городах, становимся суровей,Хотя что легче бы – улыбку не терять.И пью я крепкий чай, чтобы не хмурить брови,И верю, ничего нам не даётся зря.

18 Дмитрий ДАРИНЛенинград – Москва

И ОДИН В ПОЛЕ ВОИН, ЕСЛИ ОН РУССКИЙ!

Подвигу старшего сержанта батареи 55-го стрелкового полка Николая Старостинина, в одиночку задержавшего танковое наступление вермахта на два с половиной часа у белорусской деревни Сокольничи летом 1941 г, посвящается.

Мы в сорок первом шли назад,В дыму теряв за пядью пядь. Седой комбат, седой комбатЖдёт добровольцев умирать.

Прикрыть с орудием отход,Кто сдюжит там хотя бы час? Тот шаг вперёд, тот шаг вперёд! – И тут шагнул один из нас.

А тишина скребёт, как нож,И соловей последний смолк,За речку Сож, за речку СожУшёл родной стрелковый полк.

Закрыла ствол густая рожь, Тепло зерна собрав в ладонь,Унявши дрожь, унявши дрожь,Он крикнул сам себе «Огонь!»

Простой советский паренёк – Так юн, так худ и белобрыс,Бьёт солнцепёк, бьёт солнцепёкИ пушка бьёт с пригорка вниз.

Туда, где «тигры» скалят пасть,Туда, где сонмище врагов,Хотя б попасть, хотя б попасть – Ещё снаряд к стрельбе готов!

И третий час пылает ад,И третий час стоит орда.Глядит на зарево комбат,Не голова – душа седа.

Всему на свете есть конец,На диво немцам и на страх – Один боец, один боецЛежал в распахнутых хлебах.


И если правда всё же есть,Ты эту правду сбереги,Отдали честь, отдали честьСолдату русскому враги.

- - -

Когда ты вспомнишь этот бой,Пускай ресницы задрожат,Закрыл собой, закрыл собойРоссию щупленький сержант!

А в поле – воин и один,Он выше смерти и наград, – Он исполин, он исполин,России преданный солдат!

ВСЮДУ РОССИЯ

Этот букет луговых васильковСкажет тебе о любви лучше слов,Что широка, как просторы полей,Что, как родник, я лелеял,Чтоб навсегда вся большая странаСтала любовью полна!

Пахнет трава отгремевшей войнойВ поле, где я захлебнусь тишиной.У россиян не бывает полей, Где бы мы жизни жалели -Вот потому в небе звёзды горят,Как ордена у солдат!_ _ _ _Вечером синим Выйду в поля,Всюду Россия –Наша земля.

Гордость и силаСвыше дана – Это Россия –Наша страна!

20 Юрий МЫШОНКОВМосква

ВЛАДИМИРСКИЕ ВИШНИ

Моим дедам Григорию Ивановичу Щипанцеву и Алексею Петровичу Наумову, и ещё шестерым из нашей родни, ушедшим на фронт из села Ославское и не вернувшимся с войны.

Село Ославское – заехал на досуге:пересеклись и судьбы, и пути,Мне там сказали, что во всей округетакой же пьяной вишни не найти.Поддатый дед поддакивал, кивая,ел взглядом чужака из-под бровей:Тут ягода ославская такая -особых володимирских кровей.А я кивал, готовый до упадуживую сладость пробовать на вкус,и вспоминал вишневую прохладуИ темный глянец материнских бус.Вдали печалились ракиты над рекою,во всю дорога разбежалась прыть,я эту землю увидал такою,И мне теперь её не позабыть.Там церква старая вросла почти по крышув родную землю – и не оторвать,и в тишине так явственно я слышуте песни, что когда-то пела мать.Там строгий памятник стоит на косогоре,на нём горит солдатская звезда,и поименно выбитое горе – как много наших не вернулось никогда.Что говорить, когда слова излишни –пускай звучит молитва или стих,и наливаются владимирские вишнипролитой кровью прадедов моих!И сколько бы дорог не колесили,пропустишь разве, как не норови:вишневые сады по всей Россиии капли вишен Спаса на крови...

21Залимгери МИРЗОЕВНальчик, Кабардино-Балкария

БАЛЛАДА ОБ ОПОЛЧЕНЦАХ(Исповедь с того света)

Я успел заскочить на подножку вагона.Не пришлось мне платить за проезд свой от дома.А от дома до фронта – лишь три остановки:– Кто на фронт? Выходи! Осторожней с винтовкой!

Там, за улицей темной, за домом разбитым,за израненным сквером, за танком подбитым;там, под треснувшим небом – сожжённое поле, потемневшею кровью, залитое вволю.

Под ногами в окопах жутко хлюпает глина.Ухнув, будто сова, рядом плюхнулась мина.Зашипела и стихла, взрываться не стала:от войны и железная мина устала.

Вот и «воинство» наше – старики да юнцы.А какие же были они все молодцы!В большинстве-то винтовки в руках не держали,и боялись, и страх свой в себе побеждали.

Вот он – старый учитель, наш школьный «мучитель»,а вчера, оказалось, – мой ангел-хранитель!Своим худеньким телом он меня заслонил,когда «Мессер» безумный нам окопы крошил.

Рядом – девушка-снайпер, до войны – музыкант.На войне же раскрылся ее ратный талант:за два дня семь зарубок нанесла на приклад,но прервал счет под утро минометный снаряд.

Двадцать два ополченца и один лейтенант – молодой командир, уставник и педант.Нас военной науке научить он хотел. Научил бы, наверно, только, жаль, – не успел.

В этой бойне хватило нас всего на три дня:лейтенанта убило лишь за час до меня.Про отряд ополченцев штаб в запарке забыл,и помочь в день наш судный к нам никто не спешил.

Только снег запоздалый нас в окопах нашел,всех прикрыл покрывалом, помолчал и ушёл.Он так много в ту зиму ледяных покрывализ небесной корзины по земле разбросал.

22 Олег СТОЛЯРОВМосква

ПЕХОТЕ

Не верьте пехоте,когда она бравые песни поет… (Б. Окуджава)

Они шли, шли и шлиОт своей – до чужой земли,От своих – до чужих полей,От своих, что любили сильней...

– Водкой, парень, печаль залей...Сколько было ночей и дней,Сколько было авралов, тревог –Бог их знает… Их знает Бог!..

ДЕД

От Ленинградавплоть до ВеныПротопал всю войну мой дедИ признавался откровенно:«Ребята, больше бреда нет!»О ней травил он анекдоты,Склонял все годы напролет…«Вы это, братцы, не поймете:За двадцать летсчитался год!»Два раза в годлишь так бывало,Что дед вдругстановился строгИ тих,когда её началоСредь прочихжизненных тревогВстречал в июне неизменноИ в День Победы –водку пил…От Ленинградавплоть до ВеныДошел он, не жалея сил!..

23Юрий КУЗНЕЦОВРеутов, Московская обл.

ПАРАД ПОБЕДИТЕЛЕЙ

Бессмертный полк шагает по земле,А по-над ним раскинулся в полнебаЕго двойник, его незримый шлейф,Все те, кто угодил из были в небыль.

Помочь живым любой погибший рад,Приказ передавая по цепочке:Кто может и не может – на парад,Не дать пропасть живым поодиночке.

Кто без вести, кто умер, кто погиб:По перекличке девять миллионов.Они идут, беззвучны их шаги,Темп задают удары метронома.

Одежда не с иголочки, кто в чём:В шинелях, телогрейках и бушлатах,Но держат строй, идут плечо в плечо,Бессмертные погибшие солдаты.

Идёт парад и днями, и в ночи,Река Бессмертных без конца и края,Участники – все те, кто получилБилет: Война – Победа – Врата рая.

Они и на парад идут как будто в бой,Чтоб испытать противника на прочность,А там опять левофланговым в стройИ выдохнуть: Я мёртв, расчёт закончен!

24 Сергей ТЕРЕЩЕНКОВСмоленск

УЕХАВШИМ ПОЭТАМ

Не Вам меня учить, что значит Совесть,Сменившему язык, страну и ВеруЯ Вас пою, я знаю Вашу повесть!По-своему пою, не «под фанеру»!

Я не виню Вас в слабости и фальшиБольшое видится на расстояньи.Но, только чем устроенней и дальше, – Тем больше ускользает от вниманья…

Вы, тоже, пели «Всё же не Россия»И увезли кусок страны с собою.Я Вас люблю, хоть Вы теперь другие.Моя страна для Вас теперь – обои

В квартире, где, то празднуют, то бредят,Где плохо топят и с водой проблемы,Где в стены бьются буйные соседи,Где «от сохи» полшага до «богемы»...

Не Вам мне говорить про правду жизни,Живущему за визовой чертою!Я не стенаю по своей отчизне,Я и без Вас её себе отстрою!

Отстрою, ведь таких, как я немало.Мы чтим добро, «не моём Ваши кости»...И Вы поймёте как нас не хватало,Когда, потом, приедете к нам в гости...

И, за стаканом, в гостевом застолье, Изображая мудрого Мессию,Вдруг, приземлённый странной, честной болью,Вы подпоёте: «Всё же – не Россия»!..

Не верю в чудотворность осознанияУ тех, кто с нами пел и пил когда-то,Того, что с Родиною быть – призванье,Быть без неё – за свой отъезд – расплата.

25Владислав ДОБРОСЛАВСКИЙМосква

22 ИЮНЯ

Сегодня самый длинный день в году,..а ночь, зато короткая какая!Сегодня я во сне к тебе придукак этот пух, что кружит и летает,..

Но я не разбужу тебя как тотИюньский день, что затаил угрозу,приблизил смерть, что по-немецки «Tod»,что приготовил бомбы, а не розы!

Как страшен, был тот год и как тяжёл,тот сорок первый, – сорок… невозможный,он как косой кровавою прошёл,оставив след широкий и тревожный!,.

А сколько сгинуло парней, мужей,детишек, умерщвлённых так жестоко!?Сколько в России чудных ворожейи дев и жён состарилось до срока!?.

Сегодня самый длинный день в году,..а ночь, зато короткая какая!Сегодня я во сне к тебе придукак этот пух, что кружит и летает.

26 Валерий БУТОВПавлодарская обл. Каз.ССР – с. Бессоновка Пензенской обл.

У СТАРОГО ОКОПА

Словно годы, пролетелив небе птицы.Ветер горестной свирельюне резвится.За травою не видатьржу и копоть,и не сразу угадатьдно окопа.Нет, не радость – это больна ресницах.Нет, не битва – краткий бойвечно снится.Видно, пот солоноват –очи гложет…Перед кем он виноват?Чем же?В чём же?Плачет седенький солдатиз неробких.…старый бруствер не видатьИз Европы.Кто, непомнящие дат,ищет ссоры?Кто для будущих солдат яму роет?

ВЕТЕРАН

Кто с улыбкой, кто иронично,ну а чаще всего – привычносмотрим мы, как в шинели старенькой,а не в модном пальто «реглан»,ходит седенький, ходит маленький,ходит бодренький «старикан».Он выходит на улицу – на люди,и лучи, горящие медно,будто бы надраенных надолгостарых пуговиц, гаснут медленно.Даже в радостный светлый праздникместо даме уступит первый,от улыбок, от нашей радостиулыбается – лечит нервы!Если знать бы нам, окружающим,незнакомым, спешащим споро –


никаким лекарством и жалостьюне помочь одинокому горю.Ночью в тихой уютной комнатеотделен немотою стен……Пролетают красные кони.…Содрогают моторы степь.Вновь в тифозном бараке, слабый,он от голода чуть живой.Ух! – висит шалый блеск от саблимежду солнцем и головой.Он на Курской дуге был кадровым.И с тех пор до сегодняшних днейрвёт проектором старым кадрыпамять, жжёная на огне.Больше года в таёжном госпиталев простынях, как в снегу, горел.Няни охали: «Есть ли ты, Господи!?Чем так жить, лучше враз умереть!»Но он выжил – латаный, штопаный,упросил – и в последние дни,пусть не в танке, пешком дотопали вошёл в т о й шинели в Берлин.И теперь аккуратно заштопана,вся чиста от пыли и лжи…Говорят, завещал он потом…с орденами ее положить.• • •Вот и все. Вот и вся история.Ночь развесила мокрую сеть…Увезла его ночью «скорая»,натыкаясь на красный свет.

28 Бася ПИНКМАНМосква

КОСТОЧКА

«Была б любовь – не жаль и крохи хлеба!»Поди кому другому расскажи!Голодный город, соблюдающий режим,Скажи, зачем тебе нужна Победа?«Домой я больше, дочка, не приедуНа день, на два с простреленным виском…Рассказы с фронта бросим на потом.Мой взгляд застыл в лазури хрусткой неба…»

Конвейер душ в полуторке груженой.Мне кто-то маленький давно его предрек.Поди – найди на кухне уголок,Хранящий память хлебных крошек жженых.Мне голод пел про суток протяженностьПод лавкой. В миг затишья – у окна.И знает, верно, лишь Нева одна,Как бились хрустким пульсом наши жены.

Я был. Был город в ледяном кольце.Метель. Ничто. И, может, что-то глубже.И ближе. И необязательно, что лучше.Снежинки таяли на восковом лице.Тогда мы не искали себе цель.В ночи нас рвали мороки на части.Тогда, пожалуй, было в нашей властиЗабвенью лучше сдаться без затей.

Но что это, бороться вопреки,Покуда искра воробьем дрожит в аорте?!Мой Ленинград, ты – вишенка на торте!Во сне, в бреду я наперегонки,Врага опередив на полруки,Схвачу тебя. Потом надежно спрячу.Чтоб по весне, спустя столетие, на дачеТебя сажали в землю старики.

29Андрей ЛОГУТЕНКОКузбасс

* * *

Что осталось от отца –Небо полное свинца.Только капли по стеклу.Только силуэт в углу.

Кто ты? Что ты здесь забыл?Нет ответа. Только взгляд…А во снах гробы. ГробыЧёрным пламенем горят…

Только детские дома.Ветры, дующие в ночь…Где- то горько плачет мать –Задавило тишиной…

Что осталось от семьи?Только память. Только страх.Я смотрю на небо иТолько серое в глазах.

Что осталось от меня?Что останется со мной?Пламя чёрного огняПриходящее из снов…

Где вы? Кто вы? Где ваш свет?Кто теперь моя семья?Только странный силуэт.Только тишина и я…

30 Михаил ЗВЕРЕВПенза – Североморск – СПБ

НЕ ПРОСТОЕ ПОНИМАНИЕ

Я рождён в год ХХ-го съездаНакануне известной «оттепели».Между мной и войною – бездна,Мы не просто взрослели – цвели!В детстве часто «в войну» играли,А о Сталине знали мало.Всё считали, что Сталин – из стали.Были памятники. Не стало…

Понарошку стреляла палка,Понарошку лечили «раны»,Слышал, вроде, но не понимал какХлеб делить на какие-то граммы.

Осознали… не то, что поздно…Слыша звон, да не зная где он:«Отгремела война – и Бог с ней!»Под стиляг держали фасон,Подражали блатным и хиппи –Клёш с цепочкой, «ботва» до плеч…В «ВЭФах» модных «Битлов» ловили.Всё свободу стремились беречь…

Я про «сто двадцать пять блокадных»,Тех, что голода голоднееПонял где-то в семидесятых,Увидав «экспонат» в музее.Понял так, что прошло сквозь кожу!И сквозь вены.И в кровь впиталось.Я, хотя и не верю, но всё жеПопрошу у Господа малость –Так, как бабушка говорила(И слова до сих пор слышны):«Пусть хоть что,хоть погаснет светилоЛишь бы не было больше войны».


КЕМЕРОВО, МЫ С ТОБОЙ

И снова свечка… Третья за три года!Цветы, игрушки – горестный обряд…Свеча не гаснет… Ветер. А погодаОбычная – погода – «Ленинград»!

Погода – «Питер»! Слёзы сушит ветер.Кто их заметит… я глаза протру…Мужские слёзы издавна в запрете…Моя свеча не гаснет на ветру,А пламя стелет, стелет, будто хочетПоджечь кусок кузбасского угля,И тот займётся красным, как цветочек.Согреются и души, и Земля.

Мы замерзаем. Не от непогоды!От слабости, бессилья и ещёОт неприятья страшного уходаДетей в огонь.Не будет тот прощён,Кто виноват!Да, все мы виноваты!Молчим, меняем совесть на рубли.И плачем от немыслимой утраты.Мы не смоги – мы вас не сберегли.

Простите нас прощеньем вашим вышним!Живые взрослые перед детьми в долгу…

Горит свеча, алеет зимней вишней,Как будто кровь на мартовском снегу.

32 Александр КОЗЛОВПенза – Североморск – Москва

* * *

Спроси однажды самого себя:А ты в окопе окажись военном,Не сдрейфил бы, и не подвел ребят?А чтобы сделал, оказавшись пленным?

А ну как – пред тобою танк?!.А вслед команда к штыковой атаке……Иди уже на службу: в Думу, в Банк…Пиши законы, начисляй дензнаки.

Но если станешь обсуждать вопрос:«О премиях и льготах ветеранам» –Не задирай высокомерно нос,Болят еще, не все зажили раны!

ДЕДОВСКИЙ КИСЕТ

И сколько ж весен пролетелоС тех, с детства памятных мне, лет…Вновь достаю я между деломТрофейный дедовский кисет.Он вышит бисерным узором,Обтянут шелковым шнурком,И в нем тех лет ещё махоркаС душистым, вкусным запашком.Бывало, дед кисет достанет,Кусок газетки оторвет,Свернет цыбарь, зажжет, затянется,Кольцом задумчиво дымнет.И сразу вспомнятся невольноОкопы, версты, блиндажи…И вновь глаза подернет болью,Знать, раны все еще свежи…Уже в живых, увы, нет деда,Стремительно теченье лет…Как Образ и как знак Победы –Трофейный дедовский кисет!

О МИФАХ

Все чаще возникает миф:Победы добивались СМЕРШем…«Секретно» – был наложен гриф,И не спросить уже умерших.


А все кто помнят, те молчат:Ни им, и не другим – не надо,Не учат на дурном внучат,Не зря же вручены награды!… А мне все, братцы, невдомек:Причем здесь те заградотряды?О, да! Жестокий был урокПод нескончаемым пуль градом!Не постояли мы ценой,И все отдали за Победу…Война одна всему виной –Давайте поклонимся дедам!

НАКОЛКИ

Мы уже не встречаем усилий,На пути разрушенья природы,Путь греха был когда-то извилист,А теперь грех, обласканный модой,Разрешает вторгаться в святое:Мы штампуем на теле наколки.Возвышая все чаще пустое,В плоть беспечно вонзая иголки!Раньше хоть восславляли святыни:«Мать родную, мол, я не забуду!»А теперь пишут «тексты» латынью,Иероглифом, куклами Вуду!По Эгрегору символ хотите?Или кельтский узор во все тело?В фотостудию (о, как!) входите,Изменяйте судьбу свою смело.…А по мне так, последнее дело –Измененье нам данного богом.Руны пусть будут грешных уделом,Нам молитвы полезней во многом!

34 Михаил РУДАКОВСердобск – Пенза

КОСТЮМ

Костюм, который я не надеваю,Давно бы сжечь, но память не даёт.Ни клоп его, ни время не берёт.И, глядя на него, я вспоминаю…

Шел сорок первый. Май. Да нет, июнь.Открылись танцевальные площадки,Мой младший брат, подвыпивши порядком,Средь ночи разбудил мою семью.

– Прости меня, братух, что поздно так,Но я к тебе не просто, я по делу,Вчера я повстречал такую деву!Дай мне до завтра брюки и пиджак.

– Костюм, ты знаешь, у меня один,А все твои танцульки и попойкиЗаканчивались дракой, а не койкой.Иди проспись и дай поспать другим.

– Так ты не дашь костюм родному брату?– Вот будешь трезв, тогда и по рукам.И понесло его по матерным словам,И я ему ответил крепким матом.

Мы оба были в ссоре не правы.Недели две я не общался с Колей,А тут война, и брат по доброй волеУшёл на фронт, не возвратясь, увы…

Висит костюм, и, кажется, некстатиЕго хранить – нет моды прежних дней.Но он как память о погибшем брате,И как клеймо на совести моей.

БЕССМЕРТНЫЙ ПОЛК

Вновь эти люди смотрят нам в глаза,А там у нас лишь пустота и ветры.Наверно, кто-то правильно назвалУшедших воинов полком бессмертным.

Спасибо им за то, что видим свет,За то, что мы в рядах непобеждённых.


Вновь за портретом тянется портрет,А сколько их ещё не воскрешённых!

Во взглядах их украдкой вижу стыдИ боль за поколенье «новой эры».И чувство – каждый плюнуть норовитЗа то, что мы берём не с тех примеры.

Они с несносным рвением задирКорят нас за неверность наших мнений,Стремясь как будто нам сказать, что мирНе стоит ни побед, ни поражений.

И я б махнул, конечно, если б мог,Носимым стать, а вовсе не несущим.Всё потому, что наш бессмертный полкВо многом превосходит полк живущих.

* * *

Кобыле легче, если с воза баба,Так говорим мы много лет подряд.А коль предположить на миг хотя бы,Что лошади за счастье по ухабамТащить ту бабу с выводком ребят.

Блестят глаза от радости ребячьи,А баба на ходу плетет косу,И бодро гривой взмахивает кляча,Она полезна человеку, значит,Ее не станут бить на колбасу.

Намается за целый день коняшка,Ее в денник загонят на ночлег.Напьется вдоволь, трижды фыркнет тяжко,Уснёт, и будет снится ей упряжкаИ бережный хозяин – человек.

А что же мы? Лишь по себе мы судим,Вздыхаем, говоря, что нету сил.На солнце брось – растаем словно студень.Так кто же право дал решать нам, людям,Что тяжелей, что легче для кобыл?

36 Татьяна АКСЁНОВАПодольск, Московская обл.

МЫ ТОЖЕ…(Французская баллада)

– Мы тоже – дети страшных лет России:Безвременье вливало водку в нас. (В. С. Высоцкий)

Сегодня выпал снег у неба серогоИ заструился таяньем до срока.Его мы ожидали тридцать первогоИз круговерти Александра Блока,Но было всё заметено далёко,Лишь ворон вещий, в сумраке грассируя,Приоткрывал иную подоплёку:«Вы тоже – дети страшных лет России», мол…

Умеющие чуять всеми нервамиРастущий ком налипшего порока(Он делает полёт нежданно прерванным,Что горлу – нож, что сердцу – острый локоть!)Нет времени у нас, когда – неплохо,Когда бы мы свободы не просили,Как часовые в изголовьи Блока,Мы тоже – дети страшных лет России!

Безвременье казалось высшей мерою,Являя стратегической уловкойГранёные стаканы лицемерияВ засиженных, прокуренных столовках,Где шифрами шептали заголовки…Дожди, что вместо снега моросилиНапоминали взгляды с поволокой.Мы тоже – дети страшных лет России

Задолго до застуженного Блока,Не избегавшего страстей – простимЖизнь – ради верно найденного слога!«Мы тоже – дети страшных лет России».


БИЗОНЫ

А в воинских частях и в гарнизонахСолдаты обуваются в «бизоны» –Такие, по уставу, сапоги

По кость берцовую, иначе – «берцы»…А во дворе Литинститута – ГерценРазбужен декабристами! Мозги

Всё пудрят нам великою идеей…А я у сына в госпитале… Где я?И на каком краю мой перевес?

