Huellas negras

en la escarcha

poesía de Gordon Mason

y

arte de Francisco Alarcón

01 2010 Black footprints in the frost 02 2011 Huellas negras en la escarcha

© Catapult Press 2011

www.catapulttomars.blogspot.com

02

Alfred Stieglitz Un jilguero revolotea de Hoboken a Berlín y retorna de coger imágenes tales como huellas negras en la escarcha y las meter en una caja dentro de una caja conteniendo un lente, un diafragma y un obturador. Él atrapa a las personas como un coleccionista, rápidamente para no perder la timidez, la infancia, la magia que dura sólo unos segundos pero que se inscribe en la eternidad. Agarrados por una luna blanca, copos vellosos de nieve emborronan

esbozos de pincel en su cuaderno, fotografías vaciadas de sangre.

La Madre Del Artista Madre, cuando tu hablas conmigo de hogar, no es donde vivo, ni el pueblo de mi nacimiento, ni la casa en la cual me criaste. Es tu sonrisa que he capturado en tus ojos. Es el olor de jerez añejo, el crujido seco de madera en brisas dulces del océano, el callejón de los árboles de mandarinas

donde las flores del amor se aturrullan, y estelas ingrávidas de nubes de jazmín en el abismo de tu corazón.

Lina He estado bebiendo tu café. Suenan canciones en mi cabeza, disminuidos los graves para no molestar. Veo piedras que cantan al son de doce flautas. Oiga a un niño sonreír. Sacudes tu cabello y exprimes el jugo de unas naranjas. No supongas simplemente que seré tu vecino cuando los gatos

vengan de vuelta arrastrándose.

Gaucho Gaucho tiene cuarenta tres pero lleva diez más años en su espalda. otro sueño que se va por los ojos hundidos él ve por lo que el estómago Caballo está vivo desazonado ve tan lejos como las montañas por encima del hombro de Gaucho el horizonte añil cuándo el sol amanece se muere sobre Gaucho.

Voluntad Un herido de vida, por el claro yo recojo una hoja de otoño; marrón, gris, muerta. Tiro hoja tras hoja como un niño: palabras desviadas por el viento. Extiendo mi mano como un ala, esquirlas en un mosaico de arrugas. Vacío, un cuerpo haría de esta voz

una desconocida. Soy el viento que ondea, agarrado por el destello azul de sus ojos. ¿Puedes pintarme a través mi voz?

Alcornoque Un espasmo de elástico que chasquea, eres una catapulta rota. Apuñalado por el invernal viento, descubres la garganta y yo me siento encerrado en una tormenta. Su corteza es cuero abstracto que cede a mi tacto. Me tumbo boca arriba y miro tu copa que barre el cielo.

Tango El fuego de anoche ha lamido el aire una última vez y ellos bailan sobre brasas. Ojos bajados, su reunión fue una aventura amorosa breve. En su espalda tirante una burbuja de pasión; el seno se he soldado al pecho por el calor de su corazón. Él no es el foco, solamente la proyección; la única fuerza que queda en sus hombros es su certeza casual. El rumor de traición brutal se extiende en charla muerta en copas vacías. Cerca de una catarata de pelo negro esté el puñetazo frío del adiós.

Mujer Con Pamela Embotello sus ojos en días jadeantes para soplar un beso por el teléfono de larga distancia

Lola Flores Un sobre sellado, sin dirección, sus labios son sangre pintada. Si abrieran ellos liberarían palabras en cursiva, abarrotadas con promesas y mentiras adornadas de piedras preciosas, cada sílaba efímera. Cada segundo una cuerda de guitarra la rompe. Llorando, sus lágrimas están dentro,

diluidas con besos.

Fumador Recuerdo siempre tu cabeza en una nube de humo con aroma de nuez. Te miré aplastando partes de tabaco de latas, marrón oscuro con pintas rojas y amarillas, en tu pipa que olían de vino fermentado; latas que luego contuvieron cebo y tornillos. Tú me dijiste que empezaste a fumar el primer día que diseccionaste una rata. Dio forma a tu boca por años venideros, una sonrisa torcida

que tenía cincuenta años cuando nos conocimos. Y cuando te moriste ella me dijo que hubo otra. Yo tiré las cenizas sobre las respuestas a mis preguntas.

Desnudo Sensualidad El momento del rocío te mira para perseguir las palomillas delicadas de neblinas en tu corta atadura. Para poner labios rojos en bocetos de modelos desnudos, tú no tienes mucho tiempo. Un mirada furibunda de invierno, un guiño lo suficientemente largo para que empezar un rumor.

Desnudo Frente Al Espejo ¿Cuántas veces la cara en tu espejo te pregunte el camino donde no conociste a nadie? ¿Busca tu reflejo el amor perdido, una promesa rota en una perspectiva distinta? Ese pensamiento se fue, entumecido en el viento que sopla lejos de casa. Está vacío en los brazos de una vieja agenda,

un pasaporte viejo borroso en los márgenes. Es un sueño que tú no solicitaste, volando al lado de ti pero invisible cerca de las sombras.

Antonio El Bailarín cada vez que una flor silvestre se rompe como la canción del viento los pies trabados se desenrollan

Maternidad nacimiento se muere al otro lado del mar un teléfono llamando al borde del mundo nacimiento ha terminado

oscilando silencioso volviéndose en contra

de donde viene la luz día nace

sólo buscando memorias de agua nada que perder

día debe continuar cauteloso ciego

confiado vacilante nunca encontrando

Mimo (Marcel Marceau)

fuimos escenas retrospectivas como alguna ruina la ruina debe posar

ella es Libertad él está como el pavo real que avanza furtivamente él la ingiere y aquel flor silvestre pequeñito se atreve desafiantemente

ningunas palabras crean civilizaciones carmesí

Manolete Manolete se oculta más profundo en su traje de luces que en su disfraz apropiado de fama en sus ojos el margen fino entre tristeza y superioridad debajo de su montera una arruga de irritación en su temor de mariposas los dedos mortales de Manolete son como una aguja en contemplación un hábito absorbido en el seno de su madre en la pausa larga de una sombra

Manolete busca en el silencio de su cabeza la sangre de los toros que he coloreado su vida y manchará su última verónica

Santiago Para ti, ésta será una edad olvidada cuando cada paso del día desaparezca como el aliento de la arena y las estrellas se queden sin energía como cohetes chisperos mientras el primer Ángelus del día toque. Pero yo seré el guarda de tus sueños pues he esculpido estos pasos en cemento secante y junté las estrellas en una carretilla. Cuando tú abres tu libro para colorear y el carboncillo se derrame del amanecer anaranjado, estudiaré las sombras azules en tus ojos insondables

e intentaré responder a las preguntas grandes sobre tu preguntas de detalles pequeños.

Tía Maruja En la niebla fina del alba ella tiene un ramillete de capullos blancos. Su cara es un viso, su pelo es una telaraña, su vestido tiene un dobladillado con encaje. Un espadachín en el azur rompe perlas; se dejan caer como un collar a la nuca de su cuello. En creciendo y disminuyendo su dueto jugueteará para siempre.

Amor Su amor es una mascarada en una escena; dos actores en su propio teatro. Él se pregunta cuál mano detrás de ella agarra el sol y cuál el relámpago. Ella lleva sus zapatos de película con la esperanza de besos de cine. Él deja que los anillos salgan de sus dedos con la canción de ella. Ella retiene la luz del día en su pelo mientras cierra las cortinas para excluir a las estrellas. Ahora están emparejados con la vida o la muerte, únicamente la música puedan ellos distinguir: con manos de cristal de un pianista asustado del fortísimo, él quita el escalofrío

del pelo de ella. Sus emociones tiemblan una fracción debajo del barniz de sus ojos. Él puede ser tan transparente como que ella es anárquica en el desnudo natural del otoño.

Caminante por la playa

yo voy sin ti viento de invierno

en las colinas yo pierdo el tiempo

explorando arriba la montaña

en mi corazón nubes

a lo largo del valle puesta del sol

me recojo cerca del refugio

yo retraigo mi día es viejo

Deshonestidad

a espaldas de ella él baile mejilla con mejilla

el ritmo que él nunca compartió con ella ella esté cegada de su ojo izquierdo por el ale quebradiza de la honradez que ella lleva como una sombra enturbiada

por una sólo lágrima de azul helado

Gordon Mason divide su tiempo escribiendo entre Escocia y España. Nacido y criado en Fife, ahora comparte su estancia entre su casa de Edimburgo y Alhaurín el Grande. Ha sido miembro de la Escuela de Poetas en la Biblioteca de Poesía de Escocia en Edimburgo. Su primera colección de poesía titulada "Catapult to Mars” fue publicada en 2006 por Poetry Monthly Press. Más tarde, un librito titulado “Thunnerplump” fue publicado por The Red Ceilings Press en 2010. Este es el segundo librito de su colección con Catapult Press. El primero, titulado “Black footprints in the frost" se publicó en 2010. Puedes ver su trabajo en www.catapulttomars.blogspot.com; en el cual podrás encontrar su poesía y la de otros poetas en inglés, escocés y / o español.

Francisco Alarcón es un artista y escultor nacido en Estepona. Se graduó en Bellas Artes por la Universidad de Sevilla. Puedes ver su propia web en www.franciscoalarcon.com. Algunos de los poemas se han publicado en Select Six, Poetry Friends, Poetry Scotland, Cherry Blossom Review, Epiphany (Poemflesh), Flutter Poetry Journal, Read Raw, Poetry Monthly, La Peregrina, Poetas para El Siglo XXI, Antología Poesía Universal, Arte Fénix.

02 - A CHAPBOOK BY CATAPULT PRESS