Cuentos para el andén nº15

Ctos. anden 15-4.0.qxd 11/04/2013 13:35 PÆgina 1

próx

ima

esta

ción

... andénunoÓscar Wilde

entrecocheyandénFuentetaja

pormotivosajenos [23]Luis Mateo Díez

metroligero [22]

decamino [17]

brevemente [18]Relatos en Cadena

dindondin [16]

entrecocheyandén [20]La ballena, Santiago F. Moreno

andéntres [13]Renacer, Miguel Sanfeliu

andéndos [9]Kaputt, Marian Torrejón

elmuro [3]

brevementeRelatos en Cadena

metroligeroholakokoro

Edita: grupo andén comunicación C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 Madrid | [email protected] | www.grupoanden.com

Consejo editorial: Alejandro Moreno, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez y Leticia Esteban

Publicidad: [email protected] | Diseño: www.jastenfrojen.com

Ilustración: Coordinación: tiagertrudis.wordpress.com | Ilustración de portada e interior: © Iván Solbes

http://ivansolbes.com | https://www.facebook.com/pages/Iván-Solbes-ilustrador/236604533848

abril 2013nº15

Con la colaboración de: Más cuentos en:

andénuno [5]Old man drive Medardo Fraile


3

En Cuentos para el andénlanzaremos en unos días nuestros primeros contenidos premium. Será enuna nueva edición de este mismonúmero 15, que podrás descargar gratiscomo siempre y que incluirá entre suspáginas, para quien lo desee, la opciónde descargar los audios con las locucio-nes de cuatro de sus cuentos por unprecio reducido. No te quitamos mástiempo, esperamos que lo disfrutes.

Cuentos para el andén

@cuentosanden

[email protected]

www.grupoanden.com

Te escuchamos:

Concurso de fotografía Participa enviando tus fotos a [email protected]

tw grupo andén comunicación

Consulta las bases y mira las fotos en Facebook y grupoanden.com

Tema del próximo mes: Sobre ruedas

elmuro

Tema: Rincones Ganadora: Rincones de La Rioja - María Ferreiro (Logroño)

Finalistas:

Rincón 1 - Aleksandra Peric. Belgrado (Serbia)Rincón, Cuenca - Irma Penilla (Madrid)Tristeza arrinconada - Carmina Córdoba (Madrid)

��

��

��



EL timbre se oye cuando hay luna nueva, como si el que llamaquisiera borrarse entre las sombras. A las tres o las cuatro de lamañana no espero a nadie, porque nadie llama a mi puerta a esashoras. A esas horas duermo o lucho torpemente con las almohadaspara acoplarlas mejor al sueño que busco, o me palpo el pechopara asegurarme de que estoy vivo cuando la brisa del amanecerhace chaquear la persiana o levanta la cortina como un aliento. Doyvueltas de noche entre las sábanas y cualquier chasquido o eco enla casa me hacen abrir los ojos, afinar el oído y esperar indefenso aque algo ocurra. A ratos, me hundo en profundidades somníferas yentonces, algunas veces, un timbrazo penetrante, intenso, quenada tiene que ver con el sigilo de la noche, vibra desmesurado,clavándose urgentemente en la casa por todos los rincones, pidien-do una respuesta inmediata. "No puede ser", me digo y, adormilado,me levanto del lecho y ojeo desde el mirador la puerta por entre lasvarillas de la persiana, y no veo a nadie y la noche despliega ante mítoda su indiferencia o su hipocresía de candor y silencio. Vuelvo a lacama y hago cábalas sobre el trasnochador invisible que reclamami atención y perpetúa mi inquietud inexplicablemente, que odiami descanso, que se vale de noches sin luna para hacer su invisibi-lidad más ostensible y medrosa; el visitante desvelado que quiere yno quiere entrar, al que no puedo tildar de ladrón o asesino, porqueno hace eso, porque no tiene nombre.