Под коромыслом лет – прямее станом!Да я ему не сапоги достану –Весь Южный Крест, пока не надоест

Ему «играть» в защитников России!Мы их рожали, гордые, растилиПоэтому, поэты, сыновей,

Чтоб никогда не вымерли бизоныУ нашей геопатогенной зоны,Которой нет и не было новей.

И, в то же время, в этой Птице-Тройке,По-старому: гулянки да попойки,Дороги, дураки, ворьё, хамьеё…

А в воинских частях – всё по уставу:Идут «бизоны» тихо и усталоОборонять отечество своё.

38 Георгий БОЙКОМосква

НЕВИДИМЫЙ ФРОНТ

Шлёт донесение накануне –Если не в мае, тогда в июне!– Дезинформация, снова-здорово!До рокового двадцать второгоНе достучаться к ним, не пробиться…Слушать никто не желал «провидца»!Двадцать второго вдруг стало ясно, –Не доверяли ему напрасно…Ну и теперь за промашку этуМогут кого-то призвать к ответу!Даром, что он отработал честно, –Нужно ему поскорей исчезнуть,Чтобы не вспомнили даже имя…Лучше руками убрать чужими!Прочь конспирации все основы! –Консул советский в роли связного…А самураи куда как зоркоБдят, с кем общается этот Зорге…– Что-то не ладно… – поймут немедля,Туже и туже сжимают петлю…Но напоследок, эфир пронзая,В Центр шифрограммою от Рамзая –Весть, что японцы в войну не вступят…Воду толочь неуместно в ступе, –Если источник разведал точно,Двадцать дивизий дальневосточных(Пусть на востоке фронт оголится!)Мчатся на запад спасать столицу…Но у Победы другие «отцы».Сделано дело, и в воду концы…Будет в июне двадцать второе,Вспомним героя,Вспомним героя!


ЖИВОЙ КЛАССИК

Уйди в себя, замкнись под скорлупой!Лекарства для начала граммов триста…Не надо имитировать запой.– У классика опять случился приступ!

Он тщетно пропивает мастерство,Так что цирроз надёжно обеспечен,Поэт, не «посадивший» никого,Себе лишь только посадивший печень.

Иначе как не вляпаться в дерьмо?!Противен фарс с оттенком клоунады.…………………………………Не подписать «расстрельное» письмоКуда трудней, чем написать «Гренаду»…

ПИШЕТСЯ ПЬЕСА…

Не за «колючкой» в тюремном бараке,А на приёме в посольстве во фракеИзображает Рокфеллера с Морганом…В толк не возьмут ситуацию «органы»…Ест из торгсина деликатесы…Знают где надо, что пишется пьеса…Пьеса заслушана в главреперткоме -Критики, будто застывшие в коме,Ёжатся, прежде привыкшие пыжиться…Им ли не знать, для кого это пишется?!Как им не вспомнить на полном серьёзеО Берлиозе, почившем не в бозе?!Ясно, что с благословения свышеПишется пьеса… И пьеса всё спишет!Зрителем главным идея одобрена,Так что актёры на роли подобраны.Едет бригада на место в Аджарию…Только петух клюнул в темечко жареныйИ не доехали… Плохи дела! –Пьеса заказчику не подошла…Мёртворождённая, образы тусклые,Драматургия достойна Латунского…Так себе пьеса… Для Мастера – мелко………………………………….Не окупается с Воландом сделка!

40 Александр ТИХОНОВОмск

* * *

Отраженье небес на его доспехе,Перезвон кольчуги и свист стремян…На коне вороном Пересвет проехал,Будто думал средь войска узреть меня.

Не увидел. Я мокну в сибирской хляби.Опоздал на сраженье. На семь веков.Через поле с прищуром глядит Ослябя:Вот уже расступились ряды врагов.

И на чёрном коне, выйдя против светаИ сощурив глаза и подняв копьё,Смуглолицый воин на ПересветаПоглядел, дескать, время пришло твоё.

И пустили в галоп с юным ветром вровень,Поскакали к началу любых начал.Пусть копьё Челубея хотело крови,Но у русского – солнце из-за плеча.

Две холодных стены выпускали жала,Шли одна на другую, а в этот мигСтруйка крови по росной траве бежала.Чья та кровь – неизвестно. Пойди, пойми…

Гаснет небо над Родиной. Тьма клокочет,Мол, упавшее солнце нельзя спасти.Но рассвет-Пересвет мчит навстречу ночи.Он всё ближе. Кольчуга его блестит.

* * *

От беды до Победы по линии сгиба письма…Фронтовой треугольник летит через Одер и Вислу.Где-то тихая Родина, ветхий домишко и мать…Где-то в будущем – солнце и горький, но радостный май.Но над кратким письмом фронтовая цензура нависла.

Нет меж строк ничего, что могло бы нарушить устав,Ничего, что могло бы сорвать наступленье, и всё жеЗадержалось письмо. Плачет мать, от бессонья устав,От пустого бессилья, что гложет и гложет, и гложет.

Затвердеет огонь, превратится в холодный гранит.От беды до Победы, как ниточка, тянется Лета.Век двадцатый письмо, не дошедшее с фронта, хранит.«Адресат не дождался. Вернуть в сорок давнее лето».

41Ефим БЕРШИНТирасполь – Москва

* * *

Я вырос на руинах той войны,там, где за водкой и в кровавых дракахвернувшиеся с фронта пацаныдостреливали жизнь свою в бараках,

хватаясь за ножи и топоры,размазывая братьев по заборам.Я тоже мог по моде той порызаделаться убийцей или вором.

Но у меня своя была война,свой вечный бой, который вечно длилсямеж двух дворов.И не моя вина,что я родился там, где я родился.

Пока вели угрюмый разговоркрутые мужики в угаре пьяном,мы пядь за пядью занимали двор,заросший повиликой и бурьяном.

Мы шли на штурм разболтанных оградчужих садов, ломая ветки с хрустом,не славы ради и не для наград –там был наш враг.А я считался русским.

Я шел вперед. Я был почти комдив.Мы против комьев в полный рост вставали.Ворчал сосед: мол, мало вас, жiдив,фашисты на войне поубивали.

Безногая, безрукая войнаеще блуждала в переулках стертых,выменивая хлеб на ордена,сверкавшие на грязных гимнастерках.

И что нам до Великой Мировой,застрявшей в историческом провале,когда уже и с нашей, дворовой,иных уж нет, а те – отвоевали.

42 Ольга ЖУРАВЛЁВАМосква

ДОРОГА 141

Тревога суровых годинРаботой свалилась на плечи,Дорога 141В смертельном огне бесконечном.По Ладоге в серый туманПо обод, над омутом чёрным,Тянулся, спеша, караванПолуторный смело-моторный.

И «в оба» незрячий конвой –Надсаженный и одноглазый,Под тёмную воду поройСносило без звука, и сразу.С собой в глубину уносяДары хлеборобного края,Тонули, огней не гася,Дорогу высвобождая…

А город работал и ждал,На чудо надеясь в тревоге,И фронту сполна отдавалПригодное жизни на подвиг.Стучало-звучало в ушах:«Для фронта и ради Победы!»А ночью стояла в глазахМорозная корочка неба.

ТРЕУГОЛЬНИКИ СЛОВ

На краю тишины, после жаркого боя,После жжения пуль, завывания мглы,Треугольники слов прижимая рукою,Мирно спали солдаты в окопах войны.

Бережливо храня эти тёплые строчки:От своих дорогих, незабвенных подруг –Пуще крошек махры, слаще хлеба кусочкаБольше жизни и сердца, и смерти не вдруг.

В холод утренних снов в соловьином оврагеПод черёмухой дум горьких судеб чужих,Треугольники слов на поблёкшей бумагеНастигали порой злей осколков шальных.


И в последнем бою о живых не мечтая,Не припомнив про мать и родительский кров,В полный рост умирал, широко обнимаяСреднерусский простор, рядовой Иванов…

А в далёкой дали, где неслышно разрядов,Где волнуясь по полю бегут ковыли,Берегла тишина как большую наградуВ целомудренных снах треугольник любви.

На краю тишины, после жаркого боя,После жжения пуль, завывания мглы,Треугольники слов прижимая рукоюМирно спали солдаты в окопах войны…

* * *

В старой шкатулочке – письма солдата.Весточки с фронта – бесценный архив.Дедушка мой написал их когда – то.Письма любви на военный мотив…

Перечитаю как длинную повестьНежности письма. И слёз не сдержать!Те «треуголки» – семейная гордость,Многое могут они рассказать.

Бабушка помнит момент расставанья,Как на заре провожала бойца.Помнит про то, как дала обещаньеВерить, надеяться, ждать до конца!

Буду беречь эти ласточки-письма,Летопись дней про суровый поход.Дедушкин подвиг, пример героизма,В сердце моём никогда не умрёт!

Елена ЛЕБЕДЕНКОЕвпатория, Крым

44 Надежда БУРЫГИНАПенза

* * *

А по ночам нам снятся битвыИ слышен звон клинков булатных!Стон умирающих и крикиЗапомнят горы подвиг ратный!

А по ночам нам снятся кониТе кони, что друзьями были!Те кони, что из бед и горяНас как на крыльях выносили!

И по ночам нам снятся лицаДрузей, что тверже стали были!Друзей, что улетели птицейИ не допев..недолюбили!

Еще ночами снится …юность!Та юность, что другим не снилась..Та юность, что в мечтах о счастьеО жизни боль стеклом разбилась

* * *

Божий град Небесный … град ОбетованныйСолнцем озаренный…златом осиянныйМузыка звучала в Небе долгим эхом…Кто-то там смеялся звонким чистым смехомЭто душ любимых нам явились тени…Как неповторимы были те видения…Град Небесный таял в ласковом тумане..Молча провожали его утром ранним..

45Светлана МАШЕВИЧСнежинск – Москва

* * *

Нет памяти – забыто в одночасье,Что значит «небеса», что значит «счастье».Стоишь один, покинутый и сирый,И мира больше нет – поведать миру,

Что, мол, ещё живу и что, пожалуй,Жить можно, можно. Что, мол, так и так:Икра, конечно же, подорожала,Но кровь дешёвая, и слёзы – на пятак.

* * *

Пушинка, песчинка… Ты всё растерялИ всё упустил. Не смотриГлазами застывшими в огненный шар.Кто сдул тебя с твёрдой земли?Вот руки мои,Вот канаты мои –Держи, удержись! Ну куда же ты,Пылинка, песчинка – на месте замри.Песчинка, пылинка, пожалуйста.На ватных ногах я стою, и золаПриветствует сжатый навеки кулак.

* * *

Я не уйду. Мы снова, как и прежде,Один народ, и нам нельзя уйти.

Нам не уйти. И зыбкие надеждыНа все долой волной встают в груди

И заливают грудь. И подвигают сердцеВ худом пальтишке выстоять c утра.

Мне б так хотелось где-то обогретьсяИ государству нашему добра.

И небо застывает бледным светом,Вершая день, и снег несёт крупой

На варежку мою. И бьются с ветромМятежные знамёна над толпой.

46 Вадим СТЕПАНЦОВТула – Москва

* * *

Что-то снова вдруг слабость в походке,Что-то руки опять мне не служат -Где-то в прифронтовом околоткеГородки на Донбассе утюжат.

Что же мне так тревожно, так плохо?Тишина под Москвой ведь и в Туле.Ведь пора бы , чтоб сделалось пох..,Чтоб как в стенку горох, ну а х....

По тиви обоссаться сюжетик:Где у нас матюгаются чаще?На Донбассе, бля, зеркальце-светик,Там вот мат щас густой, настоящий.

Говорите, что там не Россия?Всё Россия, где русские люди.Матюгаюсь на телек в бессильи.Ни родные, ни Бог не осудят.

* * *

Пусть свои мильярды ты не заграбастал,Пусть учиться деткам в Пизе не дано,Но они не скурвятся в мире педерастов,Так что зря исходишь, друг, ты на говно.

* * *

Будь ты чёрно-красный,Будь жёлто-голубой -Все равно ты будешьФакин рашен бой.Свастика на бицепсеИли волчий крюк – А для них ты русскийГопник и байстрюк.Сколь ты ЛугандониюНе гноби с «Азовом»,Сколь ни крась таблище Желто-бирюзовым,Сколько по безвизу Не промчи ты стран – Все равно для них тыРусский уе…ан.


ПИСЬМО ПОЭТА В.СТЕПАНЦОВА РОСКОМНАДЗОРУ О ТОМ, ЧЕМ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО СТОИТ ЗАНЯТЬСЯ В СЕТИ

Вот и выходит в тираж поколение первых любительниц селфи,Новые куры на смену им в сеть прибегают толпой:Ножку одну на носочек, другую согнув в треугольник,Курицы смотрят на вас, как бы смущаясь слегка.Много теперь по сетям молодого куриного мяса,Только и старые квочки позиций сдавать не хотят,Лыбятся в камеру крашеных губ силиконом,И татуажем забили себе на мослах целлюлит.Девы-подростки вовсю стримят прямые эфиры,Глазками хлопают, носики морщат смешно,Птицы постарше, за ними пытаясь угнаться,Напоминают мне старых эстрадных педрил.Те же у них индюшачьи понты и повадка,Хвост распушают, трясут индюшачьей соплей:Вроде и нету сопли, а вот в камере видно,Взять бы тебя за неё – и башкой приложить об асфальт!

Раньше дрочили все на фигуристок, актрис и гимнасток,Кто покультурней – на Рубенса жир, на прелестниц Буше,Было же время, эпоха! Верните мои восемнадцать.Роскомнадзор, запрети этих пугал – достали ваще!

48 Марсель САЛИМОВУфа, Башкортостан

НЕ ПОВТОРЮ

«Прощай, немытая Россия,Страна рабов, страна господ…»

М. Ю. Лермонтов

«Прощай, НЕМЫТАЯ Россия!» –воскликнул Лермонтов с тоской.Мели снега,дожди месилиполей распахнутый покой;от горя бабы голосили,священник пел за упокой…Текла история рекой,года и беды пересилив.Скажи, страна, под небом синимты вечно будешь ли –ТАКОЙ?..Мне так непросто молвить: «Да», –но снова вижу, как когда-тодворцы сановников и хаты,вокруг – рабы и господа.Ужель и мне теперь дрожать,боясь всевидящего глаза,и от гонителей бежатьза горы древнего Кавказа?Я – сын Урала!Здесь мой дом,на стыке Запада с Востоком!И Лермонтову я с восторгомхочу сказать в стихах о том.Я тоже, как и он,ЛЮБЛЮ Отчизну«странною любовью»,но никакой бедой и больюсвою любовь – не оскорблю.И как ни трудно иногда,а мой язык сказать не в силе,вслед за поэтом сквозь года:«Привет, немытая Россия…»РОССИЯ мне –ЧИСТА всегда!

Перевод с башкирского Н. Переяслова

49Михаил ЗУБОВМосква

* * *

А в дни отчаянья и бедСпасали вера и дорога.А верил я в себя и в Бога,А шел я к Богу и к себе.

* * *

Мы никогда не победимОна любила отплясывать голойПод ледяным дождем.И это сносило мне голову,Но я был её вождем.Она. Не покрывалась коркой,Как машины и тротуар,Между нами случались терки,Как лучше продать товар.

Но когда. Нам. Становилось тесноИ в квартире появлялся дым,То она брала из заначки песню:«Мы никогда не победим.Никогда.УУУ».

Мы играли в покер с атомной бомбой,Вызывали весь мир на дуэль.А потом меня спасала водка,А ее – отвратительный эль.И нам было чертовски плохо,И до одури хорошо.И она меня называла лохом,А я её называл лапшой.

Но когда. Нам. Становилось тесноИ в квартире появлялся дым,То она брала из заначки песню:«Мы никогда не победим.Никогда.УУУ».

50 Михаил ЗУБОВМосква

БЛЮЗ ПЯТОЙ КОЛОННЫ

В городе есть дом. В доме стоит шкаф.Там есть смешной скелет. Возле шкафа кровать.Возьмите свой пистолет, наш уважаемый граф,Хотя я уже устал вас убивать.

Вы говорите, граф, что враг стоит у ворот,Что город в любой момент обратится в прах.Возьмите свой пистолет. Все будет наоборот:На каждый скелет в шкафу есть рояль в кустах.

Вы ляжете на кровать, боясь, что смешной скелетОднажды прокусит вас в различных местах.Но лучше ввязаться в бой. Возьмите свой пистолет,Не ждите, пока заиграет рояль в кустах.

У клавиш цензуры нет. Они нам расскажут, граф,Что город свободен, а враг – это ваша кровать.Возьмите свой пистолет. Откройте свой старый шкаф.Ведь я уже так устал вас убивать.

РИГА ПРАГА

Начитавшись Галилея,Изучив степные травы,Я вдруг понял, что болеюАллергией на неправду.Я хочу уехать в Ригу,Я хочу уехать в Прагу.

Аллергия – это игоТополиных, блин, пушинокЯ хочу уехать в Ригу,Где в прудах полно кувшинок,Я хочу уехать в Прагу,Где бездомные вершины.

Я хочу уехать в Ригу,Я хочу уехать в Прагу,Буду слушать Леди ГагуИ кричать друзьям: «Амиго»!Я прочту им ГалилеяИ скажу, что я болею.

Я вдруг понял, что болеюАллергией на неправду,От неправды я звереюИ хочу уехать в Прагу,И хочу уехать в Ригу,Только фигу, фигу, фигу.


ОТВЕТНОЕ ПИСЬМО

Мой ангел, твое письмо стало мне сюрпризом.Читал его много раз, целуя строчки,Конечно же, твой отъезд все сочли капризомИ бунтом наивной девочки-одиночки.

Ты спрашиваешь, что я думаю о тебе?Ладно, отвечу… Сначала, сходя с ума,Я ревновал и боялся накликать бед.Теперь… Но об этом лучше в конце письма.

Еще ты напомнила, как ожидая поезд,И чтобы нам прекратить бесконечно спорить:Должна ли ты ехать в Берлин, в этот вечер позднийЯ начал рассказ одной из горных историй,

Но слишком увлекся подробностью и портретом,А тут уже началась суета посадки.Ты просишь меня сейчас досказать об этом.Изволь. Позабыв детали, я буду кратким.

Из западни мы выходили ночью.Бог нам помог, оставив луну без лика.Те, кто срывались вниз, падали молча,Чтобы не выдать живых своим криком.

Выбывших не жалели: судьбе виднее.Каждый себе признавался вполне откровенно:Утром, возможно, смерть будет длиннее,И сильно больней, чем у тех, кто погиб мгновенно.

Из строк твоего письма я могу догадаться,Что ты написала его через неделюПосле отъезда. А шло оно лет двадцать.Наверно, его затерял почтальон-бездельник.

Сказать бы ему «зер гут», коли жив он нынче.Ты знаешь, а ведь на бумаге теперь не пишут.А помнишь, как мы рассуждали про роль кавычек,Нашедших в эпоху неправды свою нишу?

Короче, в Берлине я был. И все сразу понял.Но позже я понял, что ты не исчезла вовсе.Ты – капля росы в предрассветной весенней пойме,Которая не узнает, что будет осень.

52 Р.К.Москва

70 е

Преображенка!.. – голубятен край!.. –Дворы – оазисы блатных обычаев-привычек;На бутерброде – чёрная икра,С утра… всегда… – без имитации кавычек;

Друзья – простая и понятная шпана –До первой крови; жажду – из колонок;И в «ножички», и в «банки» – всё сполна:Прививкой – совесть бытия, с пелёнок.

Большая жизнь, конечно, впереди… –Калейдоскопом предвкушений послевкусия каникул.Гагарин – жив! Стремглав – «Ну, погоди!»Вприпрыжку зырить, с гиком полудиким.

Соседка-Юлька – кукла-егоза,Огонь… – зелёнкой на коленке щеголяя,Щекочет юбкой чувства… – а глаза –Ангела той Преображенки рая.

БЕСЫ

То чернявы, то белесы,Кучерявы, и под ноль –По Москве гуляют бесы,Скопом и наперебойТо гогочут, то картавят,Хрюкая и верезжа –Норовя обман-отвараУшлых нечистот ушатТо на уши, то на крыши,Аж на маковки плеснуть –Всё скупая за коврижкиЗлатоглавую красу…

На миру роятся бесы –Мажут липкой пеленой…До поры…Гей, бесорезы! –В бой, Георгий-бесобой!


РАННИМ УТРОМ ПОД АЛЕКСАНДРОВОЙ СЛОБОДОЙ

Подёрнут дымкой перелесок.Слегка колышется ковыль.И ни души. Осенних фресокМир. Александровская быльМазнёт сфумато вдоль опушки,Трезвя залётным ветерком.И от макушек до макушкиБлаженствуя, не кувырком,Стоишь опричником весёлым,И русскую вдыхаешь даль.Чу!.. – а к кремлёвским новосёламУже спешит со спросом царь.

ИМПЕРИАЛИСТ

…Сбивая чванливости плесени спесьС жирка эрефийских буден,Империю славлю – была что, и есть… –Но присно – которая будет!

* * *

Осенних навигаций ждёт столица,Воздух готов – приятен и прозрачен,А сверху – отповедью небылицамСветило мреет жёлто… НаудачуБредёшь себе, срам утренних локацийОброком семихолмью отдавая,Чтоб трезво всласть потайно любоватьсяМосквы избытком – что подобьем раяОтражена здесь нá небе и в водах,Крестов под милосердной охороной;Укутана в парчи опавшей ворох;Тяжёлой, набекрень, Кремля короной,Каменьями и златами огрузла,Колье бульваров – хомутом на шее… –Наперекор наветам заскорузлымЧто каждым днём всё краше хорошеет!

54 Евгений ЛЕСИНМосква

* * *

Снесли киоски, но потомВоздвигли будку.И вот она идет на слом.Привет рассудку.

Есть пониманье в головеИ осмысленье.Деревья пилят по Москве.Озелененье.

Иди спокойно по дворам.Прочь беспокойство.Все перекопано к херам.Благоустройство.

Остатков города не жаль.Неси скрижали.За фестивалем фестиваль,И мундиали.

Прут россияне, хохочаИ Заратустра.Нет, никакая не свеча.Петля и люстра.

Ты снова где-то со смешком.Кого-то лапал.Ну что ты падаешь мешкомСо стуком на пол?

* * *С тревогой о трамваях 3, 39, А

У меня совсем уже нету силУдивляться судьбы салютам.Что-то автобус, гад, зачастилПо трамвайным маршрутам.

Прямо по рельсам, стервец, идет.Чинили рельсы тут, выделяли…Боюсь, раскурочат, и скажут: вот,Сами того желали.

Жизнь, конечно, – говным говно,Но всегда есть повод для улучшенья.Ко всему всегда готово давноВерное населенье.


А трамваи что? А трамвай пускайОскорбляет, ну, скажем, Вену.А у нас и так тут кромешный рай.Головою в стену.

100 ЛЕТ РОЗНЬ

Все Икары летят наверх,У Дедала своя семья.Вот и строят четвертый рейхБелой гвардии сыновья.

Люди просто толпа калек,Лишь поэзия – благодать.Если Бронзовый – третий век,То четвертому не бывать.

У Эрота пустой колчан,В лабиринте спит Минотавр.Где Харон – адмирал Колчак,Там Аресом – Корнилов Лавр.

