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8/19/2019 Revista ultraversal
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DICIÓN ESP ECIAL DE REYES ENERO 2 16
8/19/2019 Revista ultraversal
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8/19/2019 Revista ultraversal
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Staff
EDICIÓN ESPECIAL DE REYES ENERO 2016
Dirección general
Gavrí Akhenazi
Subdirección
Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
Redacción
Arantza Gonzalo Mondragón
Eva Lucía Armas
Isabel Reyes Elena
Morgana de Palacios
Rosario Alonso
Diseño & diagramación
Jorge Ángel Aussel
Ilustración de tapa
Ovidio Moré
Delirio Tropical:
homenaje a Morgana de Palacios
Sitio web
http://revista.ultraversal.com
cc 2016 Revista Ultraversal está
bajo una licencia Creative Com-
mons Atribución-NoComercial-Sin-Derivar 4.0 internacional (CC BY-
NC-ND 4.0).
pág. 04 Los juegos del hambre » El mundo, el demonio yla carne » Por Morgana de palacios
pág. 08 » Por Gavrí Akhenazi
pág. 10 » Por Arantza Gonzalo Mondragón
pág. 12 » Por José Carlos Hernández
pág. 14 » Por Eugenia Díaz
pág. 16 » Por Carmen de Tome
pág. 18 » Por Máximo Pérez-Gonzalo
pág. 20 » Por Rosario Vecino
pág. 22 » Por Orlando Estrella
pág. 24 » Por Joan Casafont Gaspar
pág. 26 » Por Eva Lucía Armas
pág. 28 » Por Vicente Vives
pág. 30 » Por Juliana Mediavilla
pág. 32 » Por Victoria Tejel Altarriba
pág. 34 » Por Mariví González
pág. 36 » Por Silvana B. Pressacco
pág. 38 » Mercedes Carrión Masip
pág. 40 » Por Ovidio Moré
pág. 42 » Por Héctor Michi
pág. 44 » Por Mirella Santoro
pág. 46 » Por Rosario Alonso
pág. 48 » Por Ana Bella López Biedma
pág. 50 » Por Ricardo Fernández Esteban
pág. 52 » Por Gonzalo Reyes
pág. 54 » Por Leo F. Zambrano
pág. 56 » Por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
pág. 58 » Por Ricardo López Castro
Sumario
http://revista.ultraversal.com/http://revista.ultraversal.com/http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/deed.eshttp://revista.ultraversal.com/
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Por Morgana de Palacios
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L 2.015 ha sido un año duro para todos, un año
en el que se ha puesto en evidencia que el
hombre con Dios en la boca, es el peligro más
grande de la humanidad, y en el que hemosseguido juntos, quizás porque cuanto más
inhóspito se hace el mundo, más necesidad
tenemos de compartirnos a nivel almático y
regalarnos lo único que no pasará nunca de
moda: la emoción.
Sentí que pese a los problemas de cada uno, las enferme-
dades, las tragedias y hasta la muerte de algún compañero,
o precisamente por todo ello, sería hermoso reunirnos para
hablar, como tantas otras veces, sobre la vida con todas susconsecuencias y ceder al golpe de la inspiración que suele
ser tan positivo para los que pertenecemos a la corriente li-
teraria que bautizamos como "Poesía del arrebato". Ceder al
impulso de la inspiración, aunque uno empiece a escribir
algo como ejercicio de costumbre, porque el poema va to-
mando por asalto al pensamiento y termina adueñándose
de él.
Os convoqué y una vez más habéis respondido con el espí-
ritu de los ultraversales a la llamada a la acción.Ultraversal va cumpliendo sus ciclos vitales, sus objetivos,
sin prisa pero sin pausa, y en este año, la Revista adquirió
consistencia dando una idea muy aproximada de la altura
poética y literaria de los autores que componen nuestro
proyecto, con el que seguimos adelante en todos los frentes
potenciando calidad sobre cantidad, sin olvidarnos de la so-
lidaridad tan necesaria en cualquier faceta de la vida, e im-
prescindible en la lírica y la literatura por ser un ambiente
extremadamente proclive al egocentrismo.Lo mejor que se puede decir de un Ultraversal es que,
además de ser buen escritor, digno escritor, es solidario,
sincero y generoso con sus compañeros a la hora de com-
partir conocimientos sin melindres ni falsos pudores para
ejercer la crítica honesta que ayude al crecimiento de todos.