Pienso en la maldad gratuita de alguien, alguien que deambula otrabaja de noche y vuelve a su cobijo o pasa por mi calle resentido oempapado de alcohol. Alguien que no me conoce y llama a mi puer-ta y tal vez a otras sin motivo alguno, para que su acción sea másmiserable aún. He pensado también en las bajas temperaturas deinvierno, capaces de zumbar en los oídos del mundo, sellar con hielouna puerta o hacer retroceder un timbre hundiéndolo en el calorprecario de la casa. Pero ¿por qué siempre con el cambio de luna, conlas calles desiertas, en el filo hiriente de la madrugada, sin más luz quela del farol de una esquina lejana acorralado de sombras?

5

andénuno

Old man driveMedardo Fraile


6

andénuno

La noche es una tregua universal en la que se espera el nuevo día.La orfandad de luz nos amedrenta a todos, animales y hombres; esun tiempo de echar las llaves a las puertas, de hablar bajo, de apagarluces para que la casa pase desapercibida y se borre como una másde la calle, a oscuras y en silencio; para sentir la maza del sueño y elcansancio y encogerse en la caverna de la cama y entregarse al mis-terio de lo onírico y tal vez gritar y despertarse angustiado demadrugada o sonreír a ojos cerrados por nada, por no sabemos qué,como si unas alas benéficas nos rozaran los labios. Tiempo de mano-sear en duermevela retales de vida que han sido olvidados, y tiem-po de partos y metralletas silenciosas que entregarán al nuevo díamillones de recién nacidos y de cadáveres. Tiempo del otro mundo,¿qué mundo?, el que se expresa en ayes y crujidos sin explicaciónaparente, en roces, en cornadas repentinas de viento y voces que-das sin cuerpos que conspiran fuera, donde apenas puedes oírlas nientenderlas.

Como el que habla de algo natural, les he preguntado a variosvecinos que viven cerca si oyen algo impropio de madrugada y, a suvez, me han preguntado por qué y dicen que no, pero aseguran que,en el número 52 de la calle, han puesto una alarma que a veces sedispara sin motivo alguno y se pasa horas ululando si los dueños dela casa han salido de noche, y quizá lo que yo oiga sea eso. Me enco-gí de hombros y les di la razón. "Sí, quizá sea la alarma de esos veci-nos", dije. Pero no es eso.

Mi casa tiene dos puertas, la de la calle y la del cuarto de estar, queda al jardín. El jardín está vallado y hay a su vez en él una puerta lige-ra cerrada en apariencia con un picaporte. Sólo hay timbre en lapuerta de la calle, pero sospecho que, el que llama por la noche, pre-tende que baje a abrir y, entrando por el cuarto de estar, cogerme porla espalda y ahora, cuando oigo la llamada, espero un instante escu-chando y me voy a una ventana trasera del piso donde duermo yrebusco con la mirada en las sombras del jardín, donde los arbustosy los árboles se esponjan quietos en la noche o se dejan mecer obe-dientes a la brisa nocturna. Nadie. ¿Nadie? Trato de penetrar las som-bras y veo bultos y formas extrañas que parecen moverse y comuni-carse por signos, pero no oigo nada, nada, y vuelvo al lecho frío


7

andénuno

tw Del libro: Antes del futuro imperfecto. Ed. Páginas de Espuma, 2010.Medardo Fraile (1925 - 2013). Hasta siempre, querido amigo.

mirando a derecha e izquierda, vigilando uno tras otro mis pasos desonámbulo, inseguros.

El timbre de noche es una enfermedad que no curan los médicos.No sólo me despertaba antes al oírlo; ahora, cuando hay cambio deluna y siempre en realidad, lo espero sin dormir y paso noches enblanco en las que maldigo mil veces que no suene, porque no puedoconciliar el sueño y, si irrumpe de pronto escandalosamente, comouna puñalada a traición, como una risa funesta, me sobresalto y espe-ro unos minutos antes de levantarme sigiloso a averiguar la manoque lo pulsa y, después de idas y venidas solitarias por toda la casa,me tiro por fin en la cama como un cuerpo torcido, abandonado,deshecho, arrojado allí por alguien.