Фирма выполнит ваш капризИ разыщет в любой норе.И романтики смотрят вниз,Оказавшись на фонаре.

* * *

Хрустят бульдозеры брусчаткой,Застоя нет, полно идей.Вздыхают русские украдкой,Стесняясь жалости своей.

Запрятав грусть как можно дальше,Кричат восторженно: «Распни.Долой столицу лжи и фальши.Горите яркие огни».

И все горит. Горит красиво,Огонь успеет за мечом.Вздыхают русские стыдливо,А россиянам нипочем.

Немного истины в стакане,Перемешай и помолчи.Ждут – не дождутся россияне,«Когда остынут кирпичи».

56 Андрей БАУТИННижний Новгород – Вологда

* * *

Правительство валяет дурака,Дурак валяется, но поумнеть не хочетПроходят годы, громоздя века,То плачет он, то весело хохочет.

Из пушки он палит по воробьямИ по ветру пускает пух и перья.Ум изворотлив, взгляд, напротив, прям.Правительство народного доверья

В народе сеет скорбь и дружно жнетПокорность и потерю интереса.Здесь попритушит, там подразожжет.Способствуют масс-медиа и пресса.

Народ скорбит и с видом знатокаРассматривает устрицы на блюде.Бумаги ценные достигли потолка,И посему большой войны не будет.

Так без руля корабль дураковИ без ветрил по воле волн лытает.Ревет пассат, не слышен звон оков,И бочку хереса по палубе катает.

ТОВАРИЩ

ДОНБАСС

58 Юрий СЛОНОВСКИЙДокучаевск – Москва

ТОВАРИЩ ДОНБАССИз сборника «Часовые памяти – 2011»

У каждого есть на Земле своя точкаНа карте – начало жизненных трасс.Я жизнь, словно стих, от строчки до строчкиТебе посвящаю, Товарищ Донбасс…

С тобою я в небо взгляд бросил впервыеИ мир бесконечный пленил и потряс…Меня своим хлебом здесь степи вскормили,И в путь проводил ты, Товарищ Донбасс…

Пусть я уходил, от тебя отдалялся,Но помнил я свято рабочий твой класс:Меня он растил, я с ним поднималсяК твоим горизонтам, Товарищ Донбасс…

Я шёл, ошибаясь, ошибки, как шрамы,Но ты от падений и подлости спас…Ты – совесть и память, ты – нежная мама,И строгий учитель, Товарищ Донбасс…

Твоим угольком полыхали мартены,Их свет в моём сердце горит и сейчас…И ты – моя повесть, и ты – моя тема,Мой образ любимый – Товарищ Донбасс…

Так было недавно, но ты – заграница!Кордоны-мздоимцы разрезали нас…Теперь за тебя я могу лишь молиться…За внуков моих и твоих, мой Донбасс…

В земле твоей пыльной лежат мои деды,И мамы могила в запустенье сейчас…Тоскою ковыльной лишенья и бедыНас вдруг разделили, родимый Донбасс…

И тут – «господа», там – «пановэ» и «пани»,Настал лихолетья безвременный час…Но верю всегда, что меня не обманетСвятая Надежда – Товарищ Донбасс.

59Михаил БОРИСОВ Герой Советского СоюзаАлтай – Москва (1921 – 2010)

ПСИХИЧЕСКАЯ АТАКАДебальцево 11 февраля 1943 г.

Они идут за рядом ряд,Как три лавины,За ними Ворошиловград,

Пол-Украины.И тянет явно коньякомОт их походки…А мы скупым сухим пайкомЗаткнули глотки.

Припали к снегу, затаясь,Мороз по коже:Идет коричневая мразь –И все же, все же!

У дула черное кольцо,Не видно неба,Мне пистолет сует в лицоКомбат свирепо.Орёт:

– Ты, Мишка – сибиряк,По скулам вижу.Дай подойти им, так-растак,Как можно ближе! –

Мой командир ещё орёт,Но сам при этомПлашмя со лба стирает потТем пистолетом.

Меня он знает – не слабак,В мозолях плечи.Я подпущу врага и такПод хлест картечи.

И подпустили мы его,И смерч ударил.Не видно больше ничегоВ смердящей гари.

Комбат опять орёт:– Растак,Бери пониже!Ты – настоящий сибиряк,По хватке вижу!..

А враг уже нахрапом прётК моей траншее,И у меня холодный потБежит по шее.

Порушил цепь убойный град,Мутится разум…Но бью ещё – и новый рядЛожится наземь

60 Елена ЗАСЛАВСКАЯЛуганск

ЧЁРНЫЙ ХЛЕБ

Долго не было беды. Долго.Долго не было войны. Долго.Успели дети подрасти.Успели внуки подрасти.А правнуки пока что не успели.И сын сказал: «Я ухожу. Прости».И внук сказал: «Я тоже. Отпусти».И правнуки заметно повзрослели.И снова кровь горячая лилась.И Родина кроилась и рвалась.И брат на брата шел, а друг – на друга.И стало черным молоко в сосцах.И стала черной кровь в людских сердцах,Как антрацит – наш краснодонский уголь.Последний пласт. Из недоступных недр.Наверх. Из самой преисподней.История желает переменИ крутит, крутит, крутит черный жернов.Мы стали черным хлебом на войне,А были… были золотые зерна.

ТАК РОЖДАЕТСЯ РЕСПУБЛИКА

Так рождается республика:Кровь мешается с землей,Идут бои под Мариуполем,И под Нижней Ольховой,

Вырастает Новороссия,Выходя из бурь и гроз,Нависает звездным космосом,Наших былей, наших грез.

Коль умру, – взойду колосьямиТеплых золотых хлебов,Обо мне молись ты Господу,Я воюю за любовь

К малой ли, большой ли Родине,Ты поди-ка разберись,Здесь и предки похоронены,И детишки родились,

61ТОВАРИЩ ДОНБАССЩЩ ДДДЩЩ ДДДТТТТТТТОООООООООООООВВВВВВВВВВВВВААААААААААААРРРРРРРРРРРРРИИИИИИИИИИИИЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩ ДДДДДДДДДДДДДОООООООООООООНННННННННННННБББББББББББААААААААААААССССССССССССССССССССССССССТТТОООВВВАААРРИИИЩЩЩ ДДДДОООНННБББАААССССССТТТТТТТТТТТОООООООООООООВВВВВВВВВВВВВАААААААААААААРРРРРРРРРРРРРИИИИИИИИИИИИИЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩЩ ДДДДДДДДДДДДДОООООООООООООНННННННННННННБББББББББББББАААААААААААААСССССССССССССССССССССССССС

И отдать и жизнь, и молодостьЯ за Родину готов,Русь ли это, Новороссия –Все равно, но здесь мой дом.

Так рождается республика:Кровь мешается с землей,Идут бои под МариуполемИ под Нижней Ольховой.

И СТАЛА ВОЙНА РАЗДАВАТЬ ИМЕНА

И стала ВойнаРаздавать именаГероям.

А Родина-Мать…Ей пришлось замолчатьОт горя.

Он пал безымянВ ковыль да бурьянВ поле.

– Как тя звать-величать,Как тебя поминать,Воин?

– Много светлых имёнОпалимы огнемВойн.

Много чистых имён,Но на каждом пятноКрови.

Много славных именМамы, папы нам дали.Среди них и моё.Поминайте, как звали

62 Виталий МИХАЙЛОВКрасноармейск

* * *

А боль была потом, не сразу нет…Вначале был туман, потеря слуха,И оставалась только сила духа,И лишь потом погас на время свет.На время лишь… а после немота,Не отвлекали выстрелы и звукиХотелось протянуть до неба руки,Но вместо рук, была лишь пустота.Он это осознать еще не мог,Вместилось столько боли в человекеОн закрывал и открывал вновь веки,Не веря в то, что больше нет и ног.Белел кусочек чистого листа-Письмо, что написать не смог он быстроИ хоть по жизни был он атеистом,Но вспомнил почему-то он Христа.Он на глазах, как – будто стал стареть,Но продолжался бой и шла атака,И было ему даже больно плакать,И больно жить и больно умереть.Но боль была потом, не сразу нет…Еще сумел он с мыслями собраться…И было ему только девятнадцать,И то еще совсем не полных лет.

ОБЕЛИСКИ

Поклонится, хочется мне низко,И побыть немного в тишинеПо стране так много обелисков,Как напоминанье о войне.

О войне жестокой и кровавой,Что не будет, может быть страшнейЕсли нам предать живую память,Значит навсегда забыть о ней.

Поклонится хочется вам низко,И часами долго все стоятьПо стране так много обелисков,И пропавших без вести солдат.

Что мы, разве помнить не умеем?А быть может, помнить не хотим?Если память мы предать посмеем,Значит, и себя мы предадим.

63Андрей ШИРОГЛАЗОВАнгарск – Москва

УКРАИНСКОМУ ПОЭТУ N

Мы по разные стороны всех баррикад,Мы ночами воюем в «Facebook»е.Ты вчера положил на военный парад,Приспустив для наглядности брюки.Для тебя я подонок, москаль, оккупант…Но, ты знаешь, как это ни странно,Все равно я прощаю тебя за талантИ за то, кем ты был до «Майдана».

Ты стихи удалил из российской сети,Не последовав добрым советам,Чтобы дальше вперед горделиво идтиЧерез жизнь украинским поэтом.Ты уже идеолог, пророк, подписант,Ты взываешь к бойцам талибана.Все равно я прощаю тебя за талантИ за то, кем ты был до «Майдана».

Мы когда-то гуляли за общим столом,И общага качалась и пела.И твой дед (я же помню!) погиб под ОрломЗа святое, за общее дело.Ты же песни писал про российский десант –Ведь не ради ж бабла и стакана…Все равно я прощаю тебя за талантИ за то, кем ты был до «Майдана».

И вращаясь в своем «колорадском» кругу,Я, как прежде, пою по общагамИ представить тебя до сих пор не могуВ сапогах под бандеровском флагом.Для тебя я подонок, москаль, оккупант…Но, ты знаешь, как это ни странно,Все равно я прощаю тебя за талантИ за то, кем ты был до «Майдана».

64 Светлана СЕНИЧКИНАЛуганск

* * *

Каждая улочка – воспоминание,В людей и слова я врастаю корнями.Кому-то кажусь я на камне кораллом,Но это мой выбор – искать чудо в малом.Меня не манят ни Китай, ни Америка,Европа маячит чужим стылым берегом.Столицы, карьеры, амбиции – полноте,А мне важно это: живу в своем городе.

* * *

Нас гонят из дома –Ракетами, минами,Блокадой, разрухой,Наветами, «сливами».Кричат, чтоб бежали,Скорей, что есть силы:«Хотели в Россию?Валите в Россию!».

А уезжать не хочется – до слёз.Умом-то понимаешь: всё всерьез.Умом-то понимаешь: всё надолго.И, может быть, там лучше будет, толькоКак, если корни вырвешь из земли,Живым остаться?

* * *

Я из дома убежала на свиданиеИ на прежнем месте встретила его.Сердце сжалось – как лицо его изранено.Но он жив, он не боится ничего.

Мы дышали летних парков густой зеленью,Это роскошь: так идти, не торопясь,Верить, знать, что эта встреча – не последняя,И любить, в тиши вечерней растворясь.Его шрамы еще долго не изгладятся,

Своим телом он хотел закрыть всех нас.Он всё помнит, но сейчас – мне улыбается,Мой любимый, мой единственный – Луганск.


* * *

Да, мы не герои.Сидели. Дрожали.Под звуки разрывовКуда-то бежали.Под гром канонадыВарили обеды.В минуты затишьяБежали проведатьЧужих стариков,По соседству живущих.Их дети в России:«Там лучше. Так лучше.»Погасли экраны,Молчат телефоны.Лишь залпы слышныИ дыхание дома.Нет в городе большеЧужих, незнакомых.Мы все здесь – свои.Правда в том,Что мы дома.

* * *

И кажется, мы все уже привыкли,Что в новостях расскажут про обстрелы,К свечам на аватарках и иконам,К молитвам, что кого-то не спасут.

И кажется, что мы уже не плачем.На всех воды и соли не хватает,Ведь за два года вышли все запасы,Остались лишь глубинные пласты.

И кажутся теперь попеременноНелепою иллюзией и бредомТо мирный быт, где дети, дом и ужин,То дикость и безумие войны.

Мы кажемся героями кому-то,Другим – скотом, недолюдьми, врагами,Кому-то – даже выдумкой и фейком,И каждый твердо убежден в своем.

Мы ничего наверняка не знаем,Но от того не перестанем верить.Сидя в подвале и не видя неба,Не перестанешь верить: небо – есть.

66 Александр СИГИДА-младшийМолодогвардейск

СОЛНЦЕВОРОТ 2014

Отцы не взяли автоматыВ тот девяносто первый год,Когда политики-кастратыПустили Родину в расход.Те, кто не спился в девяностых,Кто не сторчался в нулевых,Не сгинул в наркохолокостеОт огнестрельных, ножевых -Сегодня здесь. Их шеи тонки,Они приходят прямикомИз старых выпусков «Лимонки»Вам этот дискурс был знаком.Сейчас лимонки – в дефиците,Но есть четыре РГД…Задумавшись о геноциде,Не забывай о Сигиде.

В ПОИСКАХ НЕВЕДОМОГО ВОРОШИЛОВГРАДА

В краю степном, угрюмом, ледяном,Воспетом в «Мельпомене» Геродота,Хребты и бездны над голодным дномОткроют лабиринты для кого-то.Таинственный, неведомый Кадат,Индустриальный Ворошиловград.Стигийская вода грунтовых водРазмыла известь меловых пород;Сломив сопротивление камней,Река ушла, сухое русло – с ней.Колодец времени, неведомый Кадат,Где ураган, неистовый Адад.В краю степном, угрюмом, ледяном,Воспетом в Мельпомене ГеродотаТебя отстроят в облике другомРазумные рабочие – Шогготы.И, там, где плющ и дикий виноградПоявится неведомый КадатВ подземных галереях и хребтах,Забытых штольнях и стальных путях…


* * *

Мой крест(ник)Как крёстный отецИ крестоносецТебе, Саня,Крестом и Текстом,И огнём перекрёстнымРеконкисты,Русской,Что неизбежно грядёт.Грядущее скрытоТуманом войны,Глаза сыновейСлезятся от дыма.В братоубийственныхСагах и песняхСтаршей и МладшейЭдды, мой крестник,Правду найдёшь.Пламя идётС далекого Юга,Люди щадитьНе станут друг друга.Меньше ресурсовИ меньше воды,Под яростью турсовТреснут льды.Это война – не последняя, крестник,Когда придёт чёрный наместник.Пылающий юг,Юные страны,Тени империи Оттоманов,Албания. Сирия, ересей клад,Сельджуков натиск и Халифат.Новый средневековый мирВойны за деньги и войны за веру,Фанатики, викинги, кондотьеры.Падение буржуазной химеры.Век двадцать первый – мечей и секир,И достижений, и поражений,Готы и гунны – ориентирПерезагрузок и новых вторжений.Будет ещё Революции шторм,Новой системы перезагрузки.Знай, что молился об одном:Саня, будь Сильным, Умным, Русским.

68 Александр МОРОЗОВДебальцево

ПОСЛЕДНИЕ ГЕРОИ

Ну, здравствуй, проходи, садись-ка на диване.Я вижу, ты Иван, как прежде – молоток!Прошкрябал пол села своими то ногами,А я, дружок, ужо пять лет, как не ходок…

Я помню, как сейчас – мы вместе воевали.Был Белорусский фронт и Польша и Берлин.Как под гармонь с тобой плясали на привале…Спасибо, что пришел, давай поговорим.

Чего в районе там, чего там в центре слышно?Убрали урожай? Удвоили удой?А у меня в саду совсем засохла вишня,Которую сажал уже сынишка мой.

Три года сына нет, поразлетались внуки,Супружница моя хотя бы не слегла.Глаза уже не те, совсем скрутило руки,Такая наша жизнь, такие брат дела.

А помнишь первый бой и пушки на опушке,Смертельный шквал огня, ударивший по нам?Что щуришь хитрый глаз? Небось принес чекушку?Так значит наливай наркомовских сто грамм.

На тремпеле пиджак висит у изголовья,Награды говорят, красноречивей слов.Уходят навсегда последние герои…Уходят, чтоб война не возвратилась вновь.


ПРО АРМЕЙСКУЮ КАШУ И ПОВАРА ДЯДЮ САШУ

На нашей кухне полевойХороший повар-рядовойОн под обстрелом не впервойДля роты варит ужин.

Он балагур и весельчак,Он знает что когда и как,А, ко всему – он наш землякИ с нами вместе служит.

Шутили на передовой:«Не страшен самый жаркий бой.Нам после каши фронтовойС горячим чаем».

Нам с кашей – «горе не беда»Нас согревает в холодаКрасноармейская едаИ ободряет».

Ассортимент хоть не велик,Ему доволен фронтовик,С душей работает мужик,Наш повар, дядя Саша.

Наверно и из топора,Наш дядя Саша до утра,Сварить сумеет два ведраОтличной каши.

Мы повидали белый свет,Вкуснее этой каши нет,Что нам готовит на обедНаш повар славный.

Мы все до крошки доедим,Себя в обиду не дадимИ непременно победим,Добудем славу!

70 Иван НЕЧИПОРУКГорловка

О ВОЙНЕ

Растревожен мой мир, улетучились сны,Я вливаюсь душою в минувшие дни,И я чувствую рядом дыханье войныВ пожелтевших страницах зачитанных книг.

Мне сегодня досадно и больно вдвойне,Что рассказывал дед, не запомнилось впрок.Что же мог, внук Победы, я знать о войне,Если б не было тысяч проплаканных строк?

Мне осколки метафор изранили грудь,Горечь образов боли мне в сердце вошли.Эту слёзность с души не согнать, не смахнуть.Но я верую в счастье спасённой земли!

* * * Парфенкову А. С.

Мой дед никогда не придёт в эту школу,Увы, не расскажет за что ордена.А память о нём – в моём сердце осколок.И пусть я не знал, что такое война,Считаюсь по праву потомком Победы,И в сердце храню отблеск Вечных Огней.

Я буду гордиться заслугами деда,Неся майский свет до конца своих дней.

ПОСЛЕ АВИАУДАРА

Город стёр с лица следы нагара,Оживают окна, этажи.После утреннего авиаудараГород заявляет: «Будем жить!»

Позади ракет разящих залпыИ восход в запёкшейся крови,Но всему назло цветут катальпы,И журчат скворцы и соловьи.

Город – пёс, зализывая раны,Смотрит с верой в солнечный рассвет.Словно мир прекрасен, без изъяна,И войны как будто вовсе нет.

71Сергей ПРАСОЛОВЛуганск

* * *

Когда события очерчивают круг,Когда свершенья горестней лишений,Когда нераздвоимы враг и друг,Когда пугают собственные тениИ мятежи сменяются смятеньем,Несносный и глухой,Молчит мой дух.

Не минул день-деньской, но канул долгий год.Вчерашний хам смиренно служит Богу,Клейменный тать опять ведет народВ грядущее испытанной дорогой.Надзор все тот же, тщательный и строгий,И вождь привычно разевает рот.

Чего же ищешь ты, и друг, и брат?Глянь – в лавровом венке из собственных заветовИдеализм неистовой планетыМатериальных требует затрат.Кому какой отсчитано монетой –О том споет седоголосый бардНа склоне лет или на склоне лета.

Энтузиасты гонят время вскачь.Не различить потешных наших братьев:Где в штатское одетый демократик,Где ряженый в спасителя палач.В усердии, по-бычьи выгнув выи,Всему свободы пишут роковые.Молчи, моя душа, молчи, не плачь!

Не мудрствовать. Не славить. Не стенать.Жить по себе, своей достойно воли.Ни хлеба этого, ни этой горькой соли,Ни неба, ни землиНе отнимать.Вселенную, прозренную ночами,Нести без оправданьяза плечамиТуда, где ждут уже отец и мать.

72 Павел БЕССОНОВМариуполь

* * *

Пока мы живы, помнится нам близкоИ боль, и страх, и счастья краткий миг –Не имена друзей на обелисках,А видим молодые лица их.

И день Победы, и сражений датыЖивут, не забываемы для нас –Страны великой мы еще солдаты:Мы не в отставке: мы – её запас!

ВЕТЕРАНЫ

Мы в атаку идем на года:Цепь редеет – потеряно столько!Град инфарктов, инсультов чредаВалит нас на больничные койки.Мы несем обещания груз,Тот, который Победой завещан –Мы тогда защищали Союз,До сих пор в его гибель не верим.Тех чужими назвать не боюсь,Кто под цветом державного флагаВновь вернули Удельную РусьИ зовут на поклоны к варягам.

* * *

Война и молодость – ониКазалось, многое прощалиИ мы тогда не замечалиЛетящие в безвестье дни.И мы не видели виныВ своих шагах неосторожных.Тогда команда старшиныБыла законом непреложным.Все было просто – есть приказ.Ответит – кто по чину выше.А вера, что: «Война всё спишет!»Вела по краю бездны нас.С годами, память приглушив,Кто говорить о том захочет?Но знаю, ссадины душиЗудят порой и кровоточат.

73Наталия КОВАЛЬСКАЯГорловка

ЗАГОВОРЕННЫЙ

В дом похоронка приходила трижды.Но вопреки, из дыма и огняМой дед писал шутя: «Коль не увижуКак пал Рейхстаг – не хоронить меня!»

Раненья – да! Одно другого краше!Но жив. На поле боя. Вновь в строю.Он дрался за страну и за Барашек,И за семью любимую свою.

«Заговоренный! – молвили соседи –Убитый трижды – трижды воскресал!»И деда шаг в бою был путь к ПобедеИ он его прошел, не задрожал,

Ни разу после Сталинградской битвыВ дом почтальон известий не принес.Слова прощальной дедовой молитвыВросли в стволы расстрелянных берез.

ИЗ НОВОСТЕЙ

Дом решили строить в Ирпене́:Дом элитный, дом многоквартирный.Только почему же город мирныйВ гневе – будто снова на войне?

Что же ставит в этот гневный рядЮность с сединою вперемешку?Властью городскою, как в насмешку,Выбран сквер для стройки, где лежат

Воины, что город защитили,И в своей последней из атакСмерть нашли, не сдавшись вражьей силе.А теперь свои солдатский прахПотревожат. Дом построят скороВ сквере, где священна тишина.Смотрит воин бронзовый с укором.Сколько лет как кончилась война?

74 Виктория ПОЛЯКОВАГорловка

ВЫЗЫВАЮ ОГОНЬ НА СЕБЯ

Солдатскими глазами смотрит прошлоеТ. Ульянова

Страницы книги вздыбились и ожили,И я одна на линии огня.Здесь жизнь свою придется подытоживать…«Да, на меня! Ты слышишь! – На меня!..»

Ни неба, ни земли – сплошное крошево.И хвост поджал подбитый мною танк.А чудиться: не гарью пахнет – осенью,Грибами, влагой желтого листа…

Не отболит та боль, не станет прожитым -Ежесекундно в памяти звеня.Кричу во сне – страницы книги ожили:«Да, на меня! Ты слышишь! – На меня!..»

* * *

ПОБЕДА-А-А!!!..В майском воздухе тонулиТакие долгожданные слова.…Но он упал, шальной сраженный пулей,А думали, что землю целовал.