Estoy orgullosa y agradecida de compartir la vida con vo-
sotros y os lo hago saber, porque somos mucho más que un
grupo que se reúne para desengrasar neuronas dialécticas:
somos un auténtico ejemplo de creatividad literaria van-guardista.
Salud para todos y no olvidéis compañeros que, hoy por
hoy, seguimos siendo el futuro. ◣
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Un año más que pasa y sigo viva.
Algo obvio, quizás, para la gente
pero no para mí que estoy amenazada
por la "larga y penosa enfermedad"
a la que alude el mundo
cuando, disimulando en un susurro,
pretende hablar del cáncer
como si fuera algo vergonzoso.
El mundo, sí,
qué discreto y delicado para ciertos temas
y qué salvaje y turbio para otros
donde la crueldad la ejerce el hombrey no precisamente,
con la total indiferencia de Natura,
sino con la ambición que frena y desbarata
la evolución del bien en nuestra tierra.
Nada cambia en el mundo,
la carne sigue siendo fragilidad sufriente
y el demonio se impone con su imperio
caótico y perverso sobre todas las razas.
Escriban un poema que no sea un panfleto
de los muchos que surgen por las redes,
una emoción que, humana, se aproxime
al otro con las letras extendidas,
los pájaros dispuestos para el vuelo más alto
y el diente para el hambre que nos acucia a todos.
Un rítmico poemaque ponga los acentos en la vida
porque tendremos tiempo ad aeternum
de ser fans de la muerte.
Escriban el poema que acelere los pulsos
de los que, por amor, siguen despiertos,
y avanzan por amor y se rebelan
ante el inmovilismo de las masas.
Nihil novum sub solem, compañeros,
pero escribamos viejas cosas nuevas
y estrenemos el alma.
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Por Gavrí Akhenazi
cada vez me veo más como un enfermo
me veo y me siento así, como un enfermo dentro de un leprosario
como si yo habitara en otra realidad
en otro mundo que no queda en el de las cosas putamente buenas
no puedo atribuir a nadie más que a mí esta sensación
esta hambruna de hombreesta carne del corazón que se me atrofia un poco cada día
cada hora
cada oscuro minuto en el que roto sobre el eje de los malos vientos
no reconozco en el Diablo un enemigo superior al hombre
no he visto nunca a ese señor
pero he visto kilómetros de serpientes con sonrisas hipócritas
antropomorfas y políticamente correctísimas
empáticas serpientes a las que solo emociona su saliva asquerosacuando babean delante de un McDonald's
ya sé que existen como criaturas que nos rozan a todos
y que animan la vida colosalmente impune
en la que nacen, crecen, se reproducen, mueren
mientras joden al prójimo con sus manos lavadas
y sus trajes planchados
y su voz que no sirve más que para callarse
qué es el mundo sino una pantomima
sin dioses y sin diablos
todos murieron cuando el primer hombre
ejerció la humanidad sobre la tierra
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Por Arantza Gonzalo Mondragón
Qué difícil se hace escribir sobre el mundosin caer en panfletos demagógicos.
Yo prefiero llevar el dolor en silencio
como el Dios que se usa en todas las matanzas,
el Dios que observa y nunca da respuesta.
Yo tengo que sacar a mis demonios
tan inocentes y catárticos,
a veces tan amables,
a veces tan esquivos y poéticosy los invito a un trago que adormezca
el profundo dolor de ser humana.
Qué poca cosa soy entre tanta barbarie
pero aún tengo un corazón dispuesto
a compartir contigo la utopía.