He abierto dos veces la puerta de la calle y he estado allí, enfren-tado a la noche, desafiándola, hasta que el relente de la madrugadaha invadido mi cuerpo semidesnudo con tiritonas imparables y hon-dos escalofríos. Más de tres veces he abierto la puerta de la casa queda al jardín y he buscado con temeridad detrás de los árboles, entrelos arbustos y me he caído en la oscuridad, y me he levantado mal-trecho, y he oído voces inexplicables e imposibles en un campo cer-cano donde juegan los niños en los días de sol.

Esta noche, ¿qué noche?, he visto algo, por fin. Serían las tres o lascuatro de la mañana y sonó ese timbre que me mata y me mantienevivo y, agotado como estoy, he tenido aún fuerzas para entreabrir lapersiana del mirador y he visto, por fin, un coche alargado que pare-cía negro parado a la puerta de mi casa, y luego arrancó despacio, sinruido apenas y, con una solemnidad extraña, dobló la esquina de micalle y sólo con eso, sólo con su presencia de unos segundos, me hesentido aliviado, con el cuerpo más ligero y tranquilo, y me he encon-trado sin miedo en la cama, seguro de que, esta vez, iba a dormir pro-fundamente, como no lo he hecho nunca.�



9

andéndos

NUESTRA vida gira en torno al sol, como La Tierra. En cuanto sale a darla cara nos venimos todos aquí, a reunirnos en la plaza. En verano a veceshace demasiado calor, la madera de los bancos quema y una luz abrasa-dora y amarilla ahoga nuestra respiración, mientras que en los mesesmás fríos del invierno solo salimos algún rato por las mañanas y el solblanquecino nos enfría los pies y las orejas. Pero en primavera y en otoñonos dejamos acariciar muchas horas por un sol compañero, con el bas-tón entre las piernas y las manos apoyadas en él.

Cuando llega Genaro -que tiene veinte años menos que nosotros,pero lo trae en silla de ruedas su cuidadora-, y ve que alguno de nosotrosno ha venido a la cita diaria, hace un gesto de emperador romano en elcoliseo, sacudiendo el brazo derecho con el pulgar hacia abajo, y dice:kaputt. Los demás asentimos porque pensamos lo mismo, y alguno repi-te el gesto: kaputt.

Hace tres meses José no vino en unos días a la plaza y al poco tiempocaminamos detrás del coche fúnebre con las manos detrás, la cabezagacha y en silencio. Genaro empujado por la rumana con su manoizquierda rígida sobre la manta de cuadros que cubre sus piernas; Miguellimpiándose a veces las gafas con el pañuelo y Enrique con la barbillatemblona. Pero en el fondo todos agradecimos no ser el que viajaba a lacabeza del cortejo.

- A ver quién es el próximo -dice Genaro al día siguiente en la plaza-.Vaya cascajos estáis hechos.

- Tú si que estás hecho un siete, cabrón.- ¿Un siete? Sí, y medio. Pregúntaselo a Nazca, que es la que me lava. A Genaro se le murió la mujer después de lo de la embolia y ahora

vive con una de sus hijas, pero se ocupa de él una rumana porque la hijatrabaja fuera de casa. Él se empeña en hacernos creer que le mete viajea la rumana con la mano buena, pero no nos lo creemos porque ella segasta muy malas pulgas; lo deja allí en una esquina del banco y luegoviene a recogerlo sin sonreír ni un momento, engancha las agarraderasde la silla de ruedas y suelta secamente con su acento extranjero: venga,

KaputtMarian Torrejón


10

andéndos

despídase que nos vamos; y Genaro obedece como un alumno acoqui-nado ante una profesora mandona.