И не вместить в казенной похоронкеПотери боль: он чей-то муж и сын…На фото, что привез товарищ с фронта,В углу число: «9-е. Берлин».

И каждый год под звездами салютаРыдают и вдова его и мать.ПОБЕДА! – Жизнь подаренная людям.ПОБЕДА! – Время павших поминать.

ПОСЛЕДНЕЕ ПИСЬМО

Прости меня, любимая, простиЗа то, что не дошел я до Берлина,За то, что без отца оставил сына,За то, что я тебя осиротил.Прости меня, любимая. Прости.


Не плачь, моя любимая, не плачь.Твои мне слезы душу обжигают.Таким как ты мужья стихи слагают,А я едва читаю по слогам.Не плач, моя любимая, не плачь,Когда тебе доставят похоронку:Я потому не возвратился с фронта,Что защищал дом отчий от врага.Не плач, моя любимая. Не плачь!

Живи, моя любимая, живи! -Лихие дни навечно в бездну сгинут.Ты предай – я завещаю сынуЧастицу и моей большой любви.Живи, моя любимая. Живи!

* * *«Эта Горловка -нож у горла мне…»Алексей Полубота

А по городуснова минами –это «Минские» –первый пункт.Кто в нём? –мирные.Бог помилует?..Бог помилует –светел путь…

Здесь окраинывсе изранены,и пожарищаот домов…И девчушка,в пальтишке мамином,рукавомвытирает кровь…

Украина, ну как тамс совестью?.. –Глухо «бахает»за окном…Ночь бессоннаямне не новостью –это Горловка –Отчий дом.

76 Надежда ГИРЯВЕНКОМакеевка

МИР ДОНБАССУ

Мы не знаем того, что у нас за спиной.Мы живём, выживая… Мы дышим войной.И, барахтаясь в ней, как в теченье реки,мы теряем опору, покой, маяки…

Нескончаемым кажется бег в никуда.Только, Господи, как же мелькают года.Мясорубкой войны (и молись – не молись)перемолоты вера, надежда и жизнь.

Но свободу и правду мы чуем нутром,и не хочется их оставлять «на потом».Нас как цепью сковало желанье одно –«Мир Донбассу!» Иного пути не дано.

ТРЕВОЖНЫЕ НОЧИ ДОНБАССА

«Просыпаемся мы, и грохочет над полночьюТо ли гроза, то ли эхо пришедшей войны.»

Р. Рождественский

Тёмные ночи, безудержно-звёздные…Лёгкой прохладой ласкает лицо…Сердце не верит в события грозные,в близкой зловещей блокады кольцо.

Город наш замер испуганной птицею,в море тревог утонув до утра…Словно проколота тоненькой спицеюаура света, надежды, добра.

Сон не приходит, уснуть не решаешься.Не расслабляет – страшит тишина…– Мамочка, это гроза начинается?– Нет, моё солнышко, это… война.

77Ната ИГНАТОВАДонецк

КОГДА НИБУДЬ ЗАКОНЧИТСЯ ВОЙНА

Когда-нибудь закончится война,Мы поначалу в это не поверим,Но постучится к нам Победа в двери,А с нею вместе Мир и Доброта.

Когда-нибудь закончится война,И вой снарядов, крики, боль утраты –Все будет в прошлом – горьком, безвозвратном.Останутся героев имена.

Когда-нибудь закончится война,Все сядут за столы и выпьют, молча,О тех, кто не вернулся прошлой ночью.И сладок будет мир и тишина.

Пройдут года, и внукам мы расскажем,Как жили среди грохота войны,Чтоб в будущем запомнил каждый,Какую цену заплатили мы.

Когда-нибудь закончится война,И постучится к нам Победа в двери,А с нею вместе Мир, Любовь, Доверье…И в этот раз, надеюсь, навсегда.

СУРОВАЯ ПРАВДА ЖИЗНИ

Когда война внезапно огорошила,Мой город растерзала в кровь,Когда никто не ожидал хорошего,Из пепла поднялась Любовь.

Когда снаряды всех утюжили,И блокпосты преграды создавали,Когда электростанцию разрушили,Издалека друзья нам помогали.

Когда вода и свет, как исключение –Неделями сидели без еды,Когда обстрелы бесконечно-длинные,Надежда нас учила: «Верь и жди!»

Всегда есть в мире злое и хорошее,Ты выбирай: кто друг тебе, кто враг?И жизнь свою не отдавай задёшево,А дальше? Будь, что будет. Как-то так.

78 Светлана ТИШКИНАЛуганск

ДИКИЕ МАКИ ДИКОГО ПОЛЯ

Дикие маки Дикого ПоляБрызгами в травах горят.Вот она воля – трудная доляМногих шахтерских ребят.

От террикона до терриконаНебо, дорога и степь.Беркут усталый чистит на склонеПерья, чтоб дальше лететь.

Память Донбасса – добрые люди,Трудолюбивый народ:Ехал когда-то в степь отовсюду,Сеял, сажал огород.

Правдой рабочей спят терриконы:Сколько угля на-гораПоднято снизу, сколько вагоновЗдесь проплывало вчера…

Сколько их было? Сколько им было?Тем, кто спасая Донбасс,Вышел из боя ангелокрылым,Нас вдохновляя сейчас?

Скрасило солнце Лентой ПобедыСтепь, терриконы, село.Беркут взлетел Новоросской легендойВ мир, где повержено зло.

НОВОСВЕТЛОВКЕ*

Осень с запахом будущей стужиСтережет золотые врата.Был здоров, а теперь вот, простуженУзник совести – тень от Креста.

Где ты лето топленого цвета?Где весна синеоких прудов?Зачеркнули тебя в кабинетахОхладевших к Любви городов.

* Новосветловка – п. г. т. в Краснодонском районе ЛНР.


В синяках от гигантских «кротовин»Поле – навзничь – бугрит в горизонт.Убран хлеб, но забыть не готовыТе кто выжил расстрелянный фронт.

У дороги березки и сосныБудто срезаны острым ножом,И лежат их засохшие косыНеказистым густым шалашом.

Дуло танка сгоревшего смотрит,Не страша уже больше, в глаза.– Все, что мог, ты давно уж испортил,И тебе кто-то врезал под зад…

Новосветловской церкви руиныСреди многих и многих руин…От стыда сжали душу пружины –Без покрова стоит Исполин…

Осень с запахом завтрашней стужиСтережет золотые врата…– Не скупись, новый купол им нужен.Тем, кто выжил – нужней красота!

ВЕРНЕМСЯ К ЧЕЛОВЕЧНОСТИ, ДРУЗЬЯ!

Вернемся к человечности, друзья!Вернемся из войны в объятья мира!К чему в душе хранить такой изъян?Вернем ее в обычную квартиру,

Где облака рисуют тишинуИ безмятежность сини небосвода,Где безопасно подходить к окну,Чтоб насладиться вдоволь кислородом,

Где детский смех струится без заботИ счастьем наполняет всю округуБлагоуханьем радостных частот…Где дождалась любимого подруга.

И пусть пока не все еще сбылосьИ отравляет душу непрощенье,Пора переключить земную осьНа мирной жизни светлое теченье.

80 Владимир СКОБЦОВДонецк

МОЙ РАЙ

Мой рай, мой край. Об этот край суровыйЛомают копья, расшибают лбы.Я создан из его любви и крови,Труда и воли, слова и судьбы.

Его судьба – нелёгкая дорога,По ней он шёл, не полз и не петлял.В лицо он видел дьявола и Бога,Пред ними не скулил и не вилял.

Был столько раз оболган, продан, предан…Лицом к беде, у смерти на краю,Он никогда не называл соседомРодную мать и Родину свою.

Он прям, упрям, он твёрд, не терпит лени,Он бил всегда за подлость по зубам,Он никого на ставил на колени,Поскольку никогда не станет сам.

НЕ ИЗМЕНИ

В который век в рассветной мглеТебя сирены вой разбудит,Не измени своей земле,А остальное – будь, что будет.

Когда накроет тьма зенитИ души глохнут от орудий,Своей земле не измени,А остальное – будь, что будет.

Когда страна твоя в огнеИ слёзы горя не остудят,Не измени своей земле,А остальное – будь, что будет.

Тот, кто останется живой,Пусть наши судьбы не осудит,Я буду чист перед тобой,А остальное – будь, что будет.


АПОСТОЛ

– Держись, держись, прорвёмся, братик,Ещё зубами будем рвать их,Ведь на войне, не на кровати,Навылет, а не наповал.

Жизнь тяжела, а смерть крылата,Плевать ей, кто укроп, кто вата,Кому Россия виновата,А кто Донбассу задолжал.

Ждут нас небесные альковы,Да снайперы, видать, хреновыИ песни пуль для нас не новы,И мы со смертью не на вы.

Ты покури, а я прикрою,Смотри: за первою звездоюГуманитарные конвоиВезут усталые волхвы.

И Ирод цел и жив покуда,Гешефт свой делает ИудаИ мы тобой не верим в чудо,И на войне, как на войне…

Разорван в клочья мира атом,Нещадно кроя небо матом,Апостол в должности медбратаМессию тащит на спине.

82 Александра ФРОЛЬЧЕНКОВАЛуганск

ДОЛГИЙ ПУТЬ ДОМОЙ

Посвящается К. М. Иванцову и всемветеранам Великой Отечественной войны

Слеза горючая катилась –Ему опять война приснилась…Тот самый бой, когда был ранен,Потом все было, как в тумане:Плен и побег, лесоповал,Родную землю целовал,И долгожданная Победа …Домой солдат вернулся дедом:Был слишком долгим путь домой.Но он вернулся, он живой!

Слеза горючая катилась –Ему опять война приснилась…

ПРЕДОСТЕРЕЖЕНИЕ

А мне приснилась вновь война.И стало страшно очень-очень,Когда лишается странаСвоих детей – сынов и дочек.

Природа замерла на миг –И в тишине щемящее-звонкойЯ слышала Вселенной крик,Что Мир на паутинке тонкой.

83Владислав РУСАНОВДонецк

* * *

Нет ни эллина, ни иудея,а дороги к храму отмощенычерепами. Воскликнешь «Где я?!»пред ощеренной пастью площади.Свет фальшфайера. Вонью тленноюрастекается ненависть-сукровица.С размозжёнными вдрызг коленами,ты опять не поспеешь к заутренней.Перерезанным воешь горлом ты,хрипло булькаешь чёрными сгустками,нет дороги тропою торною,только стёжкой кривой да узкою.Ныне судьбы чертой означеныи осколком навылет ранены.То ли тёткою, то ли мачехойкрест пропившая мне Украина.Лебезит кнутом, лупит пряником,дланью щедрой дарует отметины.То ли пасынки, то ли племянники,заслоняемся тыном плетеннымиз упрямства да из отчаяния,круг рисуем со странными знаками.Пропоют ли мне величальнуюили в яму кинут собакою?

* * *

Кресты кружатся воронья на небе белом.Зафевралело в сентябре, зафевралело.В разнос кибитку жизни мчит шальная кляча,А небо плачет на ветру, а небо плачет.Листает залп за разом раз судьбы тетради,Ложатся «грады» у двора, ложатся «грады».И ты летишь к земле ничком, лютуют мрази.Из князей в грязь, упав щекой, от князей к грязи.Выводит мины хвостовик шальное соло,Шипит осколок в колее, шипит осколок.Побрал бы чёрт и этот дождь, и эту осень,И вдруг проносит артобстрел, и вдруг проносит.А ты лежишь, обняв Донбасс, – пошире руки!Такая штука эта жизнь, такая штука…

84 Константин КОВАЛЬДзержинск

ДЕНЬ ТИШИНЫ

В закатных окнах отразился краснымИ растворился в бармах синевы,Возможно, самый лучший в мире праздник –День, названный, Началом Тишины.

Ужели, ангел взял нас на поруки?А если ночью снова за своё?И мы все также пеленгуем звуки,И маскируем шторами жильё.

День Тишины случается не часто.А если сделать Годом Тишины?

Кровавый шрам зари зарубцевалсяИ почернел, но боли не прошли.

ЖЁЛТЫЕ ТОЧКИ

Облако как выхлопной дымок.Жёлтая точка по траектории…И в сводках расскажут как был неплохТот, кто удерживал территорию.

Точка в зените… Еще чуть-чуть –И ослеплённые съедут с трассы.А ночью стрелявшего засекутИ полоснут бледно-жёлтым трассером…

ДЕТЯМ ГОРОДА ДЗЕРЖИНСКА(в перерывах между артобстрелами)

Вы превратились в однодневных мотыльков,Живущих мимолетным настоящим,Познавших холод ночи и огонь,Не творческий и жизни не щадящий.

Не в лампах он горит, не в фонарях,И ладанным теплом во тьме не дышит,Но сеет разрушение и страх,Когда летит из гаубиц на крыши.


Не звездами очерчен потолок,Убежище в осколочных раненьях.Дождется ли рассвета мотылек,Молящийся в подвале о спасеньи?

КРЕЩЕНИЕ В СТИЛЕ АТО

Ночь оскалилась по-волчьиИ завыла на луну –Толи вечер был подпорчен,Толи время не ко сну.

Толи ветер грань нарушилИ, прорвавшись сквозь заслон,Пригрозил залетной стужейС тополей согнать ворон.

Напустить на город холод,Обесточить фонари,Закупорить дымоходыИ квартиры обнулить.

Не воронья ль злая стаяРазнесла по крышам брань,Сажей грязной замаралаСнежный полог по дворам?

Да они, поди, не радыПерья чёрные терятьИ тому, кто на ночь глядя,Примеряет масхалат.

И оскалившись по-волчьиЗа бесовский свой уделДосадил крещенской ночиТем, что взял луну в прицел…

86 Екатерина РОМАЩУКГорловка

* * *

Это ложь, что к войне привыкают,Что черствеют людские сердца.Не бывает у времени края,Также боли не видно конца.И неважно, часы или годыСовершают убийственный грех.Это сердце бомбят, а не город.Это ты умираешь за всех.В небе душ безголосая стая(Их смертям оправдания нет).Это ложь, что к войне привыкают…Невозможно привыкнуть к войне.

* * *

Дорога в ад с названием «блокпост»,Где каждый зверь, что рвёт людское мясо.Где стариков уносят на погостИ совесть в землю сапогами вмята.Нет разницы «друзья» или «враги».Здесь на костях финансовые схемы.Пройти обязан Дантовы круги,Но всё равно не обойдёшь системы.В мороз, в жару здесь тысячи минутСтоят устало, опуская взоры.Добиться едут пенсии за труд…На них же смотрят, будто едут воры.«Как выживать?» – единственный вопрос,Что их толкает в зону беспредела.Дорога в ад с названием «блокпост»…И никому нет никакого дела.

87Оксана ЕГОРЦЕВАГорловка

* * *

Луна. Безветрие. И ночь.На канонаду невзирая,Со мною спит не просто дочь —А целый Мир, и отблеск Рая.Зароюсь в волосы её —И сердце радостно стрекочет:Родное солнышко моё,Что светит мне и днём, и ночью.А по щеке бежит слеза,Шепчу во тьму: «Окстись, не надо!»А за окном — нет, не гроза! —Наш город «поливают» ГРАДом.

ПРИМЕТА ВРЕМЕНИ

Кресты на окнах — времени примета,Точнее, не примета даже, данность.Больной вопрос остался без ответа —Ужель их не страшит такая «малость»:Детей и женщин, стариков хороним,Здесь каждый третий — чудом уцелевший,И детский плач, и раненого стоны,И крик вдовы, от горя поседевшей!

НОЧЬЮ…

Ночью все кошки серы,Ночью бои без правил,Ночью сдавали нервы —Ночью опять стреляли…

Днём же жара под 30,Днём отдохнуть бы надо…Днём на моих ресницахОтзвуки тех снарядов,Что громыхали ночью…Ночью нам спать едва ли…

Хочется выжить. Очень!

Ночью опять стреляли…

88 Ирина ГОРБАНЬМакеевка

* * *

Взмывают над домом,над городом,над…снаряды,снаряды,снаряды…Горят все дороги,ведущие в ад -не верю, что всё эторядом.Не верю, но вижуглазницы домов,обугленных ставеногрызки,и знаю, что жарко напередовойи ад не ко времениблизко.Не верю, но будутерпеть до конца,икону собой прикрывая,присяду на крайдорогого крыльца,ещё не убита…живая…

89Марк НЕКРАСОВСКИЙЛуганск

* * *

Когда осядет пыль из-под сапог,Когда оружие сдадут на склады,И станет снова милосердным Бог,Когда гостям незваным будут рады.

Когда долги научимся прощать,И драки не устраивая, спорить,Когда не будем врать и обещать,И станет близким нам чужое горе.

Когда не будет брошенных детейИ старики не будут без опоры,И власть не будет обижать людей,И рухнут высочайшие заборы.

Когда не будет «во спасенье» лжи,Когда предателей всё сгинет племя,И государств исчезнут рубежи…Как я хотел пожить бы в это время.

* * *

Взрыв и вылетели двери,А из окон стеклопад.Дыры в стенке, в шифоньере -Во дворе упал снаряд.

Смерть осколками летела,Покрошила всё вокруг.На земле соседки тело.Весь в крови её супруг.

Это так нас замиряют:«Дальнобойным получи».Замиряя убиваютДобровольцы-палачи.

Всё обычно, всё рутинно.Авель Каину не брат.Порошенко так картинноПринимал вчера парад

90 Александр ТОВБЕРГКрасноармейск

ДЕД ИСААК

Евреи ‒ люди лихие,Они солдаты плохие…Б. Слуцкий

А поутру он выйдет в сад ‒Ну вот и зиму пережил ‒Наивный дедушка Исак,А для кого-то ‒ старый жид.

Полуоглох, полуослеп,Сидел всю зиму у окна,Жевал свой социальный хлеб,Выглядывая ‒ где ж весна?

Да ждал законные гроши,Их почтальонша выдаст в срок,Полубезумен и плешив ‒То ли дурак, то ли пророк.

О прошлом годе схоронилОн Сару ‒ верную жену,А дети звали в Израиль,А он в ответ, мол, здесь загнусь.

А нынче злые времена,И глупый старый ИсаакВ толк не возьмёт, что та странаЕго продала за пятак.

Но кто сказал, что ‒ не жилец?,Что не воспрянет духом вновь?Наденет он бронежилетИз потускневших орденов.

И этой позднею весной,Нацистам новым вопреки,Он поведёт в последний бойНебесных воинов полки!

91Виктор ПОЛУПАНГорловка

СТИХИ

Стихи я строил, точно роты,ночами, сидя у стола.Война и в жизни, и в работе,как допинг, для меня была.Когда, на судьбах ставя меты,Вокруг хозяйничала смерть,мне так хотелось всё заметитьи так хотелось всё успеть.Откуда бралось вдохновенье,мне не понятно до сих пор,но мчались, словно враг, мгновенья,в меня стрелявшие в упор.Порою, понимая слабо,зачем, как в бой, веду я их,я был начальником генштабана фронте для стихов своих.Я знал, что никакие бедыменя не остановят и…и верил в нашу я победустихи. О, воины мои!

ПОДЗЕМЕЛЬЕ

По праздникам куда сильней пальба,а чем, порой не в силах разобрать я.Подвалы в эти дни и погребаСтановятся нам близкими, как братья.Казалось бы ну, что для бомб они?-готовая могила, не иначе.А между тем для нас в лихие дниубежища такие много значат.В них прячась, проклинаем всех чертей,но подземелье наше не по слухамне столько защищает от смертей,как нас оно поддерживает духом.В часы бомбёжек, от ударов мчась,мы за день в нём спасаемся раз двести,но и бывает так, что смертный часвстречаем с подземельем тоже вместе…

92 Елена КОЗЫРЬГорловка

ИЗ ПИСЬМА СОЛДАТА

…не хочу быть соринкой, слезойдля потомков грядущего века.Пограничным столбом и лозойна пути и душе человека.

И стоять поминальной свечойв трупных пятнах военных закатов.Я вернусь, брат, рассветным лучомвсе дома разукрасить и хаты.

АНЮТИНЫ ГЛАЗКИ

Смерть волной накрывает взрывнойВзвод юнцов, медсестричку Анюту.Гаснет в толще земли позывной,Ни один не вернулся оттуда.

Не прильнут к новым травам щекой…Толщу лет пробивают и каски,По весне, где окоп за рекой,С той же болью, анютины глазки.

С ТОЙ ВОЙНЫ…

Здесь радость больше не живёт.Все дни под стать воронам.Ночами ветер пришлый рвётКалиточку со стоном.

Пугливой гулкой тишинойПодрагивают тени,Когда надсадно за спинойЗакашляют ступени.

Чужой залётный человекНе потревожит слуха.Здесь коротает мирный векБезродная старуха.

Сжимает бережно клубок,Сама — на босу ногу.Всё вяжет с той войны носок,Ушедшим всем в дорогу.

93Иван ВОЛОСЮКДонецк

* * *

Мы убили Царя. И не вспомнилиВ сорок первом об этом году.И Россия была обескровлена,И такую узнала беду,

Что ни подвигом мы, ни отчаяньемНе могли удержать рубежи,А горячие пули случайныеРисовали свои чертежи.

Даже ангелы светлые плакалиИ просили простить этот грех,Если войны не все – одинаковы,Эта – выше на голову всех.

И болело, как рана открытая,Сердце Родины нашей святой,И земля наша, кровью омытая,Перестала быть просто землёй.

Чтоб росли на земле поколенияИ шумели, как лес молодой,Мы собой эту землю измерилиИ её наполняли собой.

94 Владимир ПРЕДАТЬКОСеверодонецк

* * *

…Спросила дочь: «Зачем на свете войны?»И я ответить дочери не смог…

Василий Толстоус

Мишень. Прицел. Курок. Адреналин.Окопы. Грязь. Бинты. Чужая боль.И жизнь не в жизнь. И сын уже не сын.Но есть заложник, стриженый под ноль.

Беспамятство. Уродливость. Война.Слеза. Вдова. Кровинушка. Песок.Часовенка. Лампадка. Тишина.Отчаянья досадный уголок.

Призывы. Лозунг. Тучный генерал.Отечество. Салют. Словесный блуд.И смерть возведена на пьедесталПод смех обогатившихся иуд.

Разлит по душам мерзости токсин.Всё те же грабли. Тот же узкий лоб.И падает в песок планеты сын.И генофонд ложится в тесный гроб…

Идёт Галактикой парад планет.Сияет свет далёкого Ковша.И в том строю Планеты больше нет…А Жизнь – как Жизнь: чертовски хороша.

* * *

Нахально шарит по дворамВойны химера.И погибает детвора.И гибнет вера.

Решает: жить или не жить –Судьбы напёрсток.Но нужно снова выходитьНа перекрёсток.

А мимо толпами идутПечалей даты.И остаются там и тутВ земле солдаты.


Горят погибели огни.Горит искусство.На сердце гадко в эти дни.Темно и пусто.

И от себя не убежатьПо кромке ада…

Кто может дикость оправдатьПод канонаду?

* * *

И сон не сон, и не мираж:Блуждают мутные фигуры,И не теряя свой куражКого-то ищет пуля-дура.

Беда свой делает засевНе выходя со страшных гонок…Пока страной владеет гневУбит ещё один ребёнок.

Уходит юность в пустоцвет –Достала Смерть своё огниво.И только молится в рассветХранитель-ангел терпеливо.