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Por José Carlos Hernández
a mi diablo
yo sé que le subyuga
poder mercadear con mi alma insana
siempre que se la ofrezco en venal actoa un precio que no puede rechazar
a ese cabrón con pintas
que me ha tocado en suerte
al repartir demonios personales
regatear lo vuelve loco
le pone a cien hurgar en mis miserias
y tasarlas después muy a la baja
el salaz indecente que es mi diablo
se traviste de súcubo carnal
y viene a turbarme los rincones
del alma algunas noches agitadas
dice que no le apaña el estar solo
que no le gusta
que para eso se agencia él las ánimas
para tener amigos
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Por Eugenia Díaz
me expulsaste del vientre y de tu vida
hacia un mundo que gira sin parar
flaca como un polluelo careciendo de plumas
con la estrella sin luz
caminé a tropezones escalando la cuestaresbalando mis pies por agua salitrada
fluyendo de mis ojos
me caí muchas veces engruesando mi carne
con tantas cicatrices
y en una intensa lucha con demonios internos
fracasé intentando llegar hasta mi oasis
la cuna de tus brazostu mano al sostenerme
o tu sonrisa madre
una que devolviera el calor a mi alma
la que tú congelaste al querer abortar
aunque logré vivir
me has dejado marcada con una sombra oscura
tan llena de temoresque apenas sí despego centímetros del suelo
mis demonios me atan
para qué me engendraste
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Por Carmen de Tome
Miedo a palabras envueltas en papel de caramelo
que endulzan los oídos en busca de una voz
que les rinda pleitesía,
palabras oxidadas en bocas de hombres débiles
que anhelan sembrar con proyectos infecundos
campos llenos de trigo y amapolas.
Juramentos vulnerados por medrosos
que amparándose en la ley de la codicia
dinamitan sus miedos y destruyen la pureza
que les habitó en su niñez.
Palabras que huelen a muerte,
proyectos inconclusos y futuros vencidos
que sollozan en busca de una frontera
que les muestre posibles arcoíris.
Luchemos por las utopías de los osados
por la humanidad y su mansedumbre,
recemos para vencer al demonio que asesina
en nombre de un Dios silencioso.
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Por Máximo Pérez-Gonzalo
Por mundo, el yo, redondo y saturado
en las duras cavernas del hechizo,
tan lastimero duende en el tormento
de vieja esclavitud, peldaño y venta.
Regocijo ancestral, de hambrienta pluma,
tatuaje en los barrotes de conventos,
abrojo en el destino de las masas,
sumidero en cloacas malolientes,
desconcierto total entre vampiros
con hambre de apagados regidores.
Demonio, ayer, con la habitual frescura
de pantalón rayado y camiseta
con la voz de reclamo silencioso.
Palacete de duendes atrevidos,
girasoles de noches perfumadas,
alcohol y sus costumbres plañideras
con meretrices en pañales de oro,
pasarelas a piernas de un equívoco,
transeúntes sexuados a la antigua,
y viejos ya sin novedad al pairo.
La carne, el colofón de mis desdichas,
tan vaga y sustancial, tan peripuesta.
La pedigüeña de retales sobrios,
la del ocio y jergón en cada esquina,
la de alquitranes con sabor a almendra,
la del tambor en botellones de ocio.
Ratonera y fugaz, siempre cacique,
maloliente al olor de sus proyectos
incapaz de un disfraz en “suma y sigue”…
……………………………………………..
La apoteosis de mi vida entera!
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Por Rosario Vecino
busco
es un vicio implacable
nunca tuve un mapa
una señal
que me indique que no hay más mundo
que el que exhibe esta vidriera
de trajes con sangre de alta costura
siempre sentí que la vida es una situación
cada uno baila con la que le toca
o no
yo me reconozco genocida
de cada célula que intoxico
con humo
con fármacos
con rabietas que producen taquicardia
pero sigo buscando-me sin ningún temormis pobres demonios se vuelven pigmeos
ante mi inmaculada prepotencia
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Por Orlando Estrella
Incógnitas de vida que se tornan fantasmas
vacíos sin respuestas que llegan sin verdades
traumas que te corroen como el ácido al hierro.
Trastornos de conciencia dilemas y conflictos
del ser y del no ser, eterna dualidad.
Creces oyendo Dioses que proclaman bondades
dando la otra mejilla al atorrante vil
te hablan de perdonar criminales de guerra
enemigos eternos de la paz de los hombres.
Borrón y cuenta nueva impunidad e indultos
palabras que confunden y burlan el saber
mientras ¿que tú vislumbras? un mundo endemoniado
donde Dioses y Diablos moran en la indolencia.