Si hay partida de petanca suele ganar Miguel, que todavía conservaun buen pulso, aunque ahora se empeña en decir que se ha hecho viejoen un año. Tiene ochenta y siete, y ha de ser precisamente el último, y nolos ochenta y seis anteriores, el que lo ha hecho viejo. Como si fuera elretrato de Dorian Grey, o como aquellas borracheras en las que tomába-mos mil copas, y siempre era la última la que nos mataba, como si lasdemás no hubieran tenido nada que ver. Enrique y yo lanzamos las bolasde la petanca errando el tiro, demasiado débil en mi caso, porque lasfuerzas no me alcanzan para más, y nos hemos de aguantar. Pero si él sedesvía un poco más de la cuenta de la bolita de madera enseguida selamenta, alicaído: ya estoy viejo, este año he perdido mucho. Le reñimospor sus excusas de mal perdedor, pero exageramos nuestros errores y alfinal lo dejamos ganar para que no nos contagie la murria. Al fin y al caboes el que ha ganado siempre, y Enrique y yo jugamos por él. No nos ape-tece empezar partida y nos hacemos los remolones; para qué, decimos,para que gane siempre el mismo. Aunque luego nos animamos y nos reí-mos con Genaro, que hace de árbitro y siempre tiene algo que decir.

- Venga, figura -me dice cuando sostengo la bola con el vaivén delparkinson en la manoque esto no es el parchís ¿Qué haces dándole alcubilete?

Últimamente nos ha dado por fantasear con los extraterrestres. Unatardecer vimos en el cielo una luz lejana, prendida de un aparato metá-lico, que se desplazaba rápidamente sin dejar estela. Yo la señalé con elbastón.

- Mirad, un ovni.- Es un avión, hombre, pasan a montones como ése- dijo Miguel.- Yo lo veo raro -opinó Enrique- podría ser un ovni; pero seguro que es

un avión.- Sí, ya, un ovni; pues igual es que viene a por nosotros y se nos quie-

re llevar de viaje con los extraterrestres- soltó Genaro.- Para lo que nos queda por hacer aquí, yo ya firmaría- concluí-. Por mí

que se me lleven adonde quieran.Desde entonces cada vez que vemos pasar algún avión yo les digo

que es un ovni que viene a por nosotros, nos gastamos bromas con esoy a mí me gusta imaginar, aunque solo sea para el rato que dura la chan-za, que esa fantasía es posible. Habría cosas nuevas que ver, seres desco-nocidos y lugares donde quizás el parkinson, el dolor o el cansancio po-


11

andéndos

drían desaparecer. Tal vez ni siquiera habría que abandonar la vida contanta prisa. Tal vez, aunque solo tal vez, tendríamos futuro. A Genaro y aEnrique ya los tengo convencidos de que es lo mejor que nos puedepasar, porque lo que es aquí ya lo tenemos todo visto y todo hecho; peroMiguel se resiste y dice que este último año ha perdido mucho y que yaestá viejo para ir volando por ahí en naves de extraterrestres.

Pero no solo nos fijamos en los aviones que cruzan por los cielos. Aveces cruza por la plaza alguna mujer guapa que arrastra un carro de lacompra y le seguimos el rastro con los ojos ocultos tras los cristales oscu-ros de las gafas, o bajo las sombras de nuestras boinas, mirando cómobalancea el trasero, esperando que Genaro, que siempre se pone poeta,suelte alguna animalada. Nosotros nos reímos y golpeamos el suelo conel bastón, y luego nos quedamos callados pensando cómo se nos hapasado la vida y a qué pocas cosas se nos ha quedado reducida. Hacepoco, en cambio, pasó por delante de nosotros una anciana enlutadaque se paró frente a nuestro banco y se quedó mirando a Miguel con unsemblante que helaba la sangre, pálido y sin expresión. Una sombraoscura planeó entonces sobre nosotros y la plaza se cubrió con patasgigantescas de arañas, como un bosque de troncos negros, que avanza-ban muy lentamente.