96 Юрий ЛЕБЕДЬДонецк

КУЛИКОВО ПОЛЕ

Бывает строка,Как глоток воды –Последний,Единственный самый…Когда странеНе уйти от беды,Она присягает знамени.Так было.Так будет во все времена,Если Родине больно…А слово народ –Это всё именаТвои, Куликово поле.Бывает приказ,Словно всплеск свинца,Не где-нибудь,А под сердцем…Погибший отец моего отцаМне правду оставил в наследство.Комбаты…А им по семнадцать лет,Меняли азбуку боя…Клочок земли,Что пахал мой дед,Был Куликовым полем.Бывает аккорд,Как глоток воды,Который пьёшьИ пить хочется…И ленинградцевСквозь боль и дымВела симфония Шостаковича.Без слов,Неистово,Как набат, как клятваНа поле боя…СтоялИ выстоялЛенинградНа своём Куликовом поле!Так было,Так будет!Цветут поля,Не зная свинцовой боли.Я – сын солдата.И эта земля –Моё Куликово поле!


СТАРЫЙ ЗАКРОЙЩИК

…Это был старшина запаса,рядовой ателье – закройщик.Не совсем высокого класса,Но из тех,С кем всегдаВсё проще.Что и как он кроил –Не знаю.Но казалось мнеПочему-то:Он, материю разрезая,И разрезав,Молчит минуту.Вспоминает о том,Как грубоШил будённовские шинели.Вспоминает о том,Как трубы,Прикипая к губам,Гремели«Варшавянку» и «Марсельезу»,и про наш,про решительный бой…не материю –Память резалВетеранДвух минувших войн.Но однаждыВ обычное утроСтаршина не прошёлПо аллее…Я подумал:Не заболел ли?Ну, а позже узнал:Он умер.Поглотила его планета,Выдав малый клочок тишины…На земле гремелДень Победы.И впервыеБез старшины.

98 Елизавета ХАПЛАНОВАМакеевка

А ГОРОД МОЛИТСЯ…

Из воспоминаний очевидца: «…19 января 2015 года, в праздник Креще-ния Господня, мы выехали на аварию в посёлок Октября. Там загорелся газопровод высокого давления. Ребята с большим трудом устранили серьёзнейшую аварию. Но тогда меня потрясло происходящее совсем рядом… Недалеко от места аварии располагается пруд, где в тот момент проходил обряд водокрещения. Продолжается обстрел… над головами молниеносно несутся снаряды… в двух шагах от людей горит газопровод… А люди, жители нашего города, смотрят в небо, крестятся с молитвой на устах и входят в освящённый водоём.Тогда я подумала: «наш народ, такой народ, победить невозможно!»…

Крещенским холодом,Позёмкой белою…Сырым убежищем –Тот год запомнится.Летят над городом,Смеясь над верою,Снарядов полчища…

А город – молится.

И в день КрещенияК обряду вечномуИдёт народ честной -И души полнятсяЦерковночтениеми чудом вечера…А рядом – снова бой.

И город – молится…

Накрыта истинаПластом насилия…Но души веруют,Что Свет откроется! -С такими мыслями,И силой сильною,И светлой мерою

Наш город молится!

ВОЕННО ОПТИМИСТИЧЕСКОЕ

Ничего не поделаешь. Время диктует своё…Только память суровая мысли уносит к проспектам,где кормила с ладони голубушек и воробьёв,где в сезоне любом душу грело беспечное Лето.


Вырастаем из крыльев. Уходим из белого сна…Не остаться ребенком, когда наши дети взрослеютне от прожитых лет – от картин, что дарила война.Раньше срока взрослеют… А мы – раньше срока седеем.

Ничего не поделаешь… Жизнь нам дана только раз!По весенним дорогам идти хоть немного, но легчев край любимый… с красивым и сильным звучаньем – Донбасс.Пусть уже не рассвет. Но еще далеко и не вечер…

Значит, время придёт собирать не беду, а росу.Строить новую жизнь на вчерашнего счастья обломках.С терриконов тянуться, чтоб в небо плеснуть бирюзу…Ставить в землю кресты… И латать меж крестами воронки.

СПЕШИМ…

Спешим на работуПод вой канонады.Сердца как набаты стучат!Кому здесь вольготно?Кому это надо?Кто смерти донбассовцев рад?Спешим…Ведь опять поднимается солнце!И в школу бежит детвора…А жизнь над обрывом,как пуля, несется!Но нет… – нам еще не пораПасьянс наших судебРассыпать по ветру…Мы ждем приближенья зари -Покуда нас крутит,как прежде, планета,Покуда в заботах горим…Спешим на работуПод вой канонады –Такая судьба нам дана.Игра, как по нотам,летящих снарядов…Спешим… Канонада… Война…

100 Наталия МАВРОДИЛуганск

* * *

Умолкли орудийные раскаты,И над Луганском воцарилась тишина,Вновь мирной жизни выстроились даты,Но крепко держит цепкая война.

Наверно, долго позабыть не сможемГарь чёрных дней и зарево ночей,И боль за тех, чью жизнь войной итожа,Уносит в небо стая журавлей.

И будем вздрагивать, и долго будет страшенЗвук канонадный фейерверков и петард,И в идиллических картинках вешних пашенНам будет видеться боёв кромешный ад.

* * *

Огонь войны не греет никогда,Огонь войны – душевное уродство,В нём люди превращаются в стада,Подогревая чьё-то превосходство.

А на войне, увы, как на войне –В ней спишется и подлость, и злодейство,Прорехи в прохудившейся казнеИ откровенное, с ухмылкой, фарисейство.

И виновата вовсе не страна,Она осквернена, больна, распята:Вновь на весах – разбухшая мошнаИ в смертный бой идущие солдаты…

ЛЬВЫ

МУЗЫи

102 Максим ЗАМШЕВМосква

* * *

Вот постамент, вот тумба,Что-нибудь с них возьми…Жизнь, как пустая клумба,Вытоптанная людьми.Тянется день вчерашнийК нам из последних сил.Мне ничего не страшно,Я ведь тебя любил.

Пальцы теряют цепкость,В воздухе – дух белья.Если что было ценным,Это любовь твоя.Режешь так звонко дыни,Что ничего не жаль.Смерть исчезает дымом,Лёгкая, как вуаль.Может, и жили б складно,Но впереди – мечта.Прошлого нет, и ладно –Клумба стоит пуста.

* * *

Жизнь – труба, предостачно сажи в ней,Трубочиста черно естество.От последней любви не откажешься,Потому что за ней ничего.Потому что за гранью прощанияСединой сиротеет висок,Потому что мои обещанияПревращаются в мокрый песок.Потому что когда ты стараешьсяСделать вид, что тебе всё равно,Облака уплывают в Сараево,Чтоб боснийское выпить вино,Чтоб хлебнуть за здоровье эрцгерцога,За здоровье Гаврилы, за всех,От последней любви не отвертишься,Потому что уныние грех.Жизнь – труба, вылетай в неё, молодость!Если некому будет отмыть,Я схвачусь за серпы и за молоты,Чтоб умерить вчерашнюю прыть.

103ЛЬВЫ И МУЗЫЛЛЛЬЬЬВВВЫЫ ИИИ МУУУЗЗЗЫЫЛЛЛЬЬВВЫЫ ИИИ ММУУУЗЗЫЫЛЛЛЛЛЛЛЛЛЛЛЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬВВВВВВВВВВВВВЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ ИИИИИИИИИИИИ ММММММММММУУУУУУУУУУУУУЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЛЛЛЬЬЬВВВЫЫЫ ИИИ ММУУУЗЗЗЫЫЫЛЛЛЛЛЛЛЛЛЛЛЛЛЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬЬВВВВВВВВВВВВВЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ ИИИИИИИИИИИИИ ММММММММММММУУУУУУУУУУУУУЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЗЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ

А потом, возле церкви, на паперти,Положу, в чём нуждался сильней.Пусть в Сараево сербские материИсчезают из сонма теней.Жизнь – труба. Предостаточно сажи в ней.Трубочисты меняют бельё.От последней любви не откажешься,Даже если черёд не её.Даже если она бестолковая,И чужой захлебнулась виной.До войны было платье как новое,Но состарилось вместе с войной.

* * *

Булочная работала до восьми.Предлагали кофе, к нему ромбабы.Принеси меня обратно и вознеси.И тогда бы я бы…. тогда бы я бы…А кассирше было семнадцать лет,У неё жених в химвойсках, и этоЗаставляло меня не смотреть на светИ давиться кофе… Не помню, СветойИли Аллой её называла мать.Я давал ей рупь, дожидался сдачи,Надо было что-нибудь ей сказать,Но в другом районе жила удача.Этой булочной нет, да и дом исчез,И страна пропала, где юность комом,Где сердца проверяли всегда на вес,Каждый раз удивляясь, что невесомы.Принеси меня обратно и вознесиНе на крест, а на дерево, в листьях – сила.Булочная работала до восьми,Больше ничего не происходило.

104 Максим ЗАМШЕВМосква

* * *

Из казарм доносилась побудка,У троллейбуса вымерзло дно.Очень холодно было и жутко,Безнадёжно раскрылось окно,Понимая, что некому мёрзнуть,Что мороз не сильнее огня,Что небесную азбуку МорзеРасшифруют теперь без меня.Очумелые тёти и дядиЗатевали рискованный флирт.Пировали в подвале бродяги,Разливая кладбищенский спирт.

Ничего от слезы не промокло,Но морщин перепуталась вязь.Лишь собаки дышали на стёкла,На свои отраженья дивясь.Я пропал в этом дне, растворился,Даже пятнышка нет на стене.Не хотел я, чтоб он повторился,А теперь он смеётся во мне.Не изжить молодые потуги,И болезненный трепет земли.Постарели друзья и подруги,Псы подохли, солдаты ушли,За границу подались соседи,Что горело – сгорело дотла.Ты сказала, что утром приедешь,Я всё думаю, вдруг сорвала?

* * *

Жаль, меня ты не полюбилаДаже летом, когда жара.Ты терялась в своих глубинах,Пропадала в них до утра.Я хотел бы с тобой, но времяТоропило за шагом шаг.Я не слышал твоей свирели,Только топот стоял в ушах.Всё затоптано. Дни и ночи.Мандаринная кожура.Жаль, любила меня не оченьДаже летом, когда жара.


Одеяло твой запах держит,Даже волос ещё найдёшь,Но спокойно, как самодержец.За окном разместился дождь.Будут воронам повод каркать,Свечка дёрнулась на ветру.Ты гуляешь по Монте- Карло,Ты играешь свою игру,Не болельщик я и не зритель,Я не прежний и не другой.Я лишь памяти укротитель,Ставший преданным ей слугой.

* * *

К тебе стремятся до утраСлова мои несчастные.Их гонят гулкие ветра,Дожди секут нещадные.Но их не замечаешь ты,В них мало знаменитого.Они боятся темнотыИ окрика сердитого.Но если вдруг удастся имРазворошить, что копится,Ты смутно вспомнишь Первый РимИ все междоусобицы.Нырнёт к ногам святая дрожь,Польются мысли лавою.Но ничего ты не поймёшь,Решив, что нервы слабые.Постель чужая, дом не наш,Ночь покрывало вышила,Да, у меня такая блажь,Чтоб ты меня услышала,Чтоб проступило сквозь гранитТо, что вдвоём читали мы…Ведь Юлий Цезарь не убит,И ждёт тебя в Италии

106 Николай КАЛИНИЧЕНКОМосква

ФАРАОН

Мы вышли из сумрака сладких иллюзий,Из бронзовых сказок и тайных бесед,И там, за горами мы стали, как люди.Такие как надо, такие как все.

И твари по паре, да каждого вида,Бриллиантовый сор понесли из избы,А кто не построил себе пирамиду.Тот так и не понял зачем ему быть.

Расширилось время, расправило крону,Давно изменился узор на песке,Но, как не старайся, не стать фараоном,Купаясь в чужой незнакомой реке.

И жизнь наша суть – анфилада закладок,Бессмысленных глифов, пустых идиом.И хлеб наш насущный нам больше не сладок.Мы уголь горящий за щёку кладём.

И воем, и плачем, от боли ощерясь,И с дикими криками гоним стада,Но с болью величие входит под череп,И вновь на ключицах родная вода.

И над колесницами снова знамёна,И выше знамён Небеса и Закон,Скажи, что такое судьба фараона?Судьба фараона и есть фараон!

НЕ ПОДВИГ, НО…

Нас плотно пригнали друг к другу,И в каждом окне абажур.Мы ходим, по кругу, по кругу,В ячейках своих квадратур,Где благость достойного быта,Как кошка ложится на грудь.

И мы улыбаемся сыто,И мы обнимаемся сыто,И даже ругаемся сыто,И любим неловко, чуть-чуть.

Зачем это чувство тревожитУютную сонную гладь?


Зачем наползает и гложет?Мурашками лезет под кожу,И гонит из дома гулять.

И, слово очнувшись от буден,Идут, не скрывая волос,Всё те же хорошие люди,Простые и добрые люди.

Лишь только квартирный вопрос…Лишь только метро под завязку,Лишь только зарплата – увы.И тянется старая сказка,Любимая, вечная сказка,Весёлой старушки Москвы.

И может подумает кто-то:«Шабаш!» и «Фигура замри!»Но папа идёт на работу,Встаёт и идёт на работу,И трудится, чёрт побери!

ДЕНИСУ ДАВЫДОВУ*…

Голова высоко, голова ненавидит ноги,Потому что вонючи, лохматы, убоги,Ходят, куда им скажут и ничего не спросят,Голова ненавидит ноги, потому что те её носят.

Лёгкие работают, без перерыва фактически,Лёгкие относятся к голове и ногам скептически,Мол эти в земле, как кроты, а та – наверху,Загнила вконец, зазналась, несёт пургу.

Руки тянут, руки хватают и тащат.Рукам натурально на всё плевать тащем-та.Голова говорит рукам гневное «Нет!»Руки шлют голове большой локтевой привет.

Только сердце всё фиксирует: плохое, хорошее,А потом тук-тук-тук обо всём доложит.От него одного зависит в ад или в рай.Все кричат: Товарищ, не выдавай!

И какое тут одиночество или скучная жизнь?Нам бы найти консенсус, органы подружить.На всё это безобразие с грустью смотрят глаза.Руки тянутся к пиву, рукам нельзя отказать!

* Название придумал составитель.

108 Андрей ЩЕРБАК ЖУКОВМосква

НЕМНОГО БАНАЛЬНО

Немного, совсем немного,И станет акулой минога.Немного, совсем немного,И станет Георгием Гога.Немного, совсем немного,И трассою станет дорога.Немного, совсем немногоИ ужасом станет тревога…И человеку до Бога,В сущности, тоже немного.Да только людей ту дорогуПроходит немного, немного…

ОДИНОЧЕСТВО

Жил среди льдинТюлень один.И тот тюленьВарил пельмень.Спросил тюленя ламантин:– А почему пельмень – один?– Воскресный день -готовить лень…Один тюлень -Один пельмень.

* * *

В сотый раз тебя прошу я:Хватит жить не по фэн-шую!

* * *

C ночи планов громадьё,А утром встанешь – и адьё…

* * *

Новый год! Сердце радостно мается…Знай о будущем, помни о прошлом.Пусть хорошее старым останется,А плохое пусть сменится новым, хорошим!


ЕНОТЫ БЕГЕМОТЫ

– Мои милые еноты,вы зачем – не бегемоты?– Потому что не охотабыть еноту – бегемотом…

– Дорогие бегемоты,почему вы – не еноты?– Вот уж больше нет заботы –бегемоту быть енотом.

– Что ты, что ты, что ты, что ты… –загалдели тут еноты. –Лучше дайте нам работы,постирать, погладить что-то…И лишите нас компота!Только лишь не превращайтенас енотовв бегемотов!

– Что ты, что ты, что ты, что ты… –зашумели бегемоты. –Мы достанем пулеметы,соберем полки и роты,сносим куртки, стопчем боты…Только лишь не превращайтебегемотовнас – в енотов!

Вот такие обормоты.Кому в лес, кому – в болото.Кто боится самолета,А кому летать охота…Ну, а кем родился кто-то,Тем тому и быть… Вот то-то!

110 Ингвар ДОНСКОВСоветская гавань – Томск

РЫЖИЙ КОТ(весенняя песенка)

Я рыжим родился – какое везенье!И каждое утро – как мой день рожденья.Все знают что рыжим по жизни везёт.Мурлычу довольно – ай эм рыжий кот!

(припев)Весна на районе.Сижу на заборе.Собаки не тронут.Би хэппи, донт вори.Не парься, дружок – и тебе повезёт!Ай эм рыжий кот!

Я ночью спою серенаду на крыше.Все кошки мою серенаду услышат.И Мурка, что в первом подъезде живёт,Ко мне непременно на крышу придёт.

Би хэппи, донт вори – девиз мой из детства.Мне рыжая шкурка досталась в наследство.А лучшие месяцы – март и апрель.Приди в мои лапы и в чувства поверь.

Ах, Мурка! Такая жеманная кошка!Мурлычет в усы мне – Подвинься немножко.Я рядышком просто хочу посидеть.Я буду мурлыкать, а ты – будешь петь.

ЭТЮД С ФОНАРЁМ

Одинокой, хрупкой статуэткойВыпрыгнул на улицу фонарь.Мокрая, склонившаяся ветка.Звёздный, вековечный календарь.

Рябью потревоженные лужиВ ожиданьи света и тепла.Может быть, и я кому-то нужен -Там, за гладью мокрого стекла?

Скоро время утренних трамваев.А ущелья улиц так тесны!Как тревожны ночи в этом мае!Как мои моления смешны!


Разъерошил кудри тёплый ветер.Подмигнула бледная луна.Сколько есть хорошего на свете!Ночь. Фонарь. Предчувствие. Весна…

ПАСТОРАЛЬ

Венок из одуванчиков да русая коса.Да ситцевый, цветастый сарафанчик.И синь-глаза лучистые как божьи небеса.И я под ручку – мальчик-одуванчик.

Так было или не было? Жара. Июль. Покос.И крынка молока в твоих ладонях.И васильки с ромашками, что я тебе принёс.И солнышко закатное в затоне.

Венок из одуванчиков. Гитары перебор.И кони, что отпущены в ночное.И клятвы-обещания да прочий детский вздор.И счастье – без кавычек – неземное.

Так было или не было? Гадайте без меня.К чему придёте – очень интересно.Умчались кони юности, копытами звеня…Поэты врут, как дышат – всем известно.

112 Андрей ГАЛАМАГАКиев – Москва

* * *

Солнце всходит, словно из-под пытки, –Хоть бы и вовек не рассвело.Город, обносившийся до нитки,Растерял последнее тепло.

День проходит, начерно набросан;Стынут листья в сквере на Страстном.Небо над Москвой стянула осеньСерым негрунтованным холстом.

Полчаса до полного коллапса.Нет бы от снарядов или пуль, –Мир как будто сдуру наглоталсяПротивозачаточных пилюль.

День устал мечтать о брачной ночи,Холостой рассвет, пустой закат.Только ветер вкрадчиво пророчитНеисповедимый снегопад.

И часу неведомо в котором,Над бесплодной осенью смеясь,Первый снег под бархатным покровомСкроет город от нескромных глаз.

* * *

Блажен, кто умер, думая о Боге,В кругу благовоспитанных детей.А я умру, как гонщик, на дороге,С заклинившей коробкой скоростей.

Я равнодушен к почестям, наградам,К тому, чтоб их любой ценой добыть.Но раньше ты была со мною рядом,И я с тобой – не мог не победить.

Как верный штурман, с самого начала,За каждый поворот и перевалНа трассе – ты без страха отвечала,И я беспрекословно доверял.

Не верю, что ты просто испугалась.Но как-то раз, без видимых причин,


Ты не пришла, сославшись на усталость,И я остался без тебя один.

Мне не достало чуточку удачи.Но, помнишь, мой небесный знак – стрелец.И я достигну верхней передачиИ все из жизни выжму под конец.

И мне не будет за себя обидно,Я гонку честно до конца довел.И если я погибну, то – погибнуС педалью газа – до упора в пол.

* * *

Его стая для славы растила,Он привык побеждать. Но теперьКровь сочится в траву, и насилуРыщет по лесу раненый зверь.

На мгновенье он выпал из круга,И, стыдливо потупив глаза,От него отвернулась подруга,От него отказались друзья.

Только смерть где-то рядом, все ближеШаг за шагом. Чего ожидать?Он матерый, он знает, как выжить.Он не знает, зачем выживать.

Лишь мучительно чует, что этоИсключительно волчий вопрос,И пока не получит ответа,Он не сможет бороться всерьез.

На границе звериного логаОн приляжет на хвойный настил.Он поверил бы в волчьего Бога,Если б тот за него отомстил.

Он не станет зализывать раны,Гнать страдание, гордость и стыд,И умрет оттого, что упрямоПораженья себе не простит.

114 Артур ГАЙДУКПсков

ИОСИФиз цикла «Слово о Книге»

Ты не поверишь, друг мой, никогда –Я встретил нынче вечного жида.До наших дней его по свету носит.Представь себе, его зовут Иосф,А Агасфер – безделка, ерунда…

Давно забытый сыном и женой,Растивший сына, а взрастивший бога,Он весь в пути, вся жизнь его – дорогаКуда угодно, только не домой.

А впрочем, впрочем, где он этот дом?Истлела прахом жалкая лачуга,Лишь память сердца, словно шёпот друга,Ещё напоминает о былом.

Где он, Иосиф, смотрит на того,Кто просто мальчик, мальчик несмышлёный.Да, просто мальчик… Просто сын, рождённыйОт старческого семени его.

А дальше тьма… И боль не стоит слов…Его там нет, его забыли раньше.Он чистый лист – ни истины, ни фальши,Ни терний, ни распятий, ни голгоф.

И он идёт, подвластный лишь судьбе,Невидимый для смерти и соблазнов.Всегда один он и всегда он разный,Всегда везде он и всегда нигде.

Да ты и сам, мой друг, его видал.Не узнавал. И это, право, чудо…Но ты мне не поверишь никогда,Я встретил нынче вечного жида,Представь себе, его зовут Иуда…

И ДЕНЬ ЧУЖОЙ, И ГОД ЧУЖОЙ, И ВЕК…

И день чужой, и год чужой, и век…И льётся свет из-под закрытых векВ подставленные лодочкой ладони.И ты уже не видишь и не помнишь,Что день чужой и год чужой, и век.


Но если переполнится душаНебесным светом, собранным в ладонях,Привстань на цыпочки, взойди на подоконникИ сделай шаг, чтоб воздухом дышать.А там зима, и свет кружит как снег…Но день чужой и год чужой, и век…

И ангел с покалеченным крылом,В запекшейся крови, от двери к двериУже идёт и в твой стучится дом,И в чей-то дом – никто ему не верит,Что будет лето – лучшее из всех,Но день чужой и год чужой,и век…

ПРОЖИТЬ ЗА МИГ И УМИРАТЬ В ВЕКАХ…

Прожить за миг и умирать в веках,Грешить с тобой и не грешить с другими,Забыть лицо, повадки, тело, имя,Но помнить вкус прохлады на губах

И то, что ты была ко мне добра(Пускай, не часто и, пускай, со смыслом),И свет свечной, и восковые мысли,К которым я ключа не подобрал.