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Por Joan Casafont Gaspar
¿Cómo hablar del demonio, del mundo y de la carne,
obviando lo más obvio que para mí es la muerte?
¿Y cómo obviar el hecho de nombrarla
si yo constantemente estoy siempre a su lado
luchando para que me dé respuestassabiendo de antemano que no me las dará?
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Quiero dejar constancia que no puedoresignarme a morir si no he luchado
contra el paso del tiempo que malvado
me encamina acucioso hacia un final.
Tal vez no debería dar más pasos
si la vida tan solo significa
esta angustia que duele y mortifica,
que constata que soy un ser mortal.
Si de alguna manera yo pudierarevertir este tiempo que la vida
me robó por perder en la partida
que jugué contra todo porvenir.
Si al menos yo pudiera responderme,
ser capaz de explicarme de algún modo,
por qué la muerte acabará con todo,
con mi voz, mi camino, mi sentir.
¿Dónde hallar el final de este martirio?¿Es qué va a ser la muerte quien me ayude
a escapar de este angustia que sacude
mi cuerpo, mis entrañas y mi alma?
¿Es que va ser la muerte compañera
del camino de paz que necesito,
la que me salvará de estar proscrito
la que me ofrecerá reposo y calma?
Hoy puedo imaginarme mi futuro,incluso verme inerte en una caja,
silencioso, luciendo una mortaja,
con la tranquilidad de conocer
que la muerte y la vida van unidas
como la cara y cruz de una moneda,
sin que nada ni nadie las preceda
sin un hoy, ni un mañana ni un ayer.
8/19/2019 Revista ultraversal
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Por Eva Lucía Armas
resolveré la vida enfrentando este miedo
y mataré los diablos con la mano en el alma
si no escribo habré muerto como una planta seca
en una macetita que se olvidó el vecino
en el décimo piso de una torre sin nadie
después de la mudanza que la dejó tan sola
en el sol de noviembre
yo no diré ¡ay de mí!¡que cálices amargos
pusiste en mi camino mientras buscaba agua
vida que me vivís, humanamente!
llevo la miel conmigo
el sol es siempre mi defensor y aliado
y en los rebordes del camino hay verdes
siempre escucho los pájaros
mis hijos están sanos
mi perro sobrevive a todos sus problemas
y después del pulgón
los pensamientos y las alegrías han florecido fuertes
ante la luz del este melancólico
yo sé que nací efímera en medio de los siglos,
que el demonio ha querido seducirme de prisa
y hacerme de su corte
que el mundo gira impávido en su peor frecuencia
y que la carne es apenas carne
apenas carneapenas carne, putrecible carne, que se enferma y se muere
pero este ser que soy y que fue destinado a la batalla
es un idioma fértil
tan hijo de la luz que se deslumbra solo ante el espejo
y que nunca, jamás
se ve como una pobre y demacrada víctima
¿qué más puedo pedir?
ya me creció el cabello
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Por Vicente Vives
Partiéndome la vida
voy a abrirme en canal y descarnarme
para sacar de mí la flor que guardo
desde que me conozco.
Sigue brotando dentro
con la fuerza de un tronco inalcanzable
y quiere armar un bosque entre mis venas
de plástico y de sangre desangrada.
Dejaré de ser hombre—
dichoso el día—
una noche de éstas, la más horrible
y pasaré a ser bosque de pinares
y eternidad de dioses en la tierra.
Ninguna mala hierba en la espesura
ni un arbusto de espinos en los valles.
Un río pequeñísimo de piedras redonditas
y agua de cristales en un millar de espejos
para calmar la sed de los hidrópicos.
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Por Juliana Mediavilla
Hace ya tiempo que me duele el mundo,
con un dolor tenaz en el costado.
Como una barca frágil que hace aguas,
tan expuesta a las olas y a los vientos,
el mundo balancea su naufragio,
de poco han de servir curas y parches.
Clonaron al demonio y hay demonios
por todas las esquinas
siempre dispuestos a comprarte el alma.
Desalmados los hombres cargan tristes—desahuciada y perdida la ilusión—
el fardo de la vida y sus cadenas.
Pecado era la carne, así nos lo enseñaron
cuando era tierna y joven, tan propensa a pecar.