Mañana llegará el invierno. Hoy el sol apenas tiene fuerza, aunque escasi mediodía y al cabo de un rato de estar a la solana se suele sentir sucalor. Pero hoy hace demasiado frío. Miguel no ha venido. Cuando larumana ha dejado a Genaro en una esquina del banco él nos ha miradoa todos y ha preguntado por él. Nos hemos encogido todos de hombros.Quizás tenga razón y se haya hecho viejo en el último año. Quizás, siantes no lo remedia alguna nave extraterrestre, hayamos de ir pronto deentierro. Genaro ha chasqueado la lengua, ha apuntado con el pulgarhacia abajo y ha dicho: Kaputt. �

tw Del libro: Limones dulces. Ed. Libros Certeza, 2012.Marian Torrejón. Licenciada en Económicas, pero -tal como afirma en su blog- más aficiona-da a los cuentos que a las cuentas. Sus relatos han obtenido numerosos premios literarios.Ha publicado el libro de relatos Limones dulces, por el que es candidata a los Premios de laCrítica valenciana de 2012.



13

andéntres

EL médico le dijo a mi madre queesperaba gemelos, pero luego sólo me

tuvo a mí. Durante mucho tiempo pen-sé que ese hermano no nacido había

encontrado la manera de escon-derse dentro de ella, y le tuve

envidia. Sin embargo, con eltiempo me di cuenta de quese encontraba dentro de mí. Aveces, lo sentía asomándose amis ojos y mirando el exterior,

sólo un momento, para luegovolver a esconderse con rapidez.

Cuando hacía esto, yo experi-mentaba un ligero mareo, una

leve sensación de náusea. Al principiono era capaz de identificar la causa de mi mal y

me asustaba; pero con el tiempo comprendí que el cul-pable era mi hermano no nacido, y entonces me enfure-cí. Nuestra relación fue bastante problemática y difícil.Llegamos a enemistarnos. Decidí, durante unos meses,ignorarlo, fingir que no era consciente de su presencia.Sin embargo, un día, mientras estaba comiendo, notéque intentaba tomar el control de mi mano izquierda, yeso me enfureció. Me levanté de un salto, fui al cuarto debaño y me encaré al espejo. Le hablé muy seriamente.Si no había querido nacer cuando le tocaba era proble-ma suyo, pero ahora ya era demasiado tarde, de modoque lo mejor que podía hacer era seguir quieto y nomolestarme.

RenacerMiguel Sanfeliu


andéntres

14

Pasaron varias semanas sin tener noticias suyas, por loque llegué a pensar que se había dado por vencido.

Un día, al poco de cumplir catorce años, me di cuenta decuán equivocado estaba. Había ido a una fiesta y me fijé enuna muchacha que estaba sola en una mesa. Antes quepudiera darme cuenta, me encontraba a su lado, de pie, yella me miraba sin comprender. Mi cuerpo estaba paraliza-do. Comencé a sudar y supe que mi hermano era el cau-sante. Me tapé la boca antes de decir alguna estupidez y,con un esfuerzo enorme, conseguí arrastrarme, arrastrarnos,ha-cia el exterior. Entré en uno de los jardines que adorna-ban el perímetro del local y me golpeé con fuerza el estó-mago. Creo que le dolió. Entonces mis piernas se doblaronbruscamente y caí al suelo. Me cogí del cuello y me abofe-teé. Y de pronto, sentí su mano en la mía, y luego las piernas,como si se estuviera enfundando un mono de trabajo, y elotro bra-zo, y estiré el cuello todo lo que pude en un absur-do conato de huida, pero no pude escapar. Su cabeza mearrinconó hacia atrás y cogió el control. Quedé aprisionado,perdido en un rincón oscuro.