На улице метельно и темноИ свет фонарный молит о пощаде,И что-то мне соврёт пощады ради,Что мне тебя увидеть суждено.

Пусть, мне тебя увидеть суждено,Пусть, время терпит или время лечит…Но жизнь уже выплёскивает вечер,Как кельнер недопитое вино.

Ах, tempus*, ты и время, и висок…И мой мирок измотан и испорчен,Как мой порог истоптан и источен…Как он печален, мой дверной звонок…

* tempus (лат.) – время, висок.

116 Евгений СТЕПАНОВМосква

СЕМЬ ЗЕМЛЯНИЧНЫХ СОТОК

По грядочкам протопал дождь,Реинкарнировались сучьяВ печи.Придёт черёд – поймёшьСмычные дачные созвучья.

Поймёшь, что прожил жизнь не так,Не там – что страшен мегаполис.Поймёшь, что победив сорняк,Ты вырастишь целебный колос.

Поймёшь – прекрасна колеяРодная –Будешь добр и кроток.Поймёшь, что Родина твоя –Семь этих земляничных соток.

ПРИСТАНЦИОННЫЙ ДОМ

Земля подпрыгивает – какРазрядник на батуте.Проходит мощный товарняк,Который танк – по сути.

Дрожит оконное стекло,Как трутень на месткоме.Но я спокоен – мне тепло,Я дома – в этом доме.

Я дома. Здесь моя земля.И свет, светлица Феба.И здесь мои учителя:Деревья,Травы,Небо.


И ТАКОЙ

Достоинств хилая дружинаБыла разбита в пух и прах.Сама себя впотьмах душилаДуша, уставшая в боях.

Я погибал – так гибнет юнкер,Узнав, что знамя сожжено.Я умирал, но я не умер,Как дачу, обживая дно.

И грешный, точно нувори́ши,Забывший про слова любви,Я вдруг услышал голос Свыше:– Ты нужен и такой. Живи!

ПИСЬМО

«Просто нужно очень верить этим синим маякам…»(Б. Окуджава)

Рвёте дружеские нити?Не идёте на контакт?Не хотите – как хотите.Значит – так.

Не хочу по фене ботать,Комментировать фейсбук.Кто-то должен и работать.Будьте счастливы, мой друг!

Кто-то должен верить смелоВ самый сказочный проект.Кто-то должен делать дело,Даже если шансов нет…

Кто-то должен ранью прыткойШить цветные паруса.И сшивать волшебной ниткойПух земной и небеса.

118 Ляля МУКМИНОВАДюртюли, Башкортостан

ЛОЖКА МЕДА

Ложка меда золотого –Аромат душистых трав,Полевых цветов башкирскихЧую, сердцем угадав…

Песнь тальянки, запах сена,Пчёл жужжанье на лугу.Земляничная поляна –Босиком по ней бегу!

Скакуна бы оседлать мнеИ умчаться – догоняй!На Урал – к Большому Камню,Где поёт, поёт курай!

Там в лесной тиши, в прохладеС гор несутся ручейки.Будто дремота в усладе,Свежесть Агидель-реки…

Вдохновение и силуНу, давай-ка, почерпниЭто все здесь, в ложке медаТы попробуй, оцени!

119Анна СЕНИЧЕВАНижний Новгород

* * *

Взгляд зажатого в клетке тиграслабонервным не по нутру:я играю в такие игры,что свидетелей не беру.Выпить жжёный турецкий кофеи разбить дорогой фаянс,не склонять перед страхом профильи смотреть на беду анфас.

Стать противнику ближе друга.Человек изнутри – крылат:выходить за пределы кругаи сгибать из него квадрат.Говорить о себе стихами,проживая события вспять.Понимаешь, с моими губаминевозможно не целовать.

Мой непризнанный вид искусства –прорастать через потолки.У меня нараспашку чувстваи межрёберно – сквозняки!В тесной клетке глухих и низкихкак себя от надрыва спасти?Боже, не дай никому из близкихвстать стеной на моём пути.

* * *

Понимаешь, мой мальчик, за выдохом будет вдох.Будут мухи жужжать серенады в оконной раме,и руками твоими скворечник построит Богдля вертлявой синицы с оливковыми птенцами.Твой апрель пахнет хвоей и липкой древесной смолой,и сосновые ветви рассованы по карманам.Старый лес разрешает богатства забрать домой,где из шишек варенье янтарное сварит мама.Бесконечной зимой оно самое вкусное.Самое-самое.

Понимаешь, мой милый, за годом последует год.акварель выцветает на солнце, и блекнут краски.Пусть тепло нежной вербы в фарфоровой вазе живёти глядит разноцветное небо глазами хаски.Волшебство иногда покидает пределы сказки.

120 Юрий ТАТАРЕНКОНовосибирск

ПЕСЕНКА БЕЛОГО ВОРОНА

Трудно и Мурке без Васьки, и Ваське без Мурки,Очень непросто свинье подружиться с гусём…Мучился заяц в оранжевой беличьей шкурке –Трудно быть зайцем, когда ты родился лосём.

Мне без тебя – неуютно, нетрезво, нелепо.Я не орёл – так и слово, блин, не воробей…Вирши мои не читаются справа налево,Мысли мои – о тебе, о тебе, бе-бе-бе.

Не принимаю дрессуру, цензуру, микстуру,Может, кому-то цикута семейная – мёд…Жить одному – это грудью закрыть амбразуру,Женского счастья заставить молчать пулемёт.

Тряпками волн осень пыль вытирает с утёса –Только зима может осени дать по рукам…Лодке без бакена лучше, чем морю без вёсел,А лучше всех – в небесах голубым облакам!

Делать, как все – перед серостью встать на колени,Думать, как все – это раком елозить по дну…Вы не подскажете – тысяча сто извинений –Может быть, этот троллейбус идёт на войну?

НА НАБЕРЕЖНОЙ

Очень мало чудес…Да и нас – не сказать, чтоб с избытком.И не тянет туда,Где луна ни жива, ни мертва.День в плену суеты,Где волшебник не выдаст под пыткой,Что такое любовьИ откуда берутся слова.Хмурит брови река.Безмятежна осенняя слякоть –Кашель, насморк и чихБеспрестанно стучатся в друзья…И взойдет белый снег.И уснет листопадная мякоть.И с мальчишкой слепымПоменяться местами нельзя.


ПРОГУЛКА ПО МОРСКОМУ ПРОСПЕКТУ

Законы жизни – это бред,Причем – нецелесообразный.Я не люблю зеленый свет –Тем более, когда он красный…

Из рукава торчит кулакС горбушкою заплесневелой.Меня печалит красный флаг,Особенно, когда он белый…

Передвигается с трудомПенсионер с пустой кошелкой.Я ненавижу Белый дом,Особенно когда он желтый…

Афиши станиславов пьех –То ж наши скрепы, елы-палы!Я не люблю большой успех,Особенно когда он малый…

Сладки амбиции на вкус,Они гораздо слаще мести!Я напрягаюсь, видя груз.Особенно, когда он – 200.

Страна, где все наоборот,Давно ли ты Россией стала?Не веселюсь на Новый год,Особенно когда он Старый…

Читатель мой, не обессудь:Монетка – в море, жребий брошен!Не воспою великий путь.Тем более, когда он – в прошлом.

СЕ ЛЯ ЖИЗНЬ

Роса сердила нас и старила,Когда брели мы сквозь туман,Воспоминаньями затарившисьО постановке «Ханума»,И знатной мхатовскою паузойНам отзывалось все вокруг –И, ошалев от счастья, ЯузаВ Мытищи превратилась вдруг…

122 Зоя МЕЖИРОВАМосква

* * *

У Катюши на приёмкеВ городской больнице,В комнатке за кабинетом –Чистота, уют.Здесь за шторками цветнымиИз простого ситца,Если нету пациентов,Чай под вечер пьют.

Электрическая плиткаЧайник разогреет.Я, живя неподалеку,Забреду сюда,Потому что здесь КатюшаЧай вечерний греет.И вскипает понемногуВ чайнике вода.

Со двора окошко светит.Постучу украдкой.Выглянет во тьму, от светаЗаслонясь рукой.Все здесь прибрано до блеска,Все в таком порядке.И такой, подумать только,Для души покой.

Что приду – не сообщила.И стучу несмело.Разглядеть меня придетьсяВ бесфонарной мгле.Ну а я тебя увидетьПросто захотела,Потому что вдруг мне сталоПусто на земле.

Дверь в засовах открываешьИ бровей не хмуришь,С радостью в усталом взглядеПроходить велишь.Каждый раз на третьи суткиВ ночь опять дежуришь.Вновь твоя сегодня смена.Знала, что не спишь.

Твой халат белее мела,Как луна за шторой.Тишина в движеньях плавных,И в осанке стать.Посиди со мной немного,Уходить мне скоро.А тебе, быть может, вовсеНе придется спать.


Под окном сквозные тениКак-то слишком чутки,Насторожен свет настольныйУ твоей руки,Да спрессованы плотнееМедленные сутки,Да глаза, тая тревогу,Странно глубоки.

За глухой стеной больницыНа посту бессрочномНеприметное служеньеДоброты твоей,Тихое ее свеченьеВ городе полночном,От которой и на небеДо утра светлей.

ЧУЖОЙ РЯЗАНСКОЙ МАТЕРИ

Если я и теперь о тебе ничего не скажу,Если молчанья преступногоНе перейду межу, –Останется это утроНавечно в слепых потьмах,Расколется небосводИ день обратится в прах.

Обеспеченье твоеЗа годы и годы труда –Мой душный, мой задохнувшийся стыд.Как оградить мне тебяОт этих черных последних обид?Работала, страну поднимала,Пятилеток план завершалаВ положенный срок.

И вот он – бесстыдно предложенный,Искореженный жизнью итог.Прости меня, что тебе ничемНе могу помочь.Тебя я не знаю, но тоже –Кровная твоя дочь.

Отчаянье посылаюВ просторы задумчивых, медленных,Твоих певучих рязанских полей.Не принимай, не впуская,Остановив у скорбно, у отчужденноЗакрытых своих дверей.

124 Сергей СКУРАТОВСКИЙНижний Новгород

* * *

Моя дорога совершает кругСедьмой, восьмой, десятый или третий.Вслед череде любовей и подругСлетает дробный смех тысячелетий.

Ты дышишь в ночь и пахнешь летним ветром,Мои слова нелепы и невнятны,И не спасут глаголы, стопы, метры…Ты мне всегда, извечно, непонятна.

Так непонятно небо самолетам,Серпу – трава, лед – лезвию коньков.А там, где есть твой свет, не видно берегов,Мой краткий мир обмерен и обмётан.

Мне снился сон: хвостатые кометы,Играя, разогнали облачный покров.А там Иван-дурак на поле дураковЖар-птицу разделяет на монеты.

Я знаю, я приду, и будет сад.Ты подойдешь, на вишнях стихнут птицы.И ляжет на меня твой долгий странный взглядКолючим откровеньем медуницы.

* * *

А стол один и прадеду и внукуГрядущее свершается сейчас.И, если я приподымаю руку,Все пять лучей останутся у вас.

(А. Тарковский)

Я, подобно Арсению, в небо протягивал руки,И космос меня встречал созвездием Кулака.Мне Саша шептал: «Шуты умирают от скуки»,Как же убить, отравить, зарезать в себе дурака?

Кажется, поумнел, прожил лет эдак двести,А закроешь глаза – всё та же вольфрамовая спираль.Чайник на грязной плите свистит… И на этом местеЯ просыпаюсь. Пытаюсь схватить Грааль.

На опохмел не хватает ни крови, ни плоти, ни света,Молитвы смешаны с матом. Слов шелуха, чешуя.Зачем мне, скажи, зачем, зачем я пишу об этом?Остынут слова, растворятся. Останемся, Ты да я.

125Валентина БООВАН КУУКАНЭлиста, Калмыкия

* * *

Жил да был весёлый человечек,Был он непохожим на других,Слыл он простофилей, пас овечекИ всегда работал за двоих.

Пел он песни, и стихи в блокнотеПри луне ночами он писал,И ему на тонкой, тонкой нотеВ унисон кузнечик подпевал.

Как людей обидеть он боялся!Радовался в жизни он всему,Что овцой паршивою считался,Неизвестно было лишь ему.

А когда в открытую глумилисьНад его кристальной чистотой,Промолчал. А слёзы лились, лились…Он ушёл. Не крикнули: «Постой!»

А за ним и ускакал кузнечик,И без песен высохла трава,Начался голодный мор овечек,Хмурилась без музыки луна.

Люди не одумались, не ждите,Проклинал его здесь каждый дом…Ангела небесного, представьте,Обозвали злющим колдуном.

* * *

За окном весёлый дождик льётся,Моет крыши, окна, дерева,Надо мной, ленивою, смеётся –Ты когда засучишь рукава?

Отвечаю снова – в понедельник,В понедельник с чистого листа…А в душе давно сидит бездельник,Ноет – это снова суета.

126 Сергей ЗЛЫДНЕВМосква

* * *

Мне б хотелось назвать тебя первой,И единственной тоже назвать,Я б писал тебе песни, наверно,И шептал о любви бы слова;

Я б дарил тебе летние ночи,Сырость осени и листопад,И пушистые снежные клочья,И весенних цветов аромат,

Костромские леса и болота,И Рязани ржаные поля,И коней нестреноженных топот,И отчаянный крик журавля;

Я б писал на иконах твой образ,Серебром украшая оклад,Я б украл для тебя все те розы,Что скопил ботанический сад.

Их принес бы тебе на рассвете,Лепестками б весь пол застелил…Жаль, что ты не одна на свете,Жаль, что много других я любил.

127Мария РУДНЕВАМосква

ОДИССЕЙ ПЕРСЕЮ

Тесно, Персей, ну какая ж тоска в Эгее!Что ли б Медуза снова взялась за дело!Трою какую в войне разыграть умелоРаньше могли… Мы стареем, Персей. Стареем.

Ты посмотри – да вокруг же одни руины!Что остается, когда отлетает эпос?Наших деяний гипсовый серый слепокВряд ли украсит, Персей, хоть одну витрину.

Слушай, Персей, ну какая же это мука!Камни кидают в нас дураки-мальчишки,Жадно лакает Дионис вина излишки,Пляшут козлы свои танцы, и тянет скукой…

Тошно, Персей. Оскудела людьми Эллада.Крови пролили много, а что в итоге?Жили достойно, пойдем да протянем ноги.Меч обнажать только больше, Персей, не надо.

* * *

Двадцать первый век, кибитка,Осень, листья, термос, чайИ скрипучая калиткаНапевает про печаль.

Черный ромбик, красный ромбик,Сонатина, плед, струна,Свет горит в холодном доме –Ночь, гитара и луна.

За вином ходить два раза,Бить бокалы, жить, смеясьНад простой короткой фразой,Или бедами делясь.

Верность маске, верность делу,Контра мунди, импровиз…Арлекин, Пьеро, БригеллаСмотрят в прорези кулис.

128 Анна МАРТЫНЧИКМинск, Беларусь

* * *

Рубцы холодной, хмурнОй зимы.Солью присыпанная гололедица.Такие земли…такие мы…Крытая льдами надежда колеблется.

Земля расшитая из рваньяДа и Бог весть из чего она соткана!Неупокоенные краяСвыше оплаканы: влажно и солоно.

Всё так же серая от корней…Пепел? Быть может седая до времени?..А ветры вымерших деревеньСходятся пОдатью к городу – мытарю…

Асфальт, обочины и поляПеребинтованы снежными тропами.Шеренги стираного бельяСмотрят анфас за балконными стеклами.

Нехватка, пахота, перегар -Вечным клеймом на истории выжжено!А церкви шлют небесам хорал -Это своячество молит за ближнего…

Не зареченные от сумы…Символом жизни здесь хлебные мельницы!Такие земли…такие мы:Вольные верить, прощать и надеяться…

* * *

– Как? помнишь о жизни?– Помню…Крошится в руках земля…И небо за пеленоюПрозрачнее хрусталя…

В жару горячи одежды,Дыхание и песок …Во спас под рубахой свежийПолощется ветерок.


На привязи конь спесивый -Стоялец степных широт,Увенчанный буйной гривой –Склонившись запруду пьёт…

Я помню: крошили штормыОтвесный сухой утёс,А прежде нерукотворныйЕдва не касался звезд!..…Вода истирает камни,Так мудрость смиряет прыть…– А время?– Почти хватаетПоверить и полюбить…

* * *

Что хранить прозапасом под солнцем?Сходит страсть и румяность ланит…Сколько в теле души – изойдется,Как ты плоть не носи – изболит……А несчастному много ли проку?Поклубит да исчезнет, как тень…Виноград, позабытый в испеку,Иссыхает до самых костей…

130 Александр ЧИСТЯКОВМосква

ЧИНОВНИК И ПОЭТ

Мы зачем-то совсем разучились писать между строк.Вроде время пришло, чтобы снова припрятать мыслишкиИ, как прежде, копить дневниковые записи впрок,А для хлеба насущного делать попсовые книжки.

Может быть я не прав, и не время бояться доносов,И открыты для всех сетевые врата в Интернет?От чего же так много нашёл неприятных вопросовВ том же самом ЖЖ друг-чиновник и бывший поэт?

Нет цензуры страшнее открытого киберпространства,Где тебя просканировать может любой идиот,А чиновник – заложник партийного непостоянстваКак заправский редактор в оф-лайне тебя зачеркнёт.

Не пора ли как встарь нарядиться в казенные тряпки,Удалить из сети шаловливые теги и спам,И, как старшие братья, партийно распиливать бабкиА на сайте писать: «одобрям, одобрям, одобрям!»

Нет, шалишь, брат-чиновник, не время писать между строк,Пусть твои звонари не стучат по дощечке убогой,Мы поэты – мы совесть России, браток!Ты докладывал шефу, а я разговаривал с Богом.

ХОЧУ В ПЕНЗУ!

Почему улица Московская не 26 километров?*Я все шел бы по ней и шел…Встречал бы у каждой кафешки хороших поэтовЧитал бы с ними стихи, разговоры заумные вел.А путь от вокзала поднимается выше и выше –Там строится храм, наши рифмы помножив на нольТам голос поэта звучит тем слышнее, чем тише,Чем чище любовь.


БАБУШКЕ

Я еду к бабушке, чтоб в детство окунуться,Как будто галстук пионерский поносить,Рюмашечку махнуть, но трезвеньким проснуться,И утром каши дедовой вкусить.

Услышать в сотый раз про голод в сорок первом,Пересмотреть альбом, где дед был молодой,Поговорить о том, что и сейчас, наверно,Всё может быть закончится войной.

И просто промолчать о чём-то самом главном,Пообещать, что скоро брошу пить,И снова стать таким обласканным и славным,И снова целый мир безудержно любить.

А после, возвратясь к делам, друзьям, заботам,Весь бодрый, деловой, с бурлением в крови,Вдруг позвонить, сказать:Да ладно, Ба…, чего там…Ты главное ещёЖиви!Живи!Живи!

ТОЖЕ ГИПСОВЫЙ ТРУБАЧ

Безмолвный трубач из гипсаТрубит над Москвой отбой.(Андрей Добров)

Кому-то опять не спится,Кому-то еще б напиться,Кому-то обрыдла столицаИ вечный неправый бой.

А мне б отдохнуть минутку,А мне бы поспать часок…Но дует трубач в свою дудку –Гипсовый дурачок.

132

50 ЛЕТ В КПСС

Все соседи так и звали его «Дед».В 84-м он получил однушку на окраине иполучил значок «50 лет в КПСС».В 91-м его не стало.Не стало его партии,Не стало его страны.Осталась бабушка одна в однушке,Остался сквер, посаженный его руками.

Выйду в Бирюлёво из маршрутки –Пятьдесят шаговк подъезду по прямой.На десятой плиткепостою минуткуи сомкнутся клёны надо мной.На тропинке узенькой тенисто –«Дедов сквер» разросся будто лес.Надо ж – памятник святому коммунисту:За Пятьдесят шесть летв Ка Пе эС эС!

Мы давно твои медали растеряли,Дед,да ты и сам их не берег,но такой вот памятник едва лидаже маршал бы оставить смог.

Мы твою страну пропионерилии прокомсомолили свое,и штанов американских перемерилии дешевое китайское шивье.

И, казалось бы, еще чего же надобно?Шеф не выдаст и свинья не съест…

Но под Клином сохранились надолбыи могилки русские окрест.Там подольские курсанты и солдатики,те, кто под Москвою полегли –физики, поэты, математики, –Ополченцы – соль родной земли.

Да, я помню, дед, Совсем не маршалы,Не секретари Ка Пе эС эС,Под бомбежкой,

Александр ЧИСТЯКОВМосква


затяжными маршами,Паровозызадним ходомчерез лес,гнали в Оршу –чтоб от фронта с нашимимедсанбатаминаперерезвыскочить колонне бронетанковойи нарваться на десант «СС».Два «Тэтешника»,Да раненые с палками…И руками, как на бойне рвать,роту недобитую десантную,поминая бога-душу-мать.

А сегодня НТВ-шный мальчик,ничего не знавший о войне,прячет бабки в жёлтый чемоданчики вещает, что-то по веснеПро «пращура» при золотых погонах,присевшего «Пятьдесят восьмой»всего за то, что не на тех вагонахтрофеи вывозил к себе домой.

И этот внучек памятник поставилдля предка, для того,кто под Москвойтак смело зарабатывал медали –На люберецкой базе тыловой.

А я стою себе – гляжу на кленыи уж совсем не давят плечи мнепростые чистые солдатские погоны –прям, как у деда в давней той войне.Я знаю, что под осень в Бирюлёвоискристой бронзойклёны прыснут до небес,как памятник – простому рядовому… За Пятьдесят шесть летв Ка Пэ эС эС».

134

ШОУМЕН

Мой брат был убит под Самашками,мой друг похоронен в Белграде,а я, с деловыми замашками,читаю стихипервой встречной Наде…

Я плевал в телевизор,когда недоноскивоспевали бомбежки Белграда,а сам делал визы и праздник на деньгитакого же, в общем,продажного гада.

Я, конечно, могу объяснитьсебе,что такая досталась работа,Но что же так хочется выть о судьбеи повеситься так охота?Открыть кингстонына маленькой фирме-подлодкеи, слушая стоныдрузей,захлебнуться водкой.

Но завтра сновапохмелившись пивом,я буду вести свой корабликлегко и красиво…Что б мне быки не опустили почки,чтобы мой боцман мог снять квартиру,чтоб моторист прокормил свою дочку…Да и мне самому – как-то всё не до жиру.

А когда мне хреново,я пью за брата,«снятого» снайпером под Самашками,за друга,убитого миной хорватской,и снова,снова,с деловыми замашками,кручу свой бизнесмаленький, ..ядский…



ДЫМ НАД БОЛОТОМ

Вот настают такие времена,Что незазорно торговать друзьями.Семейки вырастают в племена,И подлость называется делами.

И не в пацанской драке финский ножПолучишь ты, не уловив момента,Подставу тонкую как шило в спину ждешь,Не от воришки – от интеллигента.

Боюсь таких друзей страшнее, чем чумы.Дешевле с палачом играть в орлянку,Чем дать старинному приятелю взаймыИ завтра же не получить подлянку.

Кто без греха? Я в зеркало смотрю,А кажется, что ёрзаю по блюду,Прости, чувак, кому я говорю,Про поцелуй, веревку и иуду?