La vida era cuaresma permanente.
La carne por fortuna es también débil
y en su debilidad lleva la fuerza:
la moral desconoce esos recursos.
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Por Victoria Tejel Altarriba
El mundo hiende el alma como torre de arqueros,
saetas de violencia torturando mi entraña,
arropada en barrotes, enfermedad y muerte.
No tengo nada más que ofrecerte en candil
que demonios meciendo mi carne tierna y débil
como luz de luciérnaga enroscada a mi cuerpo.
Quiero olvidar mi carne y el demonio y el mundo
y ser un ritmo largo besando un cielo limpio,
mecer un arco iris de oro y cristal amante,
romper los laberintos y temblar con estruendo
que alcance toda voz; resonar en las almas.
Habladme del incienso, del pan para el espíritu
como tallo encendido sobre ritmos de aurora;
contadme del amor, de su capa de luces,
de las remotas tierras que son cálido rezo.
Decidme que en el mundo se abre un amanecer,
que el Hombre ya no llora, que es blanco y sin lamento,
que evoca en su contento días de honor y gloria.
Dadme en suma esperanza y no angustia y tristeza.
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Por Mariví González
Nadie podrá quitarme la palabra,
aunque a veces mi voz
sea de agua y tiemble
cuando la soledad se asoma al precipicio.
A esa tierra sin alma
donde habitan los hombres de corazones secos
que la incitan al salto a lo insensible.
Pero nada podrá congelarle la vida.
Yo voy con mi dolor entre los ojos
buscando algún lugar lleno de pájaros
donde los miedos vuelen,
donde se pare el vértigo,
donde las piedras cierren sus ombligos
y las distancias abran sus sorderas.
Nadie podrá quitarme esta palabra,
esta obesa palabra que recorre y recorre
los mapas hacia el solhasta quedarse quieta y en los huesos,
exhausta,
pero con una luz siempre encendida.
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Por Silvana B. Pressacco
Cuál será la palabra poderosa
que rompa las costuras de los párpados
y cosa en nuestras manos dedos multicolores.
En qué otoño caerán las armas
para abonar el mundo.
Qué río lavará los ojos de inocentes
y les presentará sus sonrisas sin hambre.
De qué semilla nacerá la estaca
que venza los demonios.
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Por Mercedes Carrión Masip
la amnesia nos transita anestesiados
zombis autistasde risa medio ausente
ajenos al dolor al odio y a los mapas
que el miedo desdibuja
el presente encapsula la inquina de la historia
la guerra se traviste y vuelve a escena
con ínfulas de estreno
que nadie se confunda si el diabloaparece en pantalla repartiendo
con gesto politólogo
el mundo entre los dioses
sus sectas y herejías reventando
la carne de quien sobre
si un día la mañana no me ofrece
resquicios de promesa
rendijas de pasión para abordarla vida en lo inmediato y compartirla
soltaré las amarras del recuerdo
zarparé de inmediato hacia otra luz
en busca de otro altar y otro legado
dejando que el olvido
habite mis estancias
de algo hay que morirse
mientras eso no llegue
hoy pido por vosotros
como pido por mí
por los míos
por todos
aunque hace mucho tiempo
que dejé de rezar
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Por Ovidio Moré
Yo tengo
algo de Satán, y de algoritmo,
de matemático ente endemoniado,
de poros que destilan un azufre
inocuo y, a la vez, algo perverso.
Tengo
algo de ángel caído, de Ícaro desnudo,
de corazón que late bajo hojas de yagruma,
pero en el fondo, muy a mi pesar,
sólo soy hojarasca voluble.
Irrisorio neonato, blanda carne,
romántico héroe.
Tengo
algo del músculo de la tierra,
de la arcilla cocida del alfarero:
pájaro sediento en su nido,
pájaro de barro (bestia taciturna,
poética bestia
perdida en los pliegues
de la noche incandescente).
Ave pétrea en la rama
de un árbol bicéfalo y triste.
Así me veo,
como en un evangelio apócrifo,
donde los milagros se concretan a golpe de pluma,
a golpe de tinta, a penitencia del verbo,
a silicio de la metáfora.