Ha pasado mucho tiempo desde aquello, y ahora soy yoquien se asoma de vez en cuando a sus ojos. La gente sueledecirme, sin darse cuenta de lo que en realidad ocurre, quehe madurado. �

tw Del libro: Anónimos. Ediciones Traspiés, 2009.Miguel Sanfeliu es autor de los libros Anónimos (Traspiés, 2009 - Col.Vagamundos), Los pequeños placeres (Paréntesis, 2011) y Gente que nuncaexistió (E.d.a. libros, 2012). También ha publicado en diversas revistas y li-bros colectivos. Gestiona el blog Cierta Distancia.



dindondin

16

Mecal Pro 2013. Festival Internacional deCortometrajes y Animación de Barcelona Del 4 al 28 de abril de 2013http://mecalbcn.org/

Soñar es gratisCortos muy cortos. Humor y críticahttp://www.soñaresgratis.com

X Festival de Radio AlmenaraJunio 2013En cofinanciaciónhttp://www.goteo.org

XIII Concurso Literario Cuentos Sobre Ruedas Hasta el 30 de abril de 2013http://www.1arte.com


LanaConnection nace enverano de 2011 como la unión de

muchas manos que tienen en común lalana. Creció con el ánimo de compartir

una afición, expresarnos por medio de lacreatividad, disfrutar del trabajo colectivo y

mientras todo eso ocurría robar alguna que otrasonrisa al que se tropezara con nuestros trabajos.

Durante 2012 las intervenciones en los espacios urbanosse sucedieron una tras otra, cada una con su magia.

En la Asociación LanaConnection nuestro fin es asesorar,ayudar, promocionar todos los proyectos que lleguen anosotras, sean profesionales o no de este sector, con laintención de emplear en ellos lanas, hilaturas de otracomposición y técnicas de tejido. Nos encantaría que lasempresas que llevan tantos años luchando por recuperarestas tradiciones también nos dieran su apoyo.

decamino

Lana Connectionhttp://lanaconnection.wordpress.com

”

tw El 2013 hemos colaborado con la Fundación Aladina, organizando con ellos una serie de talleres para elala de oncología infantil del Hospital Niño Jesús, en Madrid. Además estamos preparando dos proyectosque podrán convertirse en los más grandes en España. Durante el mes de julio participaremos como invi-tados a intervenir el contenedor de EACEC (Espacio de Arte Contemporáneo El Contenedor) en Azuquecade Henares, Madrid.

“


18

brevemente

PelículasSemana 19 de concurso: 7 de marzo de 2013Ganadora: Yolanda Nava Miguélez

Sólo a las niñas guapas y a los hermanos que selas presentaban les era permitido el acceso; mi her-mana y yo siempre nos quedábamos fuera pegadosa la pared a la caza de algún sonido; si escuchába-mos un disparo, nuestra imaginación nos sumergíaen una del oeste, si era música, nos dejábamos arras-trar por románticos salones. Cuando salían les mirá-bamos ansiosos, ellos pasaban a nuestro lado sinmirarnos, sus hermanas tenían la falda arrugada, elescote suelto, y restos de lágrimas en las mejillas.�

¡Milagro, milagro!Semana 20 de concurso: 14 de marzo de 2013Ganador: Agustín Manzano Robles

-Y restos de lágrimas en las mejillas, insiste Ma-nuela.

-Le repito que no, dice el cura cogiendo sus ma-nos con ternura.

Manuela vuelve a casa cariacontecida. Deja las lla-ves y se llega hasta el salón en donde la talla poli-cromada se alza a medio metro del aparador sumidaen un llanto inconsolable.

-Nada, no ha habido suerte hoy tampoco, diceacariciando el busto. No hay dinero para milagros.

-Pues a ver cómo pagamos la hipoteca este mes.-No sé, murmura Manuela compungida.�


19

brevemente

tw Relatos finalistas de marzo del concurso Relatos enCadena, organizado por la Cadena SER y Escuela deEscritores. Puedes saber quién ganó y consultar las basesen www.escueladeescritores.com o www.cadenaser.com.

Las relacionesSemana 21 de concurso: 21 de marzo de 2013Ganadora: Patricia García Roldán

-No sé -murmura Manuela compungida mien-tras mira a su marido en el lado derecho de lacama-. Creo que necesito más espacio.

-¡Querida! -le espeta él-. ¿Y por qué no se lodices al tío que tienes a tu lado izquierdo?