Мы сами строим стены для тюрьмы,Давно забыли истину простую:«Мы не рабы – рабы – не мы!И как рабы из принципа бунтуем.

Куда баранов заведут козлы?Чьи там овчарки, как волки лютуют?Кто вытащит обрез из-под полы?Мне наплевать,Но я друзьями не торгую.

* * *

Все мы немножко – эрзя и мокша,Все мы чуть-чуть – жмудь или чудь.Вот потому так протяжны и звонкиГласные наши и наши дифтонги.

136

ИДУЩИЕ НЕ ВМЕСТЕ

«Я последний выживший патриций…»Алексей Рафиев

Эх, Лёха! Мы тоже – дети трамваевИ жертвы чьей-то борьбы за души.Бредём по жизни, точней хиляем,Пока непруха совсем не задушит.

А вон: шагают! Гляди-ка вместе!Видал, как дружно чеканят шаг?А мы хромаем: один к невесте,Другой на паперть, а я – в кабак.

Куда хромаем? В бессмертье? Вряд ли.Скорей в забвенье, в дешевый гроб.Смотри под ноги – сплошные грабли –Подымешь зенки – получишь в лоб!

Мы слишком долго жалели Таню,Читали Блока, искали драйв.Уплыл наш мячик. И до свиданья!А те, кто вместе, шагают в кайф.

Идущим вместе светла дорога,Чем строй теснее, тем легче путь,А может, Лёха, и нам немного,До поворотца ко всем примкнуть?

Давай «патриций», напяль погоны,И с барабаном – под знаменА,Но лучше просто отдай гандоныИдущим вместе, идущим на…

МИШЕ ЗУБОВУ

А мы, брат с тобой из породы гордых,А потому хронически нищих.Мы любим плевать уродам в мордыВот до сих пор и ходим в лаптищах.



КОЛЛЕГИ

Ну почему я не чекист?Я был бы холоден и чист,Как лед альпийский на помойке.И даже в дружеской попойкеНе бил бы я лицом салат,А был бы стойким, как солдат.И скромно баксы бы качалИз каждой скважины и рюмкиПо тонкой ВеЧеКа задумке.Нашел бы точку в каждой йотеИ вечно был бы на работе…Но липнет к морде тухлый лист.Я золотарь – я не чекист.А то-то был бы прецедент –Ассенизатор – президент!Мы все же делаем одно –Черпаем вилами … об дно!

АНГЕЛ

дочке Кате

Где-то там, за морями, далёко,Если плыть все вперёд и вперёд,В синем облаке, в замке высоком,Мой серебряный ангел живёт.

У него есть волшебная флейтаИ ехидный насмешливый кот,Что играет с порывами ветраИ веселые песни орёт.

Я люблю покататься на тучах,И когда-нибудь с летним дождём,Я как радужный сон улетучусьНа кораблике белом своём.

Пережив свою лучшую сказкуМы с тобою увидимся вновь,Я отдал бы всю нежность и ласку,Чтоб тебе рассказать про любовь.

138

ВРЗВРАШЕНИЕ

Здравствуй, милый край родной,Древний, солнечный и вечный,Я, веселый и беспечный,Возвращаюсь в город свой.Все бурлишь? – моя столица,Ты опять течешь рекой,Хмурой серою толпойНа ходу стирая лица.И холопы, и князья,Все в тебе в одно смешалось,Ты давно забыла жалость –Кровь и слезы в три ручья.И святых, и палачейТы одним вскормила хлебом,И лежат они нетленно,Средь церквей и площадей.И опять твои кликуши,Не насытившись как будто,Все спешат посеять смуту,На свои и наши души.Но, незыблема, сквозь годы,Ты нам всем отмеришь срок,Ведь сегодня твой пророкРазве что Прогноз ПогодыПосмотрев чужие страныИ насытившись тоской,Возвращаюсь, как ни странно.Все – туда, а я – домой.Здесь забыт мой день вчерашний,Здесь следы любви моей,И хранят величье башни,Пережив своих царей.


139Сергей ДОНБАЙКемерово

ХРАМ

Там, где ангелом воздух уже поцелованный,Озарённый весною, пречистый, притих,За прозрачной железной оградой церковнойЛюди строят пять солнц куполов золотых!

Колокольня пока не взметнулася около,Лишь трамвай невпопад прозвонит на бегу,Но видать, но видать, словно ясного сокола,Отовсюду наш Знаменский храм на торгу!

И отныне в любом уголке позаброшенномОсеняется наша с тобой нищета –Боже мой, Боже мой, наравне, как положено,Золотым троеперстьем большого креста!

* * *

Мне весело живётся!А почему бы нет?Скажу – и улыбнётсяМне женщина в ответ!

Забуду все печали –От слов, как от вина,Глазами и плечамиХохочет вся она!

А там, совсем вначале,У детского окна,Меня с утра встречалиИ тополь, и сосна.

И потому случалось,Что в жизни мне везло:И женщина смеялась!И дерево росло!

140 Юрий ИЗВЕКОВУлан-Удэ

* * *

– Гав-гав!– Что вы сказали, не расслышал.– Гав-гав-гав!– Как-как, повторите.– Гав-гав-гав-гав!– Да что вы, в самом деле!– Гав-гав-гав-гав-гав!– А, если конкретней?– Гав-гав-гав-гав-гав-гав!– А вам не кажется, что вы несколько повторяетесь?– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Но, ведь, сказать-то по правде…– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– В конце концов, есть же предел всяческому терпению!– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Нет, вы только посмотрите…– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Если вы будете продлжать в том же духе..– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Я не шучу.– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Так вы в самом деле считаете что…– Гав-гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Кажется, я начинаю понимать…– Гав-гав-гав-гав-гав-гав!– Да-да, что-то нащупывается…– Гав-гав-гав-гав-гав!– Мы, несомненно, уже на полпути к взаимопониманию.– Гав-гав-гав-гав!– Еще немного и…– Гав-гав-гав!– Да, и еще чуточку…– Гав-гав!– Очень мило с вашей стороны.– Гав!– Вы уверены?– ………………….– Что же вы замолчали?– ………………….– Или вам уже нечего больше сказать?– УуууууууууууууууууОооооУуууууууууууу..– В таком тоне дискуссию продолжать я не намерен.– У..Уй…уй-йй!– Вы на что надеетесь?– уй-ййииииииииииииии!


В таком случае я вынужден уйти, мое терпение лопнуло!– ййи…………– Все, я ушел, меня больше здесь нет.– Вот так всегда, только достигнем взаимопонимания, так сразу уходят. Эй! Человек! Вернись!– Гав-гав!

* * *

И таракан, и он ужасен,Узришь когда его вблизи,И взор его от века ясен,И мысль его клинком разит,

И он летит, взывая: к бою!Над лоном желтопенных вод,Иерихонскою трубоюК победе праведной зовет,

И величаво-плавно правитДва изумрудные крыла,Но – вошь, когда его раздавят,На глади мраморной стола.

* * *

Голова моя фабрика.Чуть левее макушки труба.Дым из трубы тоже налево.

142 Дмитрий ФИЛИППЕНКОЛенинск-Кузнецкий Кемеровской обл.

ОТТЕНОК РУССКИЙ

Когда болельщики не верят,Нам даже Мексика страшна!И хочет целая странаЗакрыть для футболистов двери.

Зачем тогда смотреть футбол,А после матча лезть под кожу?В ФБ, В ЖЖ занять VIP-ложуСтремится каждый балабол.

Травить своих – оттенок русскийИ Акинфеев шли всех на…Мы не футбольная страна,И в этом прав товарищ Слуцкий.

* * *

Взять бы мне есенинскую тростьДа по переносице олимпаВрезать, чтобы зазвенела костьКаждого заморского «Филиппа».

Чтобы помнил олимпийский враг, –Гимн не заглушить, не спрятать флаги.И в стране собак, и в год собак,Проведем свою лыжню отваги.

* * *

А вчера я с акулою плавал,Нежно трогал её плавники.Это вам не шахтёрская лава,И не мраморные рудники.

Я герой, как на ринге Поветкин.Я смелей Жака-Ива Кусто.Только я в металлической клеткеВ водолазном и тёплом пальто.

143Виктор КИРЮШИНБрянск – Москва

СОВЕТЧИКИ

Я торопился житьИ забегал вперёд,Но остужали прытьУнылым: «В свой черёд!»

Мог встать навстречу лжи,А там суди-ряди..Но мудрые мужиТвердили: «Погоди!»

Водой разлить нельзяДве родственных души,Но старые друзьяУчили: «Не спеши!»

Нелепостей – гора,Кривые колеи…Желали мне добраСоветчики мои.

Не прячу под замкомПремудростей суму:Проживший дураком,Других учу уму.

144 Алексей ТАРАКАНОВМосква

НЕ ХВАТИЛО

Что это? Чьё-нибудь пророчество?А может быть, сюрприз приватный?Едва сбежишь от одиночества,Как тут же катишься обратно.

В липуче-мерзкие объятия,В безропотную очевидность…Прибили лучше бы к распятию.Сквозь душу, чтоб не так обидно!

Всё время с кем-нибудь прощаешься.Когда – до слёз. Когда – бездушно.С трудом из сердца вынимаютсяКривые крючья равнодушия.

И с чёрно-белой фотографииГлазами в мир глядишь усталоМеж строчек жуткой эпитафии:«Всё было – счастья не хватало!»

МЦЫРИ

146 Марина АЛЕКСЕЕВАЯлта – Москва

Гран-при «МЦЫРИ – 2004»

* * *

Это дом. Это двор. Это я в полушубке.Рядом санки лежат. Тру ушибленный нос.Мёрзнет рыжая кошка – облезлая шкурка,Словно солнце, упавшее с неба в сугроб.

Во дворе никого. Разбрелись ребятишки.Только мама моя не идет. Из оконРаздаётся вечерня – до боли привычныйЛожко-вилко-тарелко-и-чашечный звон.

А в ответ – в животе у меня…Вот и мама.К ней, про санки забыв, вместе с кошкой летим.…Чай и брынза. Уютно. Настольная лампа.От конфорок тепло. Завтра в школу идти.

– Партсобрание? Это, Мариночка, нужно.Чтобы знали враги нашу силу. И чтоб…

Голова моя рыжая спит на подушкеСловно солнце, упавшее с неба в сугроб.

(2004 г.)

147Михаил КРАСАВИНМоскваГран-при «МЦЫРИ – 2005»

ПУБЛИЧНОЕ ОДИНОЧЕСТВО(герметичный анти-сонет)

Дорога завершалась и в итогена станциях – сопение и лязг,что слушал ты, оглядываясь длятого, чтобы запутаться в дороге…

По зеркалу распластывался взгляд,где у земли – повадки недотроги…где утром пробуждалась по тревогевсе та же отрешенная земля…

Ты был прикосновенье пустоты;пусть кто угодно, только бы не ты;Все остальные – никуда не денутся…

Когда весна утрачивала стыдпереизбыток общей красотыбыл так похож на мертвого младенца.

(2004 г.)

148 Алексей КОРНЕЕВМосква


К КАССАНДРЕ

Кассандра, ты конечно права.Всё так и будет.Но это настолько за пределомПереносимого – точно знать наперёд,Что и как произойдёт…Поэтому все отводят глазаИ стараютсяКак можно скорее забытьТвои слишком правильные слова.Каждый так хочет знать,Что делать, куда бежать,Но как только всёСтановится предопределено,Наваливается тоска.Гадаем, что будет завтра, ноНе хотим окончательного ответа,Гадаем на книгах,Когда наступит долгожданный конецЭтого сумеречного света,Но всякий раз надеемся ошибиться.Так что, Кассандра, ты говори,А мы изо всех сил постараемся забытьУслышанное. Это верней,Надёжней, понятней, проще –Жить в неведомом времени, где

Каждый шагМожет стать началом или концомОчередной истории.

149Юрий СЕРЕБРЯНИКПензаГран-при «МЦЫРИ – 2007»

* * *

Мой король, Вы всего лишь история –Разве нет?Здесь же – снегом заносит теорииПрошлых лет.Ваши боги – в музеях скрываютсяПо углам,И судьба уже не открываетсяКолдунам.Над Бет-Шаном – стрельба пулемётная –Как всегда…Под чужими взрастают знамёнамиГорода.Наши пастыри с вечностью судятся –Что ж, вперёд…Вы забыты – и мы позабудемсяВ свой черёд.

Знаете, сэр, наши души – темнее ночи.Старым копьём – не решаются все задачи.Мальчик поёт – только скрипка играть не хочет:Скрипку сломали – и может ли быть иначе?Где-то за тучей – заснула господня воля.Где-то за речкой – серпы превращают в пики.Мир распадается – дайте дорогу боли…Мир распадается – близится сон великий.Слушайте, сэр, а к чему мы – на этом свете?Может быть, смерть унесёт нас в края иные?Древние боги навряд ли теперь ответят –Даже их храмы беднее, чем в дни былые.

150 Алексей ШМЕЛЁВМосква

1 место «МЦЫРИ – 2008»

* * *

Я родился за три года до расколаМоей родины на несколько кусков,И, жвачку запивая кока-колой,Коммунистов я считал за дураков.

И талантов за собой других не зная,За компьютером я время убивал,А слова «Не мы такие – жизнь такая»Словно истину – на веру принимал…

Тексты группы «Руки вверх» считал стихами,Жанну Фриске – эталоном красоты,И не верил, что продались с потрохамиПрезидент и близлежащие посты.

И не знал я, что в есенинской РоссииСлово «русский» у людей рождает стыд,Долго думал: красивей или красивей -Так и этак, вроде правильно звучит!

Но однажды – сам не знаю, как так вышло –Я проснулся среди ночи весь в поту,И увидел, как глядит с небес ВсевышнийМне в глаза через мирскую суету…

Ничего мне не сказав, он улыбнулсяИ спустя одно мгновение пропал…Может быть, с тех пор я так и не проснулся,А быть может – лишь до той поры я спал.

(2009 г.)

151Алексей ШМЕЛЁВМоскваГран-при «МЦЫРИ – 2009»

* * *

Народы строят храмы на крови,природа умывается бензином…А мы всё о любви, да о любвипод руку выходя из магазина…

И пьем вино, похожее на кровь,и под собой не чувствуем дороги…Но если Бог и вправду есть любовь,то с кем ещё мне говорить о Боге?

(2018 г.)

* * *

Смерти нет, просто тело земноене годится для жизни иной.Всё, что было распято зимоюнепременно воскреснет весной.

Сколько нас, искалеченных бытом,бойко рвущихся к целям чужим…Но не будет у Бога забытых,и не будет непринятых Им.

На Венере! Ах, на Венере,мы однажды родимся опять…Как же хочется в это поверить,и всю жизнь про себя повторять…

Нас пилатит, каифит, иудит,очерствляет и сводит на нет…Страшно будет.И стыдно нам будет.А потом только вечность и свет.

(2016 г.)

152 Лев УСАЧЁВг. Сергиев Посад


УМИРАЮЩЕМУ ДРУГУ

«Я говорю, что не могу умереть, не имею права: родители живы – отцу исполняется девяносто лет, матери восемьдесят четыре года. Они потеряли старшего сына, моей смерти они не переживут, она убьёт их. Я не могу, не имею права умереть сегодня!»

(А. Б. Свенцицкий)

С окрестных колоколенЛетит прощальный звон.Мой друг сегодня болен,Смертельно болен он.

И взгляд его так долог,Так пристально лучист,Что даже серый пологНа окнах золотист.

Сквозь этот полог серыйПрорвался белый свет…О, друг мой! друг мой, веруй,Что смерти вовсе нет.

Она сойдёт, как лава,Чтоб жизнь твою стереть. –Ты не имеешь праваСегодня умереть.

Ты слышишь колокольныйТоскующий призыв,То колокол раздольныйСвой развязал язык

И бьёт во оба краяТревогу, и Бог весть –Доносится ль до раяЕго благая весть?

Но верь, мой друг, недаромЕго тугую плотьНе так легко ударомЕдиным расколоть,

И нету крепче сплава,Чем олово и медь!Ты не имеешь праваСегодня умереть.

153МЦЫРИММЦЫЫЫРРИИИМММЦЦЦЫЫЫРРИИИМММЦЦЦЫЫЫРРРИИИМММММММММЦЦЦЦЦЦЦЦЦЦЦЦЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫРРРРРРРРРРРРРИИИИИИИИИИИИММММММММММММЦЦЦЦЦЦЦЦЦЦЦЦЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫРРРРРРРРРРРРРИИИИИИИИИИИИИ

С тобой родные люди –Твои отец и мать.Ты их не смеешь в грудеОбломков оставлять,

Как оставлял ВарраваХристу пустую клеть!..Ты не имеешь праваСегодня умереть.

Ты помнишь в мире этомЕсть девушка одна;Вы кубок дружбы летомС ней выпили до дна.

Она, быть может, любитТебя в ночной тиши,Но смерть твоя погубитКрасу её души.

Ты любишь её тоже,Тебе не всё равно,Так раздели с ней ложеИль выгляни в окно –

Там плёткою закатаРазбито небо в кровь…Вот жалкая расплатаЗа дружбу и любовь.

Но пусть заря кровава,Безжалостна как плеть –Ты не имеешь праваСегодня умереть!

(2010 г)

154 Мария ВЛАДЫМЦЕВАг. Заречный, Пензенской обл.


КОРАБЛИ ИЗ СКОРЛУПОК ГРЕЦКИХ

В хрупком мире из арок и радугЭти руки друг другу навстречу –Самый выстраданный подарок,Подтверждение прав на вечность..Корабли из скорлупок грецких.Солнце жарко целует щеку.И мне кажется, наше сердцеНа двоих одно… и из шелка.Полыхают цветы барбариса.И качаются в небе перьяБыстро-быстро шепчу «Прости заНеприкрытость высокомерья».Оправдаться и не мечтаю.Поцелуй твой как утешенье.Одиночество за плечамиИ остатки чужого мненья.

(2010 г.)

ДОЧКЕ

Ты в воду вошла,И круги на воде похожи на обручи ловкой циркачки.Я тоже циркачка и опытный тренер.Мой обруч почти что до берега пруда.

У маленькой девочки должен быть тренер.И лучше уж мама.

И должен быть зритель, хотя бы случайный -мужчина в очках,он же – тигр загоревший.Обвит полосатою тенью беседки.

155АРС ПЕГАСМосква1 место «МЦЫРИ – 2012»

СОВРЕМЕННАЯ ПОЭЗИЯ 1

моя любовь подобна ночному метрополитену,моя любовь подобна связке сухарей,моя любовь подобна Питеру Пену,моя любовь употребляет ямб и хорей,моя любовь постоянно то смеётся, то плачет,моя любовь – и сперматозоид, и яйцеклетка…ты спросишь меня: «что это за чушь собачья?!»

– это современная поэзия, детка.

СОВРЕМЕННАЯ ПОЭЗИЯ 2

Знаки препинания у меня не в чести,Запятые и точки я ставлю редко,За этот слог ты меня прости,Это современная поэзия, детка!

Глагольные рифмы ласкают слух,Как горло – первая сигаретка!Три стихотворения – лучше двух!Это современная поэзия, детка!

Я издаюсь во «Вконтакте», в «Facebook»,Трепещи, всемирная сетка!Правописанье я видел в гробу!Это современная поэзия, детка!

Мне мама сказала, что я поэт,На опохмел одолжила соседка,В общем, друзья, сомнения нет –Это современная поэзия, детка!

156 Александр МАРЬИНУфа


ОЧКИ

Не люблю людей в желтых очках.Всегда опасаюсь, что такой индивидСобирается оставить меня в дурачкахИ постоянно за мной следит.

Не люблю людей в черных очках.Я прямо вижу как наяву,В своих квартирах в толчках в бачкахОни прячут пушку или траву.

Вообще не люблю прозрачных очков:Без диоптрий… как их? «Рэйбэн»!Они не дают бонусных очков,И в них то ли Питер ты, то ли Пэн.

Я в этой жизни не в новичкахИ очкариков бы очковал.Хотя сам недавно ходил в очках.В стильных, розовых.Но – сломал.

157Александр АНТИПОВМосква и окресностиЛауреат «МЦЫРИ – 2014»

НЕ ПЫ.. Ж..

Не пытайся жалетьв мещанском суде Иуду –На любых государейнайдётся свой Годунов.А Россия всегдапохожа на куклу вудуВ беспокойных рукахталантливых колдунов.

За Рублёвским шоссерастут на костях остроги,Где по скотным дворам,которым и счёту нет,Бомжеватые генииобивают дворцов порогиИ сисястые девкиглотают на завтрак нефть.

Криминальные сводкиписанием нашим стали,Мы и сами не помним,пока нас не разбуди:При рождениирусским в небе дают медали,Чтоб они прорасталиранами на груди.

За душою намного больше,чем есть в кармане -Это наши повадки,покуда в руках штыки.Русской кровью помазанывсе на Земле славяне,А теперь и у нихпробились на нас клыки.

Но пока мы – кресты,мы вкопаны в землю прочно,Мы не лучшее племяи потому не скот.Чернозём наших душ -последняя в мире почва,Для которой так важно,что же на ней цветёт.

158

Бородинские днии строки снегов косые,Мы жуём по веснеоплёвки ржаной крупы.Оттого и сидимголодные да босые,Дожидаясь, покапо нам не пройдут серпы.

Но когда нас пожнут,то думают – мы пропали,А посмотрят вокруги тихо сойдут с ума:Где недавно ещёболота и мхи стояли,Там опять мы растёмиз грязи да из дерьма.

И уже через годмы хвалимся урожаемЗаострённым серпами всем косарям назло.И на свежую жизньс гармошками уезжаем.Вот такое, ребята,русское ремесло

Александр АНТИПОВМосква и окресности

Лауреат «МЦЫРИ – 2014»

159Ли ГЕВАРАСевастополь1 место «МЦЫРИ – 2015»

* * *

«Двое котят ищут добрые руки.Мурчать и лапить уже умеют.Расценки те же: чесать и гладить.Кормить желательно всем подряд».

Несётся слово стрелой из лука:я верю в чудо, оно сильнее!Нужные люди сидят у экранов.Тоже ждут чуда. Читай – наград.

Мы нужные люди. У нас свой клуб:«Герои нашего смутного времени».Толпа, падай ниц, лобызай колени!Нужные люди вершат отсев.

Милый уродец, ты слишком глуп.Гудвин не дал в твою шляпу ни пенни.Ты обезножен? Читай – ты бездельник.Пишешь стихи? Не читай совсем.

Мы просклоняем тебя в сюжетах,мы развернём тебя левым боком,чтобы не видно было на камерусправа мелькнувшую дрянь-слезу.

Всё для тебя! ..А тем временем где-тоуродцы выпрыгивают из окон,уродцы вытаскивают из пламенидругих уродцев. Читай – семью.

Уродцам-то что? Рифмовать стихию,плясать на донышке невозврата…Вы – нужные люди. Скажите сами:вам под ногами не жмёт земля?

Голос не дрогнет. Глаза сухи.Опомнись, дура. Какие котята?Мы тут, между прочим, людей спасаем.Конец цитаты. Читай с нуля.

160 Алексей АДАМОВМосква

лауреат Московского тура «МЦЫРИ – 2013/14»

Я РУССКИЙ

Я русский – не по крови, но по духу,Поскольку не сменю вовек, хоть режьТотальную российскую разрухуНа сытый и стерильный зарубеж.

Я русский, потому что мой прапрадедНе сел на философский пароход,Хотя мне тяжело сейчас представить,Что вытерпеть пришлось ему в тот год.

В войну мой прадед, сын азербайджанки,По папе – чистокровный армянин,Под танки не ходил, но строил танки,Которые весной вошли в Берлин.

Другой мой прадед в страшном сорок третьемНе вышел из смертельного пике,С младенческих ногтей он небом бредилИ смерть, надеюсь, принял налегке.

А бабушкин отец, бежав из плена,Отправлен был своими же в штрафбат,Где в качестве монеты для разменаЗа Родину пошёл на Сталинград.

Я русский, потому что дед в детдомеГлотал страницы книжные взахлёб,Он как-то мне сказал, а я запомнил:Чем жить не здесь, уж лучше пулю в лоб.

В начале перестроечного ада,Обслуживая тамошних послов,Он мог бы эмигрировать в Канаду,Где звался бы я Алекс Адамофф.

Куда бы ни был дед командирован,Он каждый раз домой спешил назад,Наверно, потому что под ТамбовомВ земле его родители лежат.

Я русский, потому что в девяностых,Взрослел под пляски пьяного вождя,Когда росли могилы на погостахБыстрее, чем грибы в часы дождя.


Родители, окончив альма-матер,Узнав, что зря пахали за диплом,Чтоб как-то прокормить меня и братаНа рынке торговали барахлом.

Родная, не ругай за строки эти,А просто для потомков сохрани.Не знаю я, какими будут дети,Но точно будут русскими они.

* * *

Мне часто говорят о новизне,Которая оплот стихов и песен.Кто пишет о любви и о весне,Тот публике сейчас не интересен.

Народ желает низменных страстей:Про кокаин и случки в туалете.Ему важней как делают детей,А вовсе не какими будут дети…

Но я уверен, что, наоборот,Людей давно от пошлости воротит.Кто быдлом называет наш народ,Тот ничего не знает о народе.

Ему под видом искренних стиховСуют понты, позёрство и ужимки,Но мне сейчас совсем не до понтов,Ведь я смотрю, как падают снежинки.

И, пусть, опять твердят, что прошлый век.Я соглашусь, мне спорить неохота.Но валит снег, и я пишу про снегЧто станет первым в жизни для кого-то.

162 Хельта МАШКАРАМосква

лауреат «МЦЫРИ – 2015»

* * *

Если ты видел смерть – не смотри назадИ во снах её не зови.

…На моей кровати сидит солдат.Лоб и правый висок – в крови.

Говорит, что устал, что десятый годНа болотах,Сошёл с ума,Что под Волховом целый фашистский взводСтерегла для него чума,

Что последний из них именным ножомПроцарапал небес эмаль,И пролился холодный октябрь дождём,Где он жил и теплом дышал…

За окном распевают гробовщики.Кости клёнов обнажены.

Мой солдат, вытирающий со щекиКапли слёз, не ушёл с войны.

…Каждый вечер мой дом – тёмный, смрадный ад.Мешанина из снов и книг.Мы старались совсем не смотреть назад.Мы старались.Но не смогли.

СОН О БИТВЕ

…Здесь каждый знает, что нам осталасьНеделя – или же девять дней.Но сон стирает с лица усталость,Мы помним брошенных матерей,Ночами их так реальны лица!..И это страшно. Хоть век не спать.

Теперь мне разве что помолиться –И шерстью ярости обрастать,В степного стрепета превратиться,В полынный ветер.Звенеть и петьПоследним выстрелом у границы;


В туманной мертвенной пустотеК отряду ловчей бандитской сетиБежать с винтовкой наперевес…

Мой город выстоит против смерти,Пусть даже сам я останусь здесь!..

Пусть даже я стану пылью, пеплом,Безвестным именем на кресте,Но боль уйдёт и война ослепнет,А значит – к чёрту!.. смогу стерпеть.

Ведь если гибнуть – в бою, достойно,Не разменяв силу слов на лай.Я может, Господи, и не воин,Но ТЫ страну мою защищай!..

Когда последние батальоныСгорят и лягут солдаты в грязь –Ты встань над ними, святой, спокойный,Закатным солнцем светясь, смеясь,Чтоб там, за копотью кромки леса,Врагов отчаянный страх настиг.

Пусть даже если я не воскресну -Не дай ожить никому из них!..

…А после – вырастут здесь ли дюны,И разве стоит грустить о том?..Я – был!А значит – остался.Юным.В степи, за каждым её столбом.

Полынным ветром, на вкус горчащим.Дорогой, вяжущей города.Рассветом завтрашним и вчерашним,А значит – нынешним. Как всегда.

А значит, это не зря случится.А значит, я не устану петь,И бой,Который пока лишь снится,Продолжит в сердце моём гореть.

164 Евгений ПОЗДНЯКОВНиколаевск-на-Амуре


СИНИЙ КИТ

Уплывая вдаль от родных земель,Невольно становится грустно.Синий кит, учтиво приютившийМеня на своей спине, говорит,Что не надо отчаиваться,И что перемены к лучшему.«Земля вращается, а значит,Люди должны находитьсяВ вечном движении!»Я внимательно слушаю егоИ, улыбаясь, понимаю,Что искренне рад наблюдать очертанияНового берега в белесом туманеЖизни…

ИСТОРИЯ ЛЮБВИ

Мир знает много историй любви:Счастливых и грустных,Удивительных и обычных,Скоротечных и бесконечных,Глубоких и осушенных…За примерами не нужноХодить далеко:Тристан и Изольда,Ромео и Джульетта,Мария и Пьер КюриИ, конечно же,Я и твое молчание…

БЕЗУМЕЦ, СКАЗОЧНИК И ХУДОЖНИК

Признаться, Бог – добрый безумец.Милый сказочник,Да вдобавок художник!Вы бы видели его портреты,Ах! Какие он пишет портреты!Я и сам не раз в них влюблялся.Как божественны омут глазИ линии губ…А какие пейзажи он пишет!Ах, какие пейзажи он пишет!


Правда, мне зачастуюЛишь снега полотнаНа глаз попадаются,Но и на этом спасибо!Никогда не считал яСебя привередой…А книги его читали?Боже! Изумительный стильНаписания!Я влюбился с первых же строк…Знаете, помнится, видел там главыИ с именем вашим!Но, наверное, Вам не придется по вкусуПерелистывать пустые страницы…Нет, это совсем не обман!Как мне автор давненько сказал,Так он узрел философию жизни…

ОСЕННИЕ ДНИ

Осенние дни такие странные…Бродя по узеньким улочкам,Что превращаются в бескрайний океанИз-за слез обитателей неба,Ты медленно понимаешь,Что грустные мысли когтями острымиМедленно разрывают грудную клеткуИ занимают местоВ отдаленном уголке печальной души.Все резко теряет смысл:Не хочется боротьсяЗа право на жизнь в этом мире,Желание принимать решениеОтпадает, и ты превращаешьсяВ огромный корабль,Что сердце спрятал за стальюМогучих бортов.Плывя по волнам городской воды,Ты теряешь свои идеи и мысли, а затемПрибываешь в роскошный порт,Где такие же, как ты, корабли,Вдохновленные первым осенним дождем,Доживают остаток отведенного им пути.

166 Евгения ОНЕГИНАМосква


* * *

ни Баха, ни бога. Бетховен и бес.от страха и смога никто не воскрес.я падаю низко, но это не в счет.я авантюристка и что-то еще.

я маленький фюрер. не Ева-вдова,не милая дура, не женщина-вамп,не вечно влюбленная, не фам-фаталь,не та, кому в жизни не светит фата.

давайте теперь о природе и снах,о смерти, кино, популярности снафф,о танцах-макабрах, о пользе вина,авада кедаврах и посланных на.

о джиннах в бутылках и джине в мозгу,о том, что убить себя – значит прогул,о том, что я больше уже не могу.о том, что не в Польше все дело, а в Ницце.о том, что уже никогда не случится…

я слишком живая, живая еще.ручей загнивает, когда не течет.

а муза жестока – на то и расчет.ни Баха, ни бога. Бетховен и черт.

* * *

захочешь судить меня строго – надень мою кожу.найди на ней светлый нетронутый нежный кусок,возьми в верхнем ящике справа охотничий ножики медленно-медленно тоненько режь по косой.но только не резко: работа не требует спешки,не глубже артерий и не задевай по кости.ты боли не бойся. ты – я. и она неизбежна,иначе мы просто не сможем духовно расти.

и не прекращай. и не жмурься от запаха крови.железо горячее пахнет практически так.мы целое, помни, и нас непременно накроетпотом. но пока голова остается чиста,поток разрастается, пачкает пол и одежду.


и боль утихает. теперь наше дело – бинты.мы можем продолжить, и тайна останется между.мы можем найти постороннего, стать с ним на ты.доверить снимать с нас повязку ночами и в полдень.и гладить по корочкам свежим, и мазать, и дуть.а после без предупреждений срывать их и портить,и лить в раны жидкий свинец, и впечатывать ртуть.

попробуй до хрипов беспомощности с болью в глоткеорать своим внутренним демонам let’s fckn go.надень мои скользкие пыточные колодки.пройди по багровым следам моим пару шагов.

* * *

золой со дна сердца выскреблаземного огня осадок.и снова мой выбор – искренность,и снова: не жаль – досадно

за вас, ваши игры полые,где шаг через два просчитан.а я перед вами – голая,но шах вам и мат. защитамоя не прочнее олова,не тоньше капризной мести:я точно засяду в голову,но более внутрь не лезьте.

а если любовь – то тотчас жескажу напрямик и с жаром.ведь время течет и точит жесть:лежалое станет старым,увянет сгниет. покроютсятрясиной и ряской глади.а я, как лихой пропойца,мечтаю касаться гладитьтрясущимися овал лица –живое, мое, спасибо! –пусть небо на темя свалится,пусть дальше невыносимо…

свое, нутряное – выстрадать.меня не пугает плата.

и я выбираю искренность,она мне – броня и латы.

168 Алина СЕРЁГИНАМосковская обл.


ПОЛИГЛОТКА

Раз сижу я в дружеской Чехии,Мне эспрессо варит бариста,И, на Дойче ласково шпрехая,Подошёл знакомиться Кристоф.

Я таких знакомств и не чаяла,Взглядом отдыхаю на парне,– Парле ву Франсэ? – уточняю я.Он мне: – Уи!А я-то не пАрле!

Мне приятно, но в лёгком стрессе я,Вижу: накаляются страсти ж!Я ему давай про поэзию:Байрон ваш, мол, das ist fantastisch!

Он весь преисполнился трепетом,Что-то на своем говорит он…– London, – выдаю, – is the capital,Is the capital of Great Britain!

Как мы целовались неистово!..

Треснула любовная лодка,Но приятно вспомнить про Кристофа…Хорошо, что я полиглотка!

169Алёна БЕЛАВЕЖСКАЯЗапорожье – МоскваГран-при «МЦЫРИ – 2017»

* * *

Дай полтинник уставшему деду.Он играет тебе неспроста.Я, конечно, когда-то приеду – Лишь дороги долей мне сполста.

Я приеду достаточно быстроВ твой разрушенный русский Эдем.Доля, данная мне, – это выстрелКрасно-белой стрелы РЖД.

HV

В открытый космос форточка сквозит.Блокадный Звездоград вовсю бушует.

Пальто и паспорт – только реквизит,Играю на Земле свою, большую.

Сливаясь с чужеродным веществом,Почти могу поверить в жизнь до смерти;Что сущее измерено числомДней, отведённых отроду планете.

Но я из тех, чей стар как мир рукав,А в рукаве припрятан свет Сверхновой.

Кто, всё до кванта крайнего отдав,Последний атом вкладывает в слово.

170 Алексей ТИХОНОВМосква


ПОСТИЖЕНИЕ

Я постигал искусство созерцать:Я находил во мраке параллели –Ощеренные в стенах цитаделиНевежества шипы и толщу врат.

Я постигал искусство проницатьЗа грань веков, к пределам мирозданья,Где цель моя, пронизанная тайной,Таилась и в других творцах.

Я постигал искусство из искусств,Претерпевая горечь поражений, –Я постигал искусство рассуждений,Не отверзая для пустого уст.

И я вознёс светильник и перо –Я постигал, чтоб не было темно.

ПАМЯТКА

Не вспоминай о вечности – не пиши,Если в твоей человечности нет Души.Если стихами своими ты заработал тик,Если считаешь пустым – рви бессмысленный стих!Если нервы ни к черту – нечего больше пенять,Что твои экзерсисы вряд ли смогут понять…Если взываешь ко времени, то вопрошай о том,Что обратится в руины и станет песком?Не заскрипит ли противно слово на чьих-то зубах,Если восторженный смысл его – будущий прах?Если поэт не от века – как часто было в летах! –Не восхваляй человека – Вечность неси на плечах.

171Ахмед АБДУЛАЕВМахачкала, ДагестанЛауреат «МЦЫРИ – 2017»

* * *

А когда я уйду, потускнеет уставшее солнце,Перестанет светить незапятнанный жизнью маяк.И никто от любви неземной на земле не проснется,Воцарится повсюду бесспорно чарующий мрак.

Расплывется по Нилу, что было сокрыто под толщей,Разойдется кругом, размножая величье зараз.Алым пеплом прольется на головы вечно прохожих,Неземная неверная и небывалая казнь.

А когда я уйду, обессилят иссохшие реки,Разобьются о твердь невозможные ныне мечты,Разбредутся повсюду уроки бесплодного века,И останется лишь наблюдать степень их пустоты.

Оскудеет провизий запас, опустевшая чашаНе сумеет всю горечь нашествий зловонных отбить.Тьмой египетской скована жизнь будет прежняя наша,Чтобы легче в дальнейшем саму эту жизнь отпустить.

А когда я уйду, то наверное жизнь станет слаще,И наступит повсюду желаемый мир и покой.А когда я уйду, ты тайком вспоминай меня чаще,Чтобы даже тогда я остался навечно с тобой.

172 Алиса ДЕНИСОВАСПБ


* * *

Объяснить?Да разве объяснимо,Отчего я с Вами, а не с ними?Вы – Шопен, Рахманинов, Россини.Музыкой явилась.Вы просили?

Выпросили –Самую созвучную,С кукольными ножками и ручками,Звонкую, натянутую стрункою…

Струсили играть такую трудную?

Назови любимою

Пускай я вечно с причёской глупою,С глазами тусклыми –Вся бессильная,Пускай другие со мною грубые,Один скажи мне, что я красивая.

Пускай завистлива,НеудачливаИ справедливо друзьями брошена,Пускай другие со мной дурачатся,Один скажи мне, что я хорошая.

Пускай я властна, горда, заносчива,Пускай другие зовут гром-бабою,А ты не слушай, что шепчут прочие,Один заметь, что я тоже слабая.

Пускай весь мир ополчится, взбесится,Пускай забудет, что я ранимая –Скажи, что это всё околесица,И ты один назови любимою.

173Илона АРИСТОВА – 12 летг. Киров, Калужская обл.Участница Калужского тура «МЦЫРИ –2018»

МОЯ РОССИЯ

Земля моя красива, Земля моя чудесна,На ней всем дивным странам всегда хватало места.И на груди планеты лежит под небом синимПривольная, счастливая, любимая Россия.

Есть страны богаче, есть страны красивей,Но мне всех дороже родная Россия.Есть зимы теплее и лето длиннее,Но мне моя Родина всё же милее.

Есть птицы певучее и пальмы стройнее,Но мне моя Родина всё же роднее.Здесь горы высокие, светлые рекиЯ связана с Родиной крепко навеки.

Мне птицы поют и ромашки цветут,Грибные дожди за грибами зовут.И солнышко греет меня с высоты,Нигде не найдете такой красоты.

Вот речка сверкает нарядною лентойКукует кукушка в лесной тишине.Пушистые, легкие белые тучкиТихонько плывут надо мной в вышине.

И если б меня вы внезапно спросили:«Где жить тебе хочется?»«Ясно, в России!Ведь здесь родилась я и здесь хочу жить,Чтоб верой и правдой России служить!»

СОДЕРЖАНИЕ

Александр КАРПЕНКО (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 3Александр И. СТРОЕВ «12 заповедей фронтового поэта» (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 4Александр МЕЖИРОВ (Москва (1923) – Нью-Йорк, США (2009)) . .9

ЧАСОВЫЕ ПАМЯТИ

Владимир ЗАВИКТОРИН (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 14Сергей ЕФИМОВ Канаш (Чувашия – Москва) . . . . . . . . . . . . . . 16Дмитрий ДАРИН (Ленинград – Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . 18 Юрий МЫШОНКОВ Москва . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 20Залимгери МИРЗОЕВ (Нальчик, Кабардино-Балкария) . . . . . 21Олег СТОЛЯРОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 22Юрий КУЗНЕЦОВ (Реутов, Московская обл.) . . . . . . . . . . . . . . 23Сергей ТЕРЕЩЕНКОВ (Смоленск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 24Владислав ДОБРОСЛАВСКИЙ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . 25Валерий БУТОВ (Казахстан – Пензенская обл.) . . . . . . . . . . . . 26Бася ПИНКМАН (Москва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 28Андрей ЛОГУТЕНКО (Кузбасс) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 29Михаил ЗВЕРЕВ (Пенза – Североморск – СПБ). . . . . . . . . . . . . 30Александр КОЗЛОВ (Пенза – Североморск – Москва) . . . . . . 32Михаил РУДАКОВ (Сердобск – Пенза) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 34Татьяна АКСЁНОВА (Подольск, Московская обл.) . . . . . . . . . . 36Георгий БОЙКО (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 38Александр ТИХОНОВ (Омск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 40Ефим БЕРШИН (Тирасполь – Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 41Ольга ЖУРАВЛЁВА (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 42Елена ЛЕБЕДЕНКО (Евпатория, Крым) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 43Надежда БУРЫГИНА (Пенза) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 44Светлана МАШЕВИЧ (Снежинск – Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . 45Вадим СТЕПАНЦОВ (Тула – Москва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 46Марсель САЛИМОВ (Уфа, Башкортостан) . . . . . . . . . . . . . . . . . 48Михаил ЗУБОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 49Р.К. (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 52Евгений ЛЕСИН (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 54Андрей БАУТИН (Нижний Новгород – Вологда). . . . . . . . . . . . 56

ТОВАРИЩ ДОНБАСС

Юрий СЛОНОВСКИЙ (Докучаевск – Москва) . . . . . . . . . . . . . . 58Михаил БОРИСОВ, Герой Советского Союза (Алтай – Москва (1921 – 2010)) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 59Елена ЗАСЛАВСКАЯ (Луганск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 60Виталий МИХАЙЛОВ (Красноармейск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 62Андрей ШИРОГЛАЗОВ (Ангарск – Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . 63

Светлана СЕНИЧКИНА (Луганск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64Александр СИГИДА-МЛДШИЙ (Молодогвардейск) . . . . . . . . 66Александр МОРОЗОВ (Дебальцево) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 68Иван НЕЧИПОРУК (Горловка). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 70Сергей ПРАСОЛОВ (Луганск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 71Павел БЕССОНОВ (Мариуполь) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 72Наталия КОВАЛЬСКАЯ (Горловка) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 73Виктория ПОЛЯКОВА (Горловка). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 74Надежда ГИРЯВЕНКО (Макеевка). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 76Ната ИГНАТОВА (Донецк). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 77Светлана ТИШКИНА (Луганск). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 78Владимир СКОБЦОВ (Донецк) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 80Александра ФРОЛЬЧЕНКОВА (Луганск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 82Владислав РУСАНОВ (Донецк) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 83Константин КОВАЛЬ (Дзержинск). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 84Екатерина РОМАЩУК (Горловка) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 86Оксана ЕГОРЦЕВА (Горловка). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 87Ирина ГОРБАНЬ (Макеевка) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 88Марк НЕКРАСОВСКИЙ (Луганск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 89Александр ТОВБЕРГ (Красноармейск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 90Виктор ПОЛУПАН (Горловка) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 91Елена КОЗЫРЬ (Горловка) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 92Иван ВОЛОСЮК (Донецк) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 93Владимир ПРЕДАТЬКО (Северодонецк) . . . . . . . . . . . . . . . . . . 94Юрий ЛЕБЕДЬ (Донецк) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 96Елизавета ХАПЛАНОВА (Макеевка) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 98Наталия МАВРОДИ (Луганск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 100

ЛЬВЫ И МУЗЫ

Максим ЗАМШЕВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 102Николай КАЛИНИЧЕНКО (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 106Андрей ЩЕРБАК-ЖУКОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 108Ингвар ДОНСКОВ (Советская гавань – Томск) . . . . . . . . . . . . 110Андрей ГАЛАМАГА (Киев – Москва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 112Артур ГАЙДУК (Псков). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 114Евгений СТЕПАНОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 116Ляля МУКМИНОВА (Дюртюли, Башкортостан) . . . . . . . . . . . 118Анна СЕНИЧЕВА (Нижний Новгород) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 119Юрий ТАТАРЕНКО (Новосибирск) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 120Зоя МЕЖИРОВА (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 122Сергей СКУРАТОВСКИЙ (Нижний Новгород). . . . . . . . . . . . . . 124Валентина БООВАН КУУКАН (Элиста, Калмыкия) . . . . . . . . . 125Сергей ЗЛЫДНЕВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 126Мария РУДНЕВА (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 127Анна МАРТЫНЧИК (Минск, Беларусь) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 128Александр ЧИСТЯКОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 130

Сергей ДОНБАЙ (Кемерово) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 139Юрий ИЗВЕКОВ (Улан-Удэ) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 140Дмитрий ФИЛИППЕНКО (Ленинск-Кузнецкий) . . . . . . . . . . . 142Виктор КИРЮШИН (Брянск – Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . 143Алексей ТАРАКАНОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 144

МЦЫРИ

Марина АЛЕКСЕЕВА (Ялта – Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 146Михаил КРАСАВИН (Москва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 147Алексей КОРНЕЕВ (Москва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 148Юрий СЕРЕБРЯНИК (Пенза) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 149Алексей ШМЕЛЁВ (Подмосковные Выселки) . . . . . . . . . . . . . 150Лев Усачёв (г. Сергиев Посад) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 152Мария ВЛАДЫМЦЕВА (г. Заречный) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 154АРС-ПЕГАС (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 155Александр МАРЬИН (Уфа) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 156Александр Антипов (Москва и окресности) . . . . . . . . . . . . . 157Ли ГЕВАРА (Севастополь) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 159Алексей АДАМОВ (Мосва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 160Хельта МАШКАРА (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 162Евгений ПОЗДНЯКОВ (Николаевск-на-Амуре) . . . . . . . . . . . . 164Евгения ОНЕГИНА (Москва). . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 166Алина СЕРЁГИНА (Московская обл.) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 168Алёна БЕЛАВЕЖСКАЯ (Запорожье – Москва) . . . . . . . . . . . . . 169Алексей ТИХОНОВ (Москва) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 170Ахмед АБДУЛАЕВ (Махачкала, Дагестан) . . . . . . . . . . . . . . . . 171Алиса Денисова (СПБ) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 172Илона АРИСТОВА (г. Киров, Калужская обл). . . . . . . . . . . . . . 173

Date post:	19-Jul-2020
Category:	Documents
Upload:	others
View:	14 times
Download:	0 times

9 78500095568 0reading-hall.ru/chasovye_pamyati/72018.pdf · Произведения...

Documents