Tengo
de la carne de la isla, que es madre
y atalaya donde otear el horizonte
de aquel otro mundo arcaico
que ahora quiere retoñar
de entre las cenizas y desde las naves quemadas.
Tengo
del ciclón que silba y saca sus pezuñasarañando el agua, y luego llora sus lágrimas
de verde cocodrilo.
De esa carne, tengo.
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Acaso he de sobrevolar esa galaxia imberbe
que saca sus colores de mundo nuevo,
de estrella recién creada;
acaso he de vestir sobre mis hombrosotra piel de león de Nemea,
ahora, justo ahora, que Oshun
ha llenado de miel las jícaras
y Obatalá pinta de blanco
con cal viva cada rincón,
cada estancia, cada arteria…
Y el hacedor de los caminos,
el inquieto Eleguá,
limpia de marabú y de guaoel sendero que ha de conducirme
al último grito, al último suspiro.
Acaso no soy yo mi propio demonio.
Acaso cada hombre no es un mundo.
Todos tenemos nuestro infierno cotidiano,
el paraíso no estaba a la vuelta de la esquina.
Se equivocaba Vargas Llosa,el paraíso estaba en mi única neurona,
y hace tiempo,
mucho, pero mucho tiempo,
que celebré sus exequias.
8/19/2019 Revista ultraversal
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Por Héctor Michi
He sido una ilusión inoportuna
siempre que quise nunca estuve listo
cuando lo estuve nunca pude hacerlocara o cruz dando vueltas en el aire
Subyugan los aprietos en la vida
y te aflojan la cuerda los fracasos
a intervalos los sueños se despiertan
y a veces por insomnio ya no duermen
siempre vivo sumido en la lujuria
y pago los favores al pecado
Soy el payaso alegre en el entierro
el cura desnortado en una morgue
la nostalgia moral de una ramera
los recuerdos salaces de una monja
me aguarda la esperanza en un andén
comiéndose las uñas de los pies
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Por Mirella Santoro
Me estoy yendo de a gotas,
como migas que caen de un pan seco,
me voy,
pellizcando la nada
para hacerla cenestesia de mis células enfermas.
Me voy de este mundo que amo y desprecio.
Lo amo en el candor de los niños, en sus dientes de lecheo cuando los pájaros en vuelo trazan sombras en el agua,
lo amo en la tibieza de la mano amiga en mis manos.
Lo desprecio en la avidez por los cetros,
en la hipocresía de las guerras santas,
en el gatopardismo, la indiferencia, el abandono.
Me voy,
en puntas de pie para no despertar sospechas
ni sepan que aún estoyy ser leal a la mujer invisible que siempre fui.
Ya me ha visto la muerte
en alguna de sus rondas hambrientas,
la muerte, portadora de sahumerios de incienso
para cubrir su fetidez.
Ella, la simbólicamente oscura,
es la otra cara de la vida, su inseparable hermana gemela.
Me voy,
encorvada bajo el peso de dioses y demonios, míos y ajenos,
con la bolsa roja de Papá Noel al hombro, vacía de amores:
esa suma de misterios,
pliegues y dobleces de la carne y el alma
un entrar y salir por puertas giratorias
así como entramos y salimos del mundo,
desnudos y solos.
8/19/2019 Revista ultraversal
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8/19/2019 Revista ultraversal
46/60
Por Rosario Alonso
Ya sé que el mundo tiende su cuerpo malherido
sobre un diván de acero
y que el diablo le apremia vestido de psiquiatra
con el firme propósito de anestesiar su mentepara estrenar más sangre.
Y así
la historia se repite igual que una condena.
También nacen demonios noche y día
—miserables e innobles—
y se alojan en cada pensamiento
que se acerque a sus códigos,
—nos invaden—
pero saco correas del fondo de mi piel
y los sujeto
con camisas de fuerza improvisadas.
Después puedo sentir que les venzo en la guerra
donde todo sucede a puro corazón,
aunque me dejen llagas sus intentos de fuga
indefinidamente.
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Por Ana Bella López Biedma
Dices que hable del mundo.
El mundo era un desierto y yo desnuda.
Eso fue ayer... Ayer e incluso antes.
Y ya no es más.
Como una herida azul, de orillas anchas,
una grieta cansada y sin esquinas
no deja sin embargo
de mirar hacia el sol
entre las sombras de las catedrales
y las esquirlas de fuego.