-Pues puestos así -le contesta Manuela ofendi-da-, ¡dile a tu secretaria que se arrime un poco másal borde de la cama!�

marzo


20

entrecocheyandén

tw Santiago F. Moreno Solana (Tiena, Granada, España, 1970). Desde el 2002, examinador de patentes en Munich, Alemania. Aficionado acrear historias que a veces pasa a papel -con desigual resultado. A gustoleyendo a Borges o a Poe. Recién se encontró con Bioy Casares. Hicieronbuenas migas.

CUANDO le vio cerrar el puño tan deprisa, se le acercó.-¿Qué esconde en esa mano? -Una ballena, -contestó el hombre.-¿Y le cabe?-Sí. Sólo hay que extender mucho la palma y agarrarla

fuerte. Y cerrar bien luego para que no resbale...Le puso una pastilla en la otra palma. El hombre se la

echó a la boca y bebió un poco de agua para tragarla.Después, abrió el puño con lentitud y mostró su manovacía al de la bata blanca.

-Retornó al mar. -dijo con una mueca, una media son-risa de hombre cansado.�

La ballenaSantiago F. MorenoAlumno de Escuela de Escritores



22

metroligero - holakokoro

tw Kokoro es un personaje singular, que se cuela en CpA, para contarte historias en pocas palabras.

© Jasten Fröjen


23

pormotivosajenos Luis Mateo Díez 27/03/2013

tw “Termino una novela muy larga que se titula La soledad de losperdidos. Estoy ahora mismo perdido en ella”.

P- ¿En qué tren estás subido ahora?R- En el tren de los setenta años, sin estación previsible.P- ¿Cuál es el peor aprieto en el que te has encontrado? R- Un andén sin principio ni fin.P- ¿La obra con la que más te has divertido?R- El Quijote.P- Completa la frase: Yo para ser feliz… R- Dormiría la siesta en la eternidad. P- Los trenes que se pierden ¿vuelven a pasar? R- Nunca llegan y jamás se van, si te acomodas a no hacerles casoen la felicidad de la sala de espera.P- Lo breve si bueno… R- Doblemente malo.P- ¿Qué libro te ha marcado? R- Hamlet de Shakespeare.P- ¿Qué libro estás leyendo ahora?R- Releyendo El espejo del mar de Conrad. P- Cuéntanos un truco infalible. R- Hacerse el tonto sin pasarse de listo.P- ¿Cuál es la mejor forma de contar un cuento?R- Con sencillez, usando las palabras exactas.P- ¿Un medio de transporte que prefieras? R- El tren. P- ¿Hacia dónde te orientas cuando buscas refugio?R- Siempre hacia casa.P- ¿Cuál es la ciudad donde te encuentras mejor? ¿Qué es lo que más te gusta de ella? R- Madrid. La calle. Mi barrio. Llegar al Retiro por Sainz de Baranday volver por Ibiza. Con mis nietos.�

Cómo contar un cuento: con sencillez,usando las palabras exactas

Luis Mateo Díez (Villablino, León, 1942) es autor de, entre otras, las novelas La Fuente de la Edad (1986), con la que obtuvo el Premio Nacional de

Literatura y el Premio de la Crítica, El expediente del náufrago (1992), Camino de perdición (1995), La mirada del alma (1997), El paraíso de los mortales

(1998), Días del Desván (1999), Fantasmas del invierno (2004) y Azul serenidad o la muerte de los seres queridos (2010) todas ellas publicadas en Alfaguara.

Todos sus cuentos están recogidos en El árbol de los cuentos (2006). Con La ruina del cielo (2000) obtuvo el Premio Nacional de Narrativa y el Premio de

la Crítica. Es miembro de la Real Academia Española y Premio Castilla y León de las Letras.

© C

arm

elo

Rubi

o



Date post:	28-Mar-2016
Category:	Documents
Upload:	cuentos-para-el-anden
View:	215 times
Download:	2 times

Cuentos para el andén nº15

Documents