Yo no soy nada apenas,
un reducto de carne diminuto
que no pide perdón por estar viva.
Pero creo en la piel y en el asombro,
en el hombre mejor porque se sabe.
El mundo tiene manos de poeta
y sigue siendo un pájaro sin miedo.
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8/19/2019 Revista ultraversal
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Por Ricardo Fernández Esteban
Mundo, demonio y carne, enemigos del alma
en el lejano tiempo colegial
donde todo lo bueno era pecado.
Cuánto nos engañaron,
porque es el mundo lo que nos rodea,
y sin mundo no hay nada,
y lo bueno o malo, tu elección.
¿Y al demonio?
¿Quién le dio ese papel de malo en la película?
Pues debió ser el bueno entre comillas,
ese por el que matan los fieles al infiel;
para mí que intentó salirse del guión,
y eso no lo permiten ni en el cielo.
Y de carne, carnívoro, por suerte,
por mucho que lascivos con sotana
negasen la mayor, y el sano disfrutar
llevase a la condena, al fuego eterno.
Como dice el refrán:
“Nadie podrá quitarme lo bailao
y que toque la orquesta otra bachata”.
Conclusión:
Mundo, demonio y carne, tres amigos
para correrse farras cada noche,
mi alma paga las rondas
y mi cuerpo disfruta de lo lindo.
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Por Gonzalo Reyes
No encuentro en ningún verso la catarsis,
tal como veo el mundo, mi reducido mundo,
desde un viejo sillón gastado, roto
que ve correr el tiempo como corre
el agua y su erosión
entre los muchos desaciertos
la poca certidumbre,
que aún sonríe triste
por tanta caridad, urgida de tutores
y tanta oscuridad y estupidez
con decenas de miles en sus filas.
No puedo hallar en mi arsenal un verso
—con una ojiva que nos riegue la esperanza—
para arrojarlo al mundo.
Y no puedo encontrarlo
porque en el vértice del tiempo-espacio
apenas soy un gramo de dolor,
una voz que se miente para ocultar el rostro,
una mano que escribe su placebo,
una gota de sangre
que se evapora en este cuerpo mío,
en esta carne que devoran los demonios
con la ilusión de verde creer en la mejora
de mi pequeño hogar
de mi maltrecho prado,
habitado por quienes se nombran a sí mismos
seres humanos.
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Por Leo F. Zambrano
Este mundo quiebra toda semilla
un baladí sin alma con sus abismos
y su farsa que escuda con otras caras
sacrificando más gritos y más lamentos.
Qué hay de los niños que fuimos
donde los dioses fueron tolerantes,
hoy los llantos no son parejos
porque nos arrancaron la raza.
La sangre ya está turbia y cambia
un buitre al acecho de la víctima
que yace junto a sus vísceras
para amasar sus partes y angustias.
Son las piedras sobre piedras
la sombra de la pólvora
un figurativo de deshechos
bajo una lluvia radiactiva.
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Por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo
Embrutecido al mango por tanta erudición
nutrida por los libros que me leyó mi viejo
y por relatos duros contados por mi abuela
—los de tanto patriota y soldado guerrero—
el mundo, mis queridos, era un asco sencillo
donde sólo hermanaban los pobres con sus miedos.
Ya con muertos encima, la depresión hambrienta
mordiéndome las manos si acaso no exigía
a mi sangre su límite de herencia inmaculada,
y mi cara de póker luciéndome de arcilla,
entendí que el demonio, prisionero del mundo,
no es más que un crío triste que en los muchos habita.
Cansado, si pudiera —si acaso yo pudiera—,
de arrastrar mi cansancio de la gente y sus cosas,
de escuchar el lamento que se nutre de sí
y por eso detesta la luz y ama las sombras,
sentí desde mis yemas y desde mis rodillas
la majestad del polvo, las infinitas horas.
Hoy, que voy captando el drama del presente
no me lastima la comedia del enviado,
ni me levantan ni me aquietan las virtudes
de tanto cura y tanto rey de los satánicos.
Hoy sólo sé que alguna vez dije su nombre
que fui de carne al conocerla entre mis labios.